Surd_Event (Старая_тетрадь) все записи автора

все спали необычайно крепко, и, казалось бы, никто не заметил, как душной и тёмной беззвёздной августовской ночью в город неслышно вошла Маленькая Осень...
вошла без луж и слякоти, без стай улетающих птиц, без шелестящего листопада...
лишь только небо стало синим и таким низким, что до него можно дотронуться рукой...
лишь воздух стал таким густым и насыщенным, что его можно резать ножом...

 

Маленькая Осень ступила на тропинку – и земля стала чуть холоднее и запахла дождём и грибами...
Маленькая Осень нежно смахнула рукой капельки росы с берёзовой ветки – и ветка осталась покрыта золотистой пыльцой...
а через речку, серебряно журча, побежали ледяные потоки...

Маленькая Осень, тихонько посмеиваясь, пробежала по садам и огородам, наклоняя к земле ветви яблонь и разукрашивая в разные цвета нежные бутоны астр...

 

 

а когда на низком синем небе стали появляться первые, ещё по-летнему жаркие, но уже по-осеннему сонные солнечные лучи, Маленькая Осень неслышно юркнула под пышную сень красавца-клёна...
она не хотела, чтобы город раньше времени узнал её тайну...
сидя на пушистой кленовой ветке, Маленькая осень неторопливо макала кисточку в жёлтую гуашь и небрежно золотила кончики листьев, украдкой поглядывая на спящие окна пятиэтажки....

 

 

*Наши взгляды встретились. Маленькая Осень робко и игриво улыбнулась, махнула мне рукой и превратилась в лёгкое туманное облачко над быстро нагревающейся под последними жаркими лучами землёй*

 

Ginora (Старая_тетрадь) все записи автора

В ее жилах бежал виноградный сок,
А в моих - продирала дорогу соль.
Мы были различны, как йог и йод,
Но я невыносимо любила ее.
(с) Яшка Казанова.


Ей скоро тридцать, а на улице под ее окнами неясно мигают огни автомобилей. Она любит смотреть на них, вечерами выходя на балкон обнаженной. Ей нравится представлять себе, что кто-то, например, в доме на противоположном конце улицы, смотрит на нее. Может, даже с восхищением. Она ненавидит свой возраст. Хотя она по-прежнему красива, ей становится все труднее поддерживать форму. Тем более, что предательские морщины со лба никуда не денутся.

Она вздыхает. Уходит в комнату и берет со стола кисточку из белки, неизвестно почему купленную вчера в магазине. На кисточке пропечатана четкая цифра "3". Это тоже напоминает ей о ее возрасте. Она переворачивает кисточку другой стороной, так, чтобы не видеть тройку, и обмакивает ее в баночку с краской. Краска черная. Это ее любимый цвет. Она задумчиво проводит кисточкой по животу, выписывая несложный узор. Мимоходом в ее голове проносится мысль, что краска акриловая, и смыть ее будет не так-то просто. Но сейчас это совсем не важно. Важно лишь то, что ей нравится рисовать на себе. Мокрая кисточка поднимается выше, вверх по животу, почти до груди. Она думает о том, что ей надо бы похудеть, а еще о том, что ей хочется быть беременной. Не иметь ребенка, а быть беременной. Чтобы о ней заботились. Чтобы на ней останавливались взгляды на улице. Чтобы ей уступали место в метро и, улыбаясь, спрашивали – "Кого Вы ждете, мальчика или девочку?". У ее соседки есть ребенок. Маленькая девочка называет ее на "ты" и "тетей". Ее коробит. Нет, она не хочет детей. Тем более, что у нее совсем нет денег.

Она вдруг отбрасывает кисточку и уходит в ванную. Громко и как-то бесцеремонно бьют часы на кухне. Всего лишь один удар, и неясно – то ли часы отмечают прошедшие полчаса, то ли уже час ночи. Надо будет их завести, так думает она, включая горячую воду.

Утром она просыпается, по привычке открыв глаза за минуту до звона будильника. Она встает, и начинает собираться на работу. Она ненавидит и свою работу тоже. Она – врач.

До работы далеко ехать. Она мерзнет на остановке, и ходит туда-сюда. Ее высокие каблуки громко стучат об асфальт, но ей не слышно. В наушниках играет классическая музыка. Фортепиано. Она старается идти ровно-ровно. Пятнадцать шагов туда, пятнадцать шагов обратно. Если разделить эти пятнадцать на три, первую цифру ее нового возраста, то получиться пять лет ее работы в медицинском центре. Ей нравиться везде видеть цифры. Саксофон. Она морщиться, она терпеть не может этот инструмент. Быстро переключает. Слава Богу, теперь это скрипка. Но вот, наконец, и автобус.

В автобусе тесно. Восемь часов – час пик. Она не любит людей, но обожает разглядывать чужие лица. Схватившись за поручень обеими руками, чтобы не упасть – координация ни к черту, она рассматривает окружающий ее людей. Старик, очень седой и столь же высокий, стоит рядом. Прямо перед ней, почти придавленный толпой к ее груди, стоит мальчик-подросток. Смущенный, он старается как можно меньше касаться ее, но, то и дело, восхищенно заглядывает в ее, наверное, слишком глубокий, вырез. Она почти не обращает на него внимание. Но вот слева… Слева стоят двое. Хватит одного взгляда, чтобы понять, что они – пара. Лица девушки не видно, так как она стоит спиной. Темные, почти черные волосы девушки ничем не забраны и свободной волной спускаются ниже пояса. Эта брюнетка обнимает стоящего рядом парня.

Она хочет получше разглядеть парочку и близоруко щурится. Давно пора купить, наконец, линзы. Парень, кажется, очень молодой. Совсем мальчик. Ей нравятся его короткие светлые волосы. Глаза, кажется, зеленые. Тонкие-тонкие черты лица, чувственные губы… Ей кажется, она сходит с ума. Тихо, тихо – успокаивает она себя. Правда, и что в нем такого… Он одет в светло-серую футболку и джинсы. Достаточно стильно, но не бросается в глаза. Внезапно он наклоняется вперед и нежно целует свою спутницу. К ее удивлению, от резкого движения под его футболкой вырисовывается маленькая, но вполне однозначно женская, грудь, и она понимает, что это все-таки женщина. В салоне автобуса становится непривычно тихо. Кажется, все наблюдают за нетрадиционной парой. Где-то позади вдруг слышится женский шепот – "Да они лесбиянки…" Она морщится. Какой бы год на дворе не был, более толерантными русские люди не стали. Ее остановка. Она протискивается сквозь толпу, бросает последний взгляд на пару и – выходит.

День на работе – все как обычно. Она спокойно делает привычную работу, но их головы все не выходит та блондинка в серой футболке. Идя домой, она думает лишь о ней. Вечер будет таким, как обычно – кофе, Интернет, полуночное стояние на балконе, и завтрашний день так же, но она знает, что ее жизнь, хоть немного, но все же изменилась.

И сегодня, и завтра, и еще пять месяцев и восемь дней ей будет сниться эта блондинка. Навязчивая, но нежная, она будет появляться в каждом ее сне. Не всегда одетая. Она будет ложиться спать рано, чтобы видеть свою блондинку подольше. Так будет продолжаться долго. Но через пять месяцев и восемь дней она снова сядет в тот же автобус и увидит эту самую блондинку. Блондинка будет одна, грустная и печальная. И она сама подойдет к ней и начнет разговор. Уже на следующий день они будут вместе и…

И никакие сны больше не потребуются.

alwdis (Старая_тетрадь) все записи автора
Его "Спас" - это (да простят меня ригористы-христиане) твоя собственная совесть. Это не надчеловечная сила, это то, что есть в самом тебе и заставляет быть достойной личностью.
Он смотрит тебе в душу и спрашивает: "И не стыдно?" - а каждому из нас есть, чего стыдиться, потому что никому не удается каждый день прожить в полном соответствие с внутренним нравственным законом.

Воробушка (Старая_тетрадь) все записи автора Вспоминаю прошлую осень...
Красиво было.Золотая московская осень,с красно-оранжевыми кленами,сухой теплой погодой,ласковым солнцем.
Тогдя я жила.
Не оглядываясь,не задумываясь,не опасаясь.
Два месяца.Счастье.Любовь.
Неважно,что было потом.Я не жалею об утраченном.Но эти воспоминания дарят тепло моей почти замерзшей душе...Как дарит природе последнее тепло ласковое осеннее солнце.
Осень всегда будет для меня счастливой.Была и будет.
Потому что свет,струящийся из моих воспоминаний,освещает мое сердце.Я вспоминаю - и мое сознание словно озаряет.Словно я тогда только радовалась...я так рада,что это было.
Потому что если было - то еще будет.
Зато теперь я знаю,что такое счастье.

Воробушка (Старая_тетрадь) все записи автора Воскресенье.Я сижу дома.
Нет сил идти куда-то.Кому-то звонить.
Друзья - вот они,рядом.Протяни руку...И ткнись в тонкое стекло.
Одиночество - это когда нет того,для кого хочется менять мир.Или хочется,но нельзя...
А друзья...что друзья?Вот они,стоят и смотрят.Они улыбнутся.Погладят тебя по щеке сквозь тонкую корку прозрачного льда.И уйдут,не обернувшись.В обнимку со своим счастьем.Они тоже заперты в ледяной клетке,но им есть с кем ее делить.
Это совсем-совем не обидно - не мы выстороили эти стены.Но,может,мы в силах их сломать?Мне хочется думать,что еще немного - и застывшая вода с хрустом лопнет.
Я отказываюсь сидеть в своей прозрачной тюрьме и ждать неизвестно чего.Слышите?Мой лед уже трескается...

Воробушка (Старая_тетрадь) все записи автора Сумерки.Потрескивает костер.Оранжевое пламя лижет сухие дрова.Звучит лютня...

- И жили они долго и счастливо. - мягкий женский голос вплетается в музыку.Его обладательница замолкает и обводит взглядом сидящих вокруг костра.Она совсем еще молода,несмотря на то,что ее волосы,заплетенные в длинную сложную косу,жемчужно-белого цвета.Чуть раскосые глаза,тонкие брови.Точеный нос с россыпью веснушек.
Замолкла и лютня.Хмурый парень лет двадцати пяти смотрит в слепящее пламя.Широкие плечи,волосы до лопаток,тонкие пальцы музыканта.Для него словно ничего не имеет значения,кроме голоса его спутницы.
Текут секунды,а собравшиеся у костра не произносят ни слова,зачарованные сказкой.Они молчат,боясь спугнуть призрак чуда,навеянный вечерней историей.Почти все слушатели рассказчицы - дети,но есть и взрослые,и старики.Они так же тихо,не говоря ни слова,встают и расходятся по домам.Уже поздно.Пора.
Беловолосая девушка грустно улыбается и поворачиваетс як барду.
- Каждый раз...каждый раз,когда я это рассказываю,Валь,они не спрашивают,какой конец у этой истории.Будто им достаточно слов "Они жили долго и счастливо".Дети,подростки,взрослые,старики...И все будто знают,чем все закончилось.
- А чего ты хотела,Лим?Людям нужен счастливый конец.И они его придумывают.
Бард отвернулся,подхватил свой плащ и изчез в зарослях,окружавших полянку.Он не любил этут тему.
Расказзчица грустно улыбнулась и повернулась к костру.
На бревне сидела незнакомая девушка лет семнадцати,не больше.Темные волосы,короткая стрижка,только сзади длинные пряди.Смеющиеся карие глаза.
- Кто ты?
- Я хронистка.Странствующий летописец.Я путешествую,встречаю интересных людей, записываю их рассказы.Я люблю слушать сказки.Я узнала,что в поселке барды,и пришла послушать.
- Я не видела тебя у костра...
- Я стояла чуть дальше.Я хотела сказать тебе одно,Лим.Я не хочу ничего придумывать.Расскажи мне конец сказки.Я хочу ее записать.
- Хорошо...- Жемчужноволосая рассказчица улыбнулась. - Я расскажу все сначала.С самого начала.Итак...как тебя зовут?
- Кассандра.
- Итак,Касси,это было ранее утро.По спящему лесу шла юная девушка...

На поляну спускалась ночь.Костер освещал двух таких разных девушек,сидящих у костра.Из тени вышел бард,присел рядом.Зазвучала лютня...

0бручённая_с_дождём (Старая_тетрадь) все записи автора

Ты можешь  звонить мне каждый день,а можешь выкинуть мой номер телефона.

Ты можешь смотреть мне прямо в глаза,а можешь избегать моего взгляда.

Ты можешь  нежно обнять меня при встрече,а можешь просто сказать "Ну привет...".

Ты можешь страстно поцеловать меня на прощание,а можешь просто развернуться и уйти.

Ты можешь скучать по мне,а можешь не помнить даже моего имени.

Ты можешь нуждаться во мне,а можешь пытаться избавиться от меня.

Ты можешь уважать меня,а можешь смеяться надо мной.

Ты можешь грустить вместе со мной,а можешь радоваться моему горю.

Ты можешь открыть свое сердце для меня,а можешь запереть его от меня навсегда.

Ты можешь сделать меня счастливой,а можешь довести до самоубийства.

Ты можешь помоч мне в трудную минуту,а можешь "отвернуться" от меня.

Ты можешь приласкать меня,а можешь ударить.

Ты можешь доставлять мне радость,а можешь причинить много боли.

Ты можешь достать для меня с неба звезду,а можешь не подарить мне ничего на день рождения.

Ты можешь быть моим лучшим другом,а можешь стать моим злейшим врагом.

Ты можешь пытаться найти меня,а можешь прятаться от меня.

Ты можешь всегда быть рядом со мной,а можешь уехать далеко далеко.

Ты можешь засыпать меня комплиментами,а можешь постоянно критиковать меня.

Ты можешь думать обо мне каждую секунду,а можешь больше никогда не вспомнить меня.

Ты можешь любить меня до безумия,а можешь ненавидеть каждой частичкой своего тела.

НО....

Ты НЕ МОЖЕШЬ убить мою любовь к тебе!!!!!!!!!!

 

 

 

 

 

 

AnanAssik (Старая_тетрадь) все записи автора Маленький мальчик спросил маму: "Почему ты плачешь?"
- "Потому что я - женщина."
- "Я не понимаю!"
Мама обняла его и сказала: - "Этого ты не поймешь никогда."
Тогда мальчик спросил y отца:"Почему мама иногда плачет без причин?"
- "Все женщины иногда плачут без причин," - всё, что смог ответить отец.
Потом мальчик вырос, стал мужчиной, но не переставал удивляться:
- "Почему же женщины плачут?"
Наконец, он спросил у Бога. И Бог ответил:
- "Задумав женщину, Я хотел, чтобы она была совершенной.
Я дал ей плечи такие сильные, чтобы держать весь мир, и такие нежные, чтобы поддерживать дeтскую головку.
Я дал ей дух настолько сильный, чтобы вынести роды и другую боль.
Я дал ей волю, настолько сильную, что она идёт вперёд, когда другие падают, и она заботится о павших, и больных, и усталых, не жалуясь.
Я дал ей доброту любить детей при любых обстоятельствах, даже если они обижают её.
Я дал ей силу поддерживать мужа, несмотря на все его недостатки.
Я сделал её из его ребра, чтобы она защищала его сердце.
Я дал ей мудрость понять, что хороший муж никогда нe причиняет жене боль намеренно, но иногда испытывает её силу и решимость стать рядом с ним, без колебаний.
И наконец, Я дал ей слёзы.
И право проливать их где и когда необходимо.
И тебе, сын Мой, надо понять, что красота женщины не в её одежде, причёске или маникюре. Её красота в глазах, которые открывают дверь к её сердцу.
Тому месту, где обитает любовь."

Светлая_Лана (Старая_тетрадь) все записи автора Дальше

Лайя (Старая_тетрадь) все записи автора
Сможешь?..
Убедить перестать ненавидеть тот снег...
Растопить в моем сердце замерзшие слезы,
Отобрать злого ветра последнюю дозу,
Исцелить лепестки, что сгорели в огне...

Сможешь?
Отогнать это пламя, меня увести,
И помочь улететь, не сломав свои крылья,
Но не в Небо, за многие-многие мили,
А к тебе, на земные вернуться пути...

Сможешь??
Унести, поддержать и помочь, чтобы я
Поняла, что такое надежность и сказки...
Сможешь?.. я помогу... буду очень стараться...
И тогда нам двоим улыбнется заря...