Этот дождь, молодой и погожий,
Пробивая навылет траву,
Мне напомнил до боли, до дрожи,
Что единожды только живу.

Мне не вволю отпущены весны.
Сколько? Я не желаю считать,
Ибо вдруг я пойму, что уж поздно
Возвращаться к чему-то опять.

Ах, как жадно весну ощущаю,
Не мечусь в суете, не бегу…
Всех прощаю, от сердца прощаю,
Но себя я простить не могу.

О. Шестинский

LI 5.09.15