//О роли женщины в литературе — из жж bars of cage//

как по постаревшим лицам друзей юности думаешь, что сам остался прежним, так по эрозии любимых книжек понимаешь, что все-таки ты изменился. Сейчас много езжу: метро, маршрутки, и взял с собой однажды Бунина, попавшегося под руку. "В Париже" - я учил его наизусть, так это было здорово. "В дымном провале зрительного зала, где наискось проходили сизые тени падающих аэропланов", он держал ее за руку и слышал запах духов - - А сейчас вижу, что, хоть по-прежнему Бунин как волк, чувствует, что гроза пахнет свежими огурцами и прочие такие штуки, которых никогда не чуяла наша в оловянных очках литература - но там, где он отходит от токования своих, действительно уникальных в своем роде, фиолетовых, зарничных видений (над которыми немножко посмеялся Набоков в Других берегах, где страшно чернеет крышка гроба, и торжественно-грозно рдеет в небе Канопус, и пахнет гелиотропами и я уж не помню что еще пр.пр.) - там это мировидение детское, мужское, закрытое, убогое.