Monomach все записи автора Боль переходит все границы,
Меня будто режут на части.
Вокруг серые мрачные лица,
Одинок я в своей к ней страсти.

То ли мозг умирает медленно,
Ведь душа, говорят, бессмертна,
Но в глазах не светло, а зелено,
А для прочих сие неприметно.

Тридцать девять – термометр,
Не предел еще, а его я уже не увижу,
Еще жив? Или помер я?
Впрочем, мат из-за стенки слышен...
Monomach