MetaMorphosa все записи автора Право не знаю, на сколько подойдет этот стих моего авторства к этому сообществу и подойдет ли вообще, но рискну выложить его сюда..

Там, где ветер треплет деревья,
Там, где, будто из-под земли,
Доводя всех людей до забвенья,
Вырастают большие кресты,

Там, где солнце садится блаженно.
Освещая решетки оград.
На венках, не осыпаных пеплом,
Полыхает оранжевый град.

Град, низвергнувшись с темного неба,
И упав в неживые цветы,
Спит и видит того, кто здесь не был,
Спит и видит, как солнца лучи

Проникают сквозь желтые листья
Неподвижных кривых тополей,
Принося сюда образы, лица
Смелых, радостных, теплых людей.

Эти люди живут и не знают,
Каково им, покойным, лежать.
На надгробьях снежинки не тают,
Как на тех, кто не может дышать.

Иногда даже кто-то прохожий,
Починив покосившийся крест,
На мужчину с надгробья похожий,
Не нарушив покой здешних мест,

На могиле отца зарыдает,
Отдавая тому всю любовь.
Всю, что может, в себе загадает,
Чтоб с покойным увидиться вновь.

Может быть, он его и увидит,
Но тогда лишь, как сам он умрет.
Он за это всю жизнь ненавидит.
Посидит, погрустит и уйдет.

Иногда даже люди приходят,
Чтобы плакать над свежей землей,
Где покойников годы проходят,
Что прожить не смогли. Пеленой

Меж деревьев туман опустился
На недвижимый жизнью покой,
Где ночами луна серебрится
На ограде, над темной рекой

Здесь могилы, здесь царство покоя,
Целый мир, где нет мест для живых.
Здесь не важно, свое иль чужое,
Новых примут здесь, будто родных.

Только люди здесь грусть оставляют,
Будто лишняя в жизни она.
Может люди и не понимают
То, что мертвым она не нужна.

Что у них своей грусти хватает,
Да и радость у них есть своя.
Может люди совсем и не знают,
Отдавая грусть мертвым, себя

Очищая от сумрачных мыслей.
Выйдя лишь за калитку ворот,
Забывая на кладбище смыслы
Меж земли и гранитных пород.

И стекает та грусть с черных лилий,
Но усопшим она не нужна.
Она темнее кладбищенской пыли,
Той, что прячется в ветхих гробах...