jokermann все записи автора




Ты знаешь их. Ты познакомился с ними очень давно, ещё в детстве. Ты маленький ребёнок и тебя отправляют в деревню к бабушке. И они уже там. Никто не знает, но ты чувствуешь лёгкий запах мертвечины, едва уловимый и почти придуманный. Это они.
Они с беззвучным смехом бегают по залитым лунным светом далёким полям. Они, осклизло извиваясь, ползут с реки на спящий берег. Они бродят между уснувших домов, заглядывая в тёмные окна. И ты больше никогда не смотришь в ночные окна, боясь увидеть их бледные, синюшные лица, прижатые к стеклу. Потому что если ты увидишь их — они увидят тебя.
Они неспешно копошатся под дощатым полом и в щелях его тускло блестят их мёртвые глаза. Они крадучись бродят по чердаку, и в звенящей тишине страшно хрустнет сухой, ломающейся костью что-то. Они холодным потом проступают в тёмных углах, и быстро перебегают за спиной из угла в угол. Не оглядывайся. Оглянешься — умрёшь.
Они осторожно пытаются душить во сне. Они прикладываются рядом на подушку и ты чувствуешь, как она сминается под тяжестью их голов. Чувствуешь их смрадное дыхание. Нельзя открывать глаза. Нельзя шевелиться.
Они есть ночью. Но они есть и днём. В самый жаркий полдень вдруг затихнут все птицы и замрут листья на деревьях. Или наоборот — налетит нежданный ветер, раскачивая старый тополь и завывая в проводах, и ты уже знаешь — они здесь, они рядом. Они терпеливо следят и ждут, когда ты зайдёшь туда, куда заходить не следует.
И иногда они дожидаются. И тогда ползут густые, тяжёлые слухи про утонувшего или убитого током, отравившегося или сбитого машиной. И отводятся глаза и переходят на шёпот, и многозначительно кивают и уходят в другую комнату, плотно прикрывая дверь так, что ничего уже не расслышать.
И утлая лодочка детского гробика мелькает среди строгих взрослых лиц алым пятном, и застучит в ней маленький покойник, и стуки его сольются с грохотом сухой кладбищенской глины, комьями осыпающейся на крышку. И запах мертвечины становится пусть немного, но всё же сильнее.
И если ночью ты случайно посмотришь в окно, ты увидишь там маленькое бледное лицо. Знакомое мёртвое лицо. И ты не смотришь. Старательно не смотришь.
И можно уехать куда угодно, раствориться в гуле больших городов, затеряться в незнакомых странах.
Но они всё равно найдут тебя. Они чувствуют тебя всегда. Каждый раз отворачиваясь, ты будешь знать, кто тихо перебегает из угла в угол у тебя за спиной. Знать, от чьего невидимого прикосновения по телу вдруг пробежит мерзкий озноб. Знать, что когда ты лежишь с закрытыми глазами, над тобой нависают их мёртвые, внимательные лица.
И есть лишь один способ избавиться от этого ужаса — самому стать частью этой силы. И только тогда, когда твои глаза тускло блеснут блёклым оловом, и трупный запах сладковатой отравой растечётся по комнате, когда ты станешь легче ночного туман и чернее самой тёмной тьмы, только тогда тебе будет спокойно.
Только тогда.



https://soba4ki.livejournal.com/2098586.html