Третий_Блок все записи автора

Я - девушка лет, наверное, 20. Хотя трудно сказать. Я себя ощущаю собой, такой, какая я есть сейчас. Но во сне мне вроде бы меньше лет.
Я живу с матерью (женщина полноватая, коренастая, с лицом, похожим на Дженифер Лопес, работает уборщицей) в какой-то общаге или коммунальной квартире... Нет, скорее, общаге. Мы переехали в нее недавно, и вроде бы я где-то учусь...

Я переодеваюсь в нашей комнате. Заходит сосед - пузатенький мужик лет 40 с лицом сластолюбца. Он заговаривает со мной о том, о сем... А потом начинает приставать, лапать меня. Я говорю "не надо", отстраняюсь, отхожу от него, но он меня преследует. Страх, потом паника...

Потом не помню, что было. То ли во сне этот эпизод проскакивает мимо, то ли я просто забыла после пробуждения.
Мужик лежит мертвый. Я его убила. Я не хотела. Я случайно. Я в шоке. Я растеряна. А кто б не растерялся? Кто не растерян, так это мать. Она начинает собирать мои вещи, говорит, что надо скорее уехать куда-то далеко, в глушь. Она инструктирует меня, как надо себя вести, что говорить, куда идти и т.п. Я это все слушаю как зомби. Меня трясет. Теперь я боюсь и совершенного убийства и преследования закона. Мать что-то пишет ручкой на моем теле... Даже не знаю... Инструкции мне что ли... На подошвах и голенях... Как-то походя роняет фразу насчет того, что "ну вот опять..." Вроде как это не впервые такое... Но, находясь в шоковом состоянии, я не придаю фразе значения.

Прошло какое-то время, но это тот же день. Вечер. Обнаруживаю, что одна иду по каким-то дворам. Темнеет. Впереди арка между домами. Я уже немного отошла от шока. Вдруг понимаю, что скрываться - это ужаснее, чем сидеть в тюрьме. Что я не смогу забыть того, что сделала, что это будет мучить меня всю жизнь, что я поступаю сейчас как преступница. Но ведь я же нормальный честный человек! Я убила случайно! Я было в аффекте! Надо идти с повинной, - решаю я. И иду.
По дороге к ментам я плачу. Страх сменяется раскаянием и даже каким-то облегчением от мысли о том, что я сейчас все расскажу и мне не придется скрываться всю жизнь, всем врать и хранить в себе ужасную тайну.

Вся в слезах и соплях, с несколько безумным взглядом прихожу в отдел. Требую "самого главного". Выходит высокий мужик в форме. Куча орденов и медалей на груди. Так и переливаются, так и блестят... Ну я к нему. Начинаю говорить, что так, мол, и так: убила, случайно, я не хотела, он пытался меня изнасиловать, пришла во всем признаться... А этот орденоносец сидит, кивает головой... И тут выходит еще один мужик. Следователь. Скользкий тип с глазами коршуна. Он смотрит на меня так, как будто хочет сказать: "Давно уж тебя ждем, наконец-то соизволила во всем признаться? А мы-то все уже знаем!"
ЧТО они знают, я понимаю постепенно, краем сознания, но и от этого у меня на голове шевелятся волосы. Они считают меня серийным убийцей. Маньяком.

Следователь ведет нас к какому-то дому. Дом смутно знаком. Старый, небольшой, двухэтажный, на несколько квартир. Во дворе - моя мать и еще какие-то женщины. Почему-то мама поднимает на нас глаза и мило улыбается...
Мы подходим к стене дома, расписанной многими поколениями живших здесь бедняков. Следак обращает наше внимание на кривые строчки выцветшим маркером над головой. Я не вижу, что там написано, но он читает. Это список. Тех, кого я убила. Список, который вела моя мать с самого моего детства...
Но я этого не помню! Я протестую. Нет! Это не я!
Тогда следак берет какой-то баллончик, стремительно подходит ко мне, валит на землю, хватает за ноги и начинает поливать ноги каким-то аэрозолем. Жидкость обжигает как огонь. Я кричу, дергаюсь, плачу, но не могу вырваться из его хватки.
Под действием жидкости на коже проступают надписи... Я вдруг понимаю, что ими покрыто все мое тело... Что мать писала на мне их не раз...
Это ужасно. Я на грани нервного срыва. Меня вдруг планомерно уличают в том, чего я не помню..
Следак ведет меня в дом. Подводит к какому-то щитку. Говорит при этом что-то вроде "а что тут у нас?" и плотоядно улыбается... Открывает щиток медленно-медленно...
Я не выдерживаю этого стресса, этого страха и ужаса перед очередным (пока мне даже не видным) неоспоримым доказательством того, что я чудовище. Вдруг начинаю часто-часто дышать. Со мной случается припадок. Судороги переходят в глубокий обморок. Я растягиваюсь у ног следака, который даже не пытался меня подхватить. Он смотрит сверху с видом победителя.

Когда сознание возвращается, я вижу следака и кажется мою мать... Звуки расплываются, я слышу только обрывок фразы: ...она поверила...
Из этой фразы рождается страшное подозрение...
Я тяжело поднимаюсь с пола и потрясенно смотрю на следака и мать. Он понимает, что я о чем-то догадалась... Хмурит лоб. Лезет за пазуху. Достает пистолет. И сразу, не раздумывая, не колеблясь, стреляет.
Сначала в меня. Шею и бок окатывает жаром. Он не жалеет пуль. Я падаю, как подкошенная.
Потом в мою мать. Много-много пуль.
Перезаряжает.
В комнату вбегает соседский мальчик.
В него.
Он расстрелял всех, кто был в доме.

В реальности после таких ранений человек вряд ли на что-то способен, кроме того, чтобы сучить ногами в агонии. Но во сне я решила подождать с агонией.
Я поднялась и набросилась на следака. Каким-то невероятным усилием мне удалось отвернуть его руку с пистолетом вниз, придавить ее коленом. Я схватила со стола кухонный нож и воткнула в его грудь над ключицей. Он охнул и несколько ослабил сопротивление. Я схватила со стола разбитый бокал (уж не знаю, почему именно бокал и откуда он там, разбитый...) и стала тыкать острыми краями в шею, как "розочкой". Раны получались неглубокие, крови совсем мало. Это меня не удовлетворяло. Я вытащила из раны нож и стала полосовать его шею. Нож был не очень острый и раны тоже получались неглубокие. Пришлось несколько раз провести по одному и тому же месту, чтобы достать до крупных сосудов. Наконец, мне удалось перерезать их. Из раны хлынула мутноватая кровь, потекла широким ручьем по шее, на грудь. Следак забулькал, захлебываясь собственной кровью...
Я соскользнула с него. Стекла на пол. Немного отползла и поняла, что умираю. Все события промелькнули перед моими глазами. "Не знаю, убивала ли я раньше, - думала я. - Но его я точно убила. И не жалею".

Занавес.