Бой |
Ненависть режит мне вены,
Тупою пилою измены,
Любовь меня манит мёдом,
Что, позже, становиться ядом.
Руки избиты о камни,
Что вы, зовёте душою,
Это, увы, бой не равный,
Бой, с самим же собою.
Рубрики: | *Стихи* *Свое творчество* |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |