Плюмбэкс все записи автора Вновь в глазах его стоит бесконечная тревога,
То, что, вроде, было близко, оказалось - далеко.
Дом закрыт. Замок висит. И в туман ведёт дорога.
Но никто не даст зарока, что на ней будет легко.

Вьюга спутала расклады. Исковеркала пасьянсы.
Превратила в паутину ровный путь длиною в век.
Ты впустил в себя прохладу. И предал забвенью шансы
На победу над рутиной - слишком тяжек был побег.

Ты - не первый. Не последний. Пациент из психбольницы,
Так мечтавший о свободе, но не знавший одного:
Та свобода - цель стремлений - есть по сути... тень синицы.
Птицы, сдохшей на излёте, не оставив ничего.

Паутина многослойна. Ты с неё виток снимаешь.
А другие два на место этим стихом прилепи.
Слова нить - её основа - будет вечно, понимаешь?
И ты тоже на насесте. Раз попался, то - терпи.

Мы находимся в игрушке невысокого пошиба,
Рассердившись, возражаем: дескать, это не игра.
И, ломая свои клюшки, устраняем перегибы,
И себе, и всем внушая, что пора кричать "ура!".

Мы воюем, убиваем, подрываем и калечим,
И вовсю всех уверяем, что игра здесь ни при чём.
А когда не убеждает даже тягота увечий,
В грудь кинжал себе вонзаем - то последний наш приём.

Зря уходишь, не прощаясь... О тебе потом напишут,
Что ты был коммунархистом, обожал под кайф балдеть.
Твою волю поглощая, пауки вьют паутину,
И твоё самоубийство лишь украсило их сеть.

Семь куплетов отзвучало, впереди куплет последний,
Где твой самый лучший выбор суть не в силах изменить.
Разве сказанного мало? Зрите вывод неизбежный:
Жизнь и смерть, заклятый бинер - паутинистая нить.

Четвёртый день две тысячи четвёртого года от рождения Безумного Магистра. Написано в Мире Паука.