Nia_GARA (Старая_тетрадь) все записи автора

Я смотрю на тебя. Так скучаю, что сердце сжимается…
Я боюсь, ты грустишь. Много куришь и много молчишь.
Я шепчу твое имя во сне. Только сон не сбывается.
Я боюсь, ты, как я, одинокой той ночью не спишь…

Что-то пишешь в блокнот. Снова куришь. Наотмашь черкаешь.
Строчки – рваные, нервные. Взгляд в окно – с полсекунды.
А потом, в липком сне неуютном, ко мне прилетаешь,
Хоть не должен. Но чувствуешь. Странно так… Чудно!

Словно ангел, обнимешь крылом, а поутру растаешь,
Разливаясь теплом по крови, будто бы карамель.
Как мне больно и сладко, но ты ничего не узнаешь,
И в реальность вернешься, в чужую-родную постель.

Ничего изменить нам нельзя. Каждый в круге замкнулся
Из потерь. Из обид. Из растоптанных грез и мечтаний.
Но ты верь, знай и помни: если ты все ж проснулся,
Значит рядом я где-то. Незримая. Легкая тайна.

Мне так больно… в душе миллионы осколков.
Я дышу. Я живу. Непонятно, не ведая, как.
Я колюсь о твой взгляд, как в шитье – об иголку,
Я не знаю, что дальше. Ты мне друг или враг…

Я смотрю на тебя. Так скучаю, что сердце сжимается…
Я боюсь, что ненужной окажется поздняя встреча.
Я боюсь, ты исчезнешь. Как сахар в воде растворяется.
Я боюсь, что не ты – ночь накинет вуаль мне на плечи…

brombenzol (Старая_тетрадь) все записи автора

У каждой мысли есть свой характер. Иногда тихий и пугливый – такая мысль постоянно ускользает от тебя, как ни старайся ее поймать. Иногда веселый и озорной – когда человек вдруг засмеется неизвестно над чем, а окружающие скажут: «Смешинка в рот попала!». Случается характер нервный и беспокойный – от такой мысли так и хочется избавиться, только никак не получается, сидит в голове и не дает покоя. Бывают непристойные мысли - их человек сам прячет от посторонних, впрочем, без особого успеха – непристойная мысль так и норовит вырваться на свободу. Проглядывает во взгляде, становится невербальной, кричит о себе огромными буквами со лба - не зря же говорят «у тебя на лбу написано». А еще есть мысли-слухи. Настолько горячие, что человек просто не может оставаться с ними один на один. Мысли-слухи распространяются со скоростью эпидемии, и пока они горячи, ничто не сможет их остановить. Правда, и жизнь слухов коротка: они быстро остывают и умирают. Не то, что мысли-афоризмы, которые могут жить веками.

(с) Игорь Маранин

Setuer (Старая_тетрадь) все записи автора ещё

Decabrist (Старая_тетрадь) все записи автора
***
Играю в жизнь, не зная чувств;
Рисую запахи, не помня вкуса;
Пишу душой, теряя аппетит;
Сплю чутко, не заметив труса.

Мне нравятся пустая тишина,
Уютное дыхание природы,
Свечи горящей терпкий аромат
И яблока хрустящие морозы.

С утра мне нужен кофе и улыбка,
Метро, автобус, книжек беготня…
Живу так каждый день, уже привыкла.

К тебе привыкну, но не полюблю тебя…

6 фев 09г.

Unique_Jewelry (Старая_тетрадь) все записи автора Она смеялась, когда ей было больно, и плакала, когда хотела получить желаемое, а желаемое она получала всегда...
Ветер, которым она так часто хотела стать. Солнце, которое завидовало её личному вечному свету. И земля, которая была её домом.
Она часто уходила в небо, которое никогда не принимало её. Но она ждала. Ждала с упорством ребёнка. Ребёнка привыкшего всё получать.
А потом была война. И не нужно было больше ветра и солнца. Тогда она ловила губами дождь. Кровь небес. И смеялась и плакала. Но не могла.
Песни, в которых она оставила свою душу и безумные танцы на скалах. Вернуться, забыть и вспомнить.
Глаза – тоже оружие. А любовь горька. Но она так никогда не познала её. И смеялась от этого. Потому что ей было больно.
Тени, среди которых она потеряла свой смысл. Боги, которых она никогда не видела. И грусть, которой она наслаждалась.
Она никогда не искала смысл жизни. Она не задавала вопросов. Она ждала небо и ветер. И знала, что дождётся.
Она дождалась. Ветер вернулся. И небо вернулось. И скалы... Ноги, разбитые в кровь. Как и душа. Слова, лишённые смысла. И боль, которой никогда не было.
Страх и смех. Ненависть и слёзы. Море, которое уносило всё это прочь. Ночь, чьи мягкие касания, были бы единственной лаской, если бы не ветер...
И бессмысленность. Одиночество в гордости. Никому не нужной. И снова страх. За землю, что была её домом и душой, которой не существует.
Капли дождя в глазах. Солёный ветер. Безумное море. Снова скалы. Зачем? Но вопросов она не задавала, помня лишь о том, что надо смеяться, чтобы никто не прочитал ответы.

brombenzol (Старая_тетрадь) все записи автора

Философия родилась из огня. Из маленьких язычков костра, отражавшихся в глазах древнего человека, когда загнанный буйвол уже изжарен и съеден, соплеменники улеглись спать, завернувшись в свои звериные шкуры, а он остался наедине с ночью, звездами и своими мыслями. Воспоминания о прошедшей охоте сменились планами на завтрашний день, а потом пришли Думы. О том, что такое звезды… О том, почему ночь сменяет день…. О причинах удач и невезений.
Философами становятся неудачники. Счастливому человеку некогда задумываться о причинах своего счастья, он просто им наслаждается. Он знает КАК нужно жить и не задумывается ПОЧЕМУ именно так. Руки у него растут из правильного места, стрела летит туда, куда нужно, да и вся его жизнь похожа именно на эту стремительно летящую в цель стрелу.
А неудачники сидят у костра и размышляют о том, как устроен мир вокруг них. И прирученный огонь преданно смотрит на них, тихо щелкая сгорающими ветками, и думает вместе с ними. Как старый друг, с которым хорошо сидеть рядом и молчать каждый о своем.

(с) Игорь Маранин

Unique_Jewelry (Старая_тетрадь) все записи автора Девочка училась быть смелой.
знала, так будет лучше.
Знала, быть надо лучшей.

На вершины всегда первой


Девочка училась быть гордой.
Провожала надменным взглядом
Умывалась змеиным ядом,

Уверяя, что станет собой.


Девочка училась быть мудрой.
Говорила о том, что выше,
Удивлялась, как мало слышат,

Не считая это игрой.


Девочка училась быть стервой.
Она знала любовь - лишь нервы.
И своей теплоты резервы

Не стоит дарить на убой.

***
девочка училась быть сильной
до тех пор пока не забыли.
до тех пор пока не убили

В губы выстрелом - Я не твой.

олик-алкоголик (Старая_тетрадь) все записи автора Устала заключать банальщину я в строчки
Четырехстопным ямбом и иногда хореем
И с детской радостью в конце поставить точку
И снова заново начать, и все быстрее...

Капризная пендовка муза
Идет ко мне лишь когда боль в душе
Когда улыбка на лице и нет загруза
Ни строчки не сложу; tres bien, mon chere!

Опять четырехстопным ямбом все сложилось,
И строчки бесконтрольны, и я бессильна,
И снова вместо крови желчь течет по жилам,
И пульс в них вновь прямая линия.

Рибике (Старая_тетрадь) все записи автора Что-то к вечеру сильно похолодало,
Ставим чай, ныряем поглубже в плед.
Наше счастье становится снегом талым,
Зарисовками, письмами прошлых лет.
Сколько мы ползи, ожидали, плыли
По течению. Вынесло – но куда ж?
Наши сказки списаны с нашей были,
Хочешь мир создать, так бери карандаш
И записывай. Значит, такой-то город,
Весь исхоженный вдоль, поперек и врозь.
Человек в нем жил. Был однажды вспорот,
И с тех пор в нем что-то не так срослось.
В нем остались пробоины, дырки, щели,
И из тех щелей пополз плющ да вьюн.
Он был очень обычным, на самом деле,
Просто вдумчив, начитан и очень юн.
И казалось, что путь еще только начат,
Хотя пройдено десять десятков миль,
И случайная встреча так много значит
В отношениях между двумя людьми.
Рисовал цветы на стекле оконном,
Верил в сказки, себя и свою звезду –
Она каждую ночь над его балконом
Надзирала над ним на своем посту.
Иногда ему очень хотелось к фьордам,
Морю, ветру соленому, блеску льдин.
Он романтиком был, интересным, гордым,
Оттого никогда не бывал один.
Сколько было людей вокруг, очень разных,
Сколько тропок, окошек, миров, могил.
Он растаскивал их на фрагменты, фразы.
А они считали – он очень мил.
Знаешь, думаю, очень уж он везучий,
Лишь бы это осталось навеки с ним.
Есть мечта – так поможет счастливый случай,
Есть задача – он будет неутомим.
В чем же здесь фишка? Что за путеводитель?
Что за бурная речка по жизни его несет?
Просто привитое в детстве умение победить и
Пожалуй, какой-то особенный взгляд на все.
Мир меняется, плавится от одного лишь слова,
Помните сказку про ставшую явью ложь?
Пальцами щелкнул, глазами сверкнул – готово.
А с неуверенных, не мечтающих что возьмешь?

У него теперь есть издатель, друзья, работа,
Он не знает печали, не помнит частицы «не».
Как всегда он пылко влюблен в кого-то,
И звезда все так же сияет в его окне.

31.01.09