beat9 все записи автора

«В СВОЕЙ СМЕРТИ»..

Снова вечер.. С последними лучами догорающего солнца исчезают все тени.. Мир погружается во мрак.. Он опять один (и это его уже нисколько не удивляет).. Он не хочет, не хочет думать о том, как провести ещё один вечер своей жизни.. Такой же, как и все предыдущие: серые, пустые, никому не нужные вечера откровения с самим собой, когда он становился священником в своём храме и сам себя исповедывал и отпускал себе грехи.. А затем, нарушая таинство исповеди, совершал новый грех.. И это его не беспокоило.. Ведь каждый новый вечер он вновь исповедывался и отпускал себе грехи во имя себя самого..
Кто-то, быть может, скажет, что это богохульство.. А он и не станет этого отрицать или спорить, просто потому, что не нуждается в этом.. Теперь он ни в ком и ни в чем не нуждается.. Никого нет.. Ничего нет.. Его тоже нет.. Там, где есть он, нет ничего.. Там, где есть Ничего - нет его.. И так всегда.. В бесконечном движении Земли, где на небесном посту вечного сосуществования луна сменяет солнце, где за днём приходит ночь, а за ночью – день, так было всегда.. Солнце, луна и звёзды пускаются в безумный танец Вселенной, и в этом танце всё теряет смысл; а смерть становится всего лишь печальным воспоминанием о том, что когда-то всё имело конец.. И он тоже мог кончиться, перестать быть.. Но сейчас всё было по-другому.. Воспоминания?? Их больше нет.. Когда-то давно, когда где-то там, в неизвестных ему конторах, составляли планы и чертежи, чтобы сделать его реальностью, извечно существующий Карандаш нарисовал, а затем зачеркнул все воспоминания, оставив в нём лишь тишину, и его – в тишине, такой же извечной..
Тишина.. Так давно он не слушал тишину.. Он уже почти забыл её.. Он просто перестал узнавать звуки тишины.. Крики людей, потрескивание моторов и прочие грязные шумы прогрессирующей цивилизации настолько заполнили окружающий его мир, что он перестал слушать тишину.. Он стал такой же грязью этой цивилизации, порожденной стремлением отдельных людей доказать своё первенство.. Только вот зачем им это.. Ведь, всё равно, в конце все они – всего лишь пыль, закопанная в землю.. В ту землю, из которой, быть может, когда-то были сделаны..
Тишина.. Как бы он хотел снова вернуться в её лоно, стать её частью, сделаться тишиной; нежной, тёплой, всеобъемлющей тишиной.. Но он потерялся, сбился с пути много жизней тому назад.. Может быть, даже тогда, когда его ещё не было, а его существование лишь предполагалось.. Всё тем же Карандашом.. И теперь он вынужден был бродить в бесконечно продолжающихся коридорах непонятного ему пространства, где каждая дверь приводила его во всё более сложные и странные жизни.. И с каждой жизнью он становился всё больше похожим на тень; призрак из допотопного английского готического рассказа..
Он не знал, куда идёт, но продолжал идти.. Одержимый фанатичностью такой степени, которую не смогли открыть в своих безумных последователях ни Христос, ни Гитлер, ни кто-либо ещё из всех этих мировых выскочек, он продолжал идти вперёд.. Или назад.. Впервые он не мог определить направление, в котором шел.. И только тогда он осознал, что уже давно потерял способность ориентироваться в этом нескончаемом пространстве.. Он понял, что здесь, в этом мире коридоров всегда было лишь одно направление.. То самое, которое проглядывалось в нём самом.. Направление его превращения в призрачное существо из чьего-то детского кошмара..
Переходя из коридора в коридор и открывая каждую последующую дверь, он всё более остро ощущал себя тенью.. И не потому, что ему этого не хотелось.. Просто всё происходящее казалось ему очень знакомым; очень знакомым, чтобы быть чьим-то вымыслом.. «Быть может, я всегда был тенью?? Может, я был собой лишь в минуты сна??» Он попытался ответить на заданный самому себе вопрос, но не смог найти ответа.. Ведь он и не знал, что ответа на этот вопрос больше не существует.. Его стёр извечный Карандаш.. И тогда он стал понимать ту надпись, которая до боли знакомым почерком была нацарапана на одной из множества дверей в бесконечно вечные и непонятные жизни.. «Ты не то, что ты есть».. В этой фразе он вдруг увидел такого же призрака, каким он сам являлся.. Он смотрел на этот призрак, и ему казалось, что это его собственное отражение.. В какой-то момент он обрадовался, потому что теперь знал, как выглядит.. Но радость была мгновенной.. Он понял, что этот призрак ни кто иной, как он сам.. Он стал завершенным.. Теперь он был самим собой.. Он был тенью.. Он смотрел на самого себя.. Значит, всё это время он бродил по нескончаемым коридорам жизней для того, чтобы вновь обрести себя!! Значит, он нашел верный путь, он снова идёт в тишину!!
Перед глазами всё стало расплываться.. В голове у него поднялся шум, и ему показалось, что он слышит концерт десяти тысяч неправильно настроенных оркестров ужаса.. И он побежал.. Туда, где его ждал выход из коридорного хаоса.. Он не знал, где этот выход, но чувствовал его.. Он старался представить себе его и, наконец, он увидел.. Дверь.. Надпись.. «Сон оборвался».. Он не стал задумываться над тем, что прочитал.. Теперь это было не так уж и важно.. Ведь эта дверь была выходом, единственным выходом, который он так долго искал.. И нашёл.. Он повернул ручку вниз, открыл дверь и.. За дверью была ещё одна дверь.. Такая неожиданная.. И нацарапанная надпись, только другая.. Он прочитал: «И это всё, чего ты хотел??» Ему показалось, что кто-то над ним издевается.. Почему снова дверь?? А где же выход?? Резким движением он открыл и эту дверь и погрузился в большую светлую комнату.. Это был тот самый конец, который он искал..
В углу комнаты стояла кровать, накрытая белым саваном.. Под саваном кто-то лежал.. Он ясно видел контуры тела.. Боясь, как бы не разбудить, как ему показалось, спящего, он медленно подошел к кровати.. Прислушался.. Вокруг была тишина.. Он снова мог слушать тишину.. На мгновение он застыл, а затем резко дернул за край савана и сбросил его на пол.. На кровати лежал сам он.. Он увидел своё материальное воплощение – свое собственное тело..
Теперь он уже знал, что надо делать.. Спокойно, словно проделывал это сотни тысяч раз, он – эта призрачная тень, вошел в своё тело, устроился поудобнее и.. теперь он был в тишине.. как раньше..
А где-то на окраине города похоронная процессия медленными шагами приближалась к кладбищу.. Впереди всех шли несколько человек, несшие гроб.. А в гробу был он..
И даже сейчас, лежа в мягкой обивке гроба и укрытый шелковой материей, он не понимал, что все те коридоры из нескончаемого хаоса пытались спасти его, вернуть обратно в жизнь.. а он искал её конец..


02-04 сентября 2005г. ARtyOM B.