FoXy_only_17 все записи автора Немного странно – сквозь бурю забот и неурядиц, пробившись сквозь задумчивость и меланхолию, зацепив острым краем рассеянное внимание, прошил насквозь усталый взгляд. Прошёл сквозь время и пространство, сквозь провода и электроны, чтобы заставить оторваться от опостылевшего планшета и внимательно посмотреть на монитор.
Глаза – полусонные, утомлённые. Глаза человека, находящегося в том состоянии, когда мира вокруг нет – ты его не замечаешь, замыкаешься в себе. И внутри тебя идёт дождь, ты зажигаешь свечи и пытаешься согреться над живым пламенем. Пытаешься сделать хоть что-то, чтобы выйти из этого состояния… А иногда остаёшься в нём, не сопротивляясь и не волнуясь.
Внизу – холодная вода и десяток метров бетонной стены. Рядом – холодный осенний ветер. Тот самый, который зовёт в самые тёмные дали, искать счастье, которое, как он говорит, никогда не найдётся здесь.
Глаза – усталые и равнодушные, болезненно равнодушные. Когда видишь такой взгляд в толпе – лучше схватить человека за руку, заговорить с ним, сунуть в карман какую-нибудь безделушку. Лишь бы удержать, вернуть в мир живых…
Несколько ночей без сна, с нервными слезами. Всё это ставит свою печать на лицо человека. Рядом может происходить всё, что угодно – а он в себе, закрылся и не слышит, не видит, не хочет осознавать.
Нет ничего страшнее этого горького, усталого эгоизма, что приходит с мутными дождями, ноябрьскими ветрами, слякотью и мрачными ночами с одной свечой, сигаретным дымом и нервными каплями с ресниц. Когда человек начинает жалеть себя – он начинает искать пути, на которых можно встретить покой.
Такой усталый взгляд – мольба ко всему свету. Лишь бы позволили свернуться и уснуть, чтобы не надо было завтра снова просыпаться от гавканья будильника, не вставать в очередь, не бежать непонятно куда и зачем. Лишь бы жизнь сама текла мимо, как тёплая вода, обнимая, но не задерживаясь, не цепляясь.
Прячет глаза… положить голову на плечо, пальцы – в волосы. Без лишних откровений. Лишь бы слился пульс… вопросы не нужны, не нужны никакие слова. Так сложно знать об этом, когда не стоял ни разу над холодной осенней рекой. Когда не звучала в голове одна-единственная мелодия, дым сигаретный казался особо сладким из-за своей ядовитости, а боль от врезающихся в кожу ногтей не воспринималась с болезненной теплотой. Ещё и ещё…
Много ли надо знать, много ли надо делать, чтоб ледяной ветер заставил сделать шаг, но не вперёд, а назад. Упасть в раскинутые руки, а не в лёд осенней бездны. Стать чуть теплее – и вновь ожить, ощутить бег крови, стук собственного сердца. Чтобы исчезла эта глухая, горькая, тянущая усталость…