Всё_есть все записи автора В колонках играет - Moby "At least we tried"
Настроение сейчас - Кошка-осень на душе (с)

Ты ждёшь…
Sms.. молчок. Ещё одна. Опять тишина.
Тебя охватывает тревога: а вдруг что случилось?? Звонок. Никто не ответил. Начинается беспокойство. Ещё звонок. Сбросили. Ты ничего не понимаешь – как так, без всяких объяснений, без всяких на то причин тебе отказывают в общении. А теперь и вовсе выключили телефон. Опять-таки без всяких объяснений. Ты в шоке: ведь ты твердо знаешь, что не заслужила такого обращения… В чём же дело?
Отсутствие какой-либо информации. Всё покрыто мраком.

На исходе 8-й час мрака. Ты уже винишь себя во всех грехах всего человечества. Тишину с треском разбивает пришедшая sms. Ты, сбивая всё по пути, несёшься к этому жужащему агрегату… О! она от него!! Проходит 5 секунд. В комнате неестественный грохот… Остекленевшие глаза, пересохшие губы…
… «Why does my hea-a-a-a-a-a-rt feel so bad?»…
… Комнату заполняет истошный пронзительный крик. Ещё. И ещё.
Ни в чём не виновный телефон уже покоится у противоположной стены. А на экране по-прежнему так, казалось, весело помигивала sms.
…Словом можно убить, словом можно спасти…
Ты медленно поднимаешь похолодевшую руку – пытаешься проверить пульс. Удивительно, но его нет. Не то, чтобы ты просто его не чувствуешь – его просто нет! Ты делаешь шаг. Ой! Опускаешь взгляд. Осколок. Их много. И кровь. В поисках того, чем бы это могло быть раньше, ты оглядела комнату. Заметила разбитый телефон. Спустя мгновение ты поняла, на что наступила. Сердце. Ещё минуту назад оно было твоим. Оно жило, радовалось жизни вместе с тобой. А теперь его жалкие кусочки беспомощно трепыхаются на полу, словно рыбки, выброшенные из аквариума.
Снова крик. Крик о помощи. Безмолвный крик души. Вопль. Такой же безмолвный и такой же беспомощный. Ты медленно закрываешь глаза. Сквозь темноту просачиваются образы. Их много и они просто тихо плывут перед твоими глазами… Вот одиноко сидит брошенная кукла в большой дождевой луже, крапает мелкий дождик. Одна его капелька упала ей на щеку. Неспешно стекая, она превращается в твою слезу… Вот жалобно скулит щенок. Он весь дрожит, его неокрепшие лапки стоят в воде, а совсем маленькую шёрстку продувает злой беспощадный ветер. Ему холодно под дождем. Его бросил хозяин. И теперь он не знает, куда ему идти. Он в надежде поднимает на тебя глаза, и ты признаешь в них свои глаза, узнаешь в нём саму себя.
Образов становится слишком много, они наплывают друг на друга, мешая как следует их рассмотреть…
Твоё сознание медленно, но верно отключается… Ты расслабляешься, а по телу разливается теплая, приятная истома…
И вдруг ты просыпаешься: какое-то тревожное чувство на твоей душе. Ещё как следует не проснувшись, ты спускаешь ноги на холодный пол и, задевая на ходу всё что, попало, бредёшь к окну. А за окном лёгкий утренний туман, умывающий полусонное солнце. Облака нехотя отрываются от горизонта и лениво бредут по всё разгорающемуся небу.
«Сон. Это был всего лишь сон.» - мелькнула мысль.
И ты, вернувшись в свою теплую кровать, заснула спокойным детским сном.

… а у стены безмолвно лежал разбитый телефон…