ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Сплин - Бетховен
Дата конца.
Написана карандашом в уголке белого листа, на нем едва намеченный набросок старой церкви. Осенний ветер вырывает его из рук, хочет затянуть в круговорот желтых сухих листьев. Круговорот так похож на смерч. Смерч так похож на смерть. Немного кружится голова, и кажется, что земля уходит из-под ног. Все дальше, дальше, но этот чертов день все ближе, ближе. Растрескавшийся асфальт под ногами, грязный, серый, растрескавшаяся земля, прорывающаяся из-под нее наружу раскаленная магма перед глазами. До сих пор. Хотя она видела все это так ярко и ясно минут 10 назад. Целых 10 минут, маленькая вечность, а вечность кончится так скоро. Или не она вовсе. Всего лишь жизнь всего лишь на земле. Всего лишь. Не более того. На площади от Сатурна до его самого большого кольца уместился бы миллиард таких планет, как Земля. Подумаешь, одной меньше… Нет, не позволять себе такой роскоши, как равнодушие. Не время.
Она постояла еще немного у кладбищенской ограды, вслушиваясь в крики встревоженных воронов. Может быть, и они знают? Нет, едва ли… едва ли кто-то, кроме нее, почувствовал начало конца, пропустил его через себя, так, что душа содрогалась, как от холода. Она посмотрела в серое небо, над головой эти желтые листья. Пляски смерти, почему-то эти слова пришли на ум. Она тяжело вздохнула и прижала к груди альбом с рисунками. Может, все эти люди… людишки… правы, и просто похолодало? Всего лишь. Октябрь. Быть может, скоро зима? Может, ее неслышные шаги заставляют трепетать в тяжком ожидании конца?
Нет, едва ли. Просто они не могут даже представить себе, что случится. Они не способны. Озабоченные своими проблемками, они живут и думают, что жизнь прекрасна, что так будет всегда, что миру ничего не грозит, если даже топтать его ногами, если плевать на него, если жечь заживо. Но мир отомстит. Непременно. Не выдержит. И уйдет в бездну, унося с собой тех, кто никогда не сможет понять простых истин.
Она остановилась у ворот, железных, тяжелых и открыла альбом снова. Торнадо. Потоп. Землетрясение. Извержение вулкана. Метеорит. Кровь, кровь, смерть, смерть… Наброски катастроф. Она видела их сегодня. Она видела их и знала, когда увидят другие. Что теперь? Ждать?
Мертвая земля, мертвые люди, мертвое небо над головой. Перед глазами. Снова и снова. Она закрыла их всего на минуту, а, открыв, посмотрела из-под густой темной челки на прохожих. Они ничего не знают, они еще ничего не знают. Но даже узнав, не остановятся, не прекратят разрушать себя и планету, не остановятся, пока не смогут сделать это. Она же знает когда. Она знает как. Вот они, чертовы рисунки карандашом на плотной белой бумаге. Страшно? Скорее, предсказуемо. И все-таки слишком скоро, слишком мало времени. С лишком мало, чтобы остановить, слишком много, чтобы насладиться страшно-красивым зрелищем. Это все равно, что стоять на самом краю, на пороге бездны и, улыбаясь, смотреть вниз на пожары до самых небес, на летящую сквозь этажи музыку костра, на танцы пепла и таких вот желтых листьев, вдыхать дым полной грудью, чтобы застревал в легких, и знать, что это не повториться никогда. Потому что ничего никогда не будет. Больше не будет. С наступлением той даты – точной даты, всего несколько цифр – все исчезнет, но не сразу, не вспышкой, мучительно и долго будет растворяться во мраке, распадаться на атомы, переставать секунда за секундой быть тем, чем было, лишаться своей сути. Впрочем, это началось еще давно. Разрушение, постоянное вечное разрушение, войны, попытки покорить природу… Чего еще они ждали за это? Законная расплата, законное наказание… но тогда почему ей так больно было видеть это?! Будто осколком по глазам, слезы на щеках, дрожь по телу. Почему так больно?..
Вся боль земли в одном сердце, все слезы мира в одной слезинке по горячей щеке… Листья, кругом листья. В небе, над крышами домов, в лужах, под ногами. Везде сухие листья, как напоминание. За осенью приходит зима. Лед, оковы мороза, могильный холод. Зима тоже похожа на смерть, сродни ей. Да, зима – это маленькая смерть. Конец – это смерть всего.
Она думала об этом. Она думала об этом и раньше, но теперь просто не могла не думать. Точная дата, точное расстояние.
От ласковой осени до колючей зимы один шаг, от ненависти до любви один шаг, от начала конца до самого порога бездны немного больше. Три шага.
Три, два, один…