Ш_ш_ш все записи автора

Невыносимо хотелось пить.

Хотелось так, что язык прилипал к нёбу.

За окном тихой летней ночью бродил ветер. Скромный ветер.

Ты встаешь с постели и, не просыпаясь, тихо-тихо, почти бесшумно, плетешься на кухню.

А на кухне живет домовой. Да нет, никому не мешает, выползает иногда ночью. Шарит, берет поесть немного, смотрит в окно, да и уходит обратно.

Живет и живет. Никто внимания не обращает, да и ладно.

Ты же так же бесшумно наливаешь воду в стакан.

Вот в такие тихие, до одури тихие ночи и забывается прошлое. Стирается. И ты уже е переживаешь все моменты заново, не думаешь. Как было бы лучше. В эти ночи ты забываешь, кто ты есть, и есть ли вообще. Только ты, ночь, ветер и стакан воды.

И ты уже не замечаешь, как сидишь на подоконнике перед открытым окном, тебя ведь совсем не волнует, что давно пора ставить пластиковые, что так уже нельзя, да и неприлично как-то.

Но ведь ночью нет людей. Они об этом не знают, но их на самом деле нет. Все знающие и незнающие тебя, все те, с которыми ты ведешь долгие беседы, те, кто войдет в твою жизнь завтра или через тридцать лет, и даже те, кого ты никогда не встретишь и не узнаешь, что они дышали сегодня ночным воздухом вместе с тобой – они пропадают.

Они сворачиваются в постелях слепыми щенятами, тряпичными куклами и…  Уходят. В небытие. Вскоре попадая туда же, куда и твоё прошлое. И скоро-скоро совсем стирается.

А ты все так же, не просыпаясь, сливаешься с этим терпким воздухом и с этим ленивым ветром. С этой ночью. И вскоре совсем растворяешься в ней.