Переплачено, перелечено

Небо на усталых плечиках

Мудро-злых атлантов.

Где же гарантия,

Что искры Пути Млечного

Будут у нас на языке?..

Наверное,

                 это скверно,

Только я нахожу в себе

затёртые силы,

Верить: "Мы - были".

Подчиняться тебе,

Как полуживой звезде

Перепетого небосвода.

В чём тут дело? Да, так.

Нам досталась - свобода,

Как дурацкий пустяк.

Мы - Арлекины атлантов,

А верность - наша гарантия.