paranoia-forevermore (Старая_тетрадь) все записи автора

Нафиг_Вамзнатькто (Старая_тетрадь) все записи автора -Было сиреневое небо и туман - много тумана, так много, что почти ничего и не видно. Озера были - огромные, прозрачные, а в них - серебряные рыбки, глазастые и юркие. Лодочки были, а в них - одинокие рыбаки. А еще леса зачарованные и синие горы, в пещерах которых испокон веков прятались легенды. Непуганые почти легенды, прятались так, чтобы интереснее всем было.
Да много еще чего...и замки, заросшие плющом и окруженные колючими кустами диких роз, и шаткие деревянные мостики, и тихое, печальное осеннее море, и утесы, и пустынные площади заброшенных городов, и...
Все равно, всего не перечислишь.
- Дед, а, дед, а откуда ты знаешь про эту страну? Ты там был?
- Был. Я там все детство был, да и потом, бывало, заглядывал - так, побродить в одиночестве по каменным мостовым, или послушать издалека плач одиноких сирен.
- А сейчас? Не заглядываешь?
- Да нет. Нету больше этого места. Ну, или мне туда дорога закрыта. Да и зачем? Сейчас я все больше в других местах бываю - где небо чистое-чистое, ни облачка, и повсюду смех, песни. Люди танцуют, улыбаются друг другу, жгут ночью костры, а на Ивана Купалу бегут искать огненный цветок папоротника. И находят даже, говорят. Хорошо там. А про ту страну лучше и вообще вам забыть. Мертвая она - и сейчас, и всегда такой была. Лишь туман да тоска.
Дед улыбнулся внукам и покачал зачем-то седой головой.
А внуки посидели еще минуты с две, надеясь, что вдруг дед еще чего захочет рассказать, а потом разбежались по своим делам.
Читать далее

kamillfo7 (Старая_тетрадь) все записи автора

Alina_Faust (Старая_тетрадь) все записи автора Настроение сейчас -

В окнах дома, мимо которого вы ходите по утрам, была жизнь, и свет, и может даже играла музыка. То ли маленький мальчик старательно пилил на скрипке, то ли магнитофон разрывал тяжелый рок. В распахнутые летом, в эти окна дул теплый ветер, а зимой, в плотно закрытые и заткнутые поролоном - упрямо бил стекла дождь. В них вечером мерцал телевизор, а утром в них раздвигали шторы. На этих запотевших окнах рисовали пальцами дети, ленивые коты силедили за беспечными голубями, сидя на форточке. За этими облезлыми форточками когда-то была жизнь. В окнах дома, мимо которого вы ходите по утрам. В окнах дома, бывшего чьим-то...

Нафиг_Вамзнатькто (Старая_тетрадь) все записи автора Иногда светло бывает. А иногда - тепло. Иногда бывает и то, и другое, но это уже совсем редко.
Светло - это когда все, каждый предмет, будь то грязная посуда или дохлая муха в стакане чая, переполнено какой-то такой солнечной радостью. Иногда кажется даже, что оно все светится.
Светло - это когда внутри тебя загорается маленькое, но очень яркое солнышко. Оно даже обжигает чуть-чуть, потому ты не можешь стоять на месте. Тебе хочется что-то делать. Танцевать, говорить всем, что все прекрасно, смеяться, улыбаться прохожим - да что угодно, главное, чтобы радостно делать, и чтобы легко.
А тепло, это не когда солнышко, а когда свеча.
Когда тепло, все цвета кажутся мягкими, пастельными, и все вокруг становится очень уютным. Совсем не хочется скакать и хлопать в ладоши от счастья - нет, хочется залезть под одеяло или укутаться в плед, пить горячий чай и читать книгу. Ну, или разговаривать с кем-то тихонечко. И - все время чуть-чуть улыбаться, уголками губ. Вот это - когда тепло.
А когда и то, и другое - это, наверное, совершенно другое ощущение, не солнышко и не свеча. Что-то такое, в воздухе. Но я не знаю точно, у меня так еще не было.
Но это все не важно. Чаще всего бывает холодно, мутно, пасмурно и больно. А это даже и описывать не стоит.
***
Джес не любила праздники. Особенно такие, важные праздники, типа Рождества или Дня Рождения.
Читать далее

Hooker (Старая_тетрадь) все записи автора Глупо и безответственно. Слабость, и всё, не более. Всё, что осталось с детства, но теперь ещё с алкоголем. Е-сли не пройдёт - повесится, выходы есть, естественно. Двадцать четыре месяца - да, всё совсем как в детстве, но теперь ещё с алкоголем. Время мешалось с горем, с радостью, с позолотой. Двадцать четыре месяца. Ну или больше: рвота при упоминании, при виде даже, выход есть - наркомания, остальное - лажа. Об остальном говорить не хочется, об этом, правда - тоже, предмет монолога утерян, утерян в пизду, похоже, от кажущейся свободы - сладкая эйфория, это последний писк моды - холодная истерия: теперь не хуячат посуду об пол и глухие стены, теперь здесь, везде и повсюду - глобальные перемены. В грязной реке - воды по колено. Теперь не хуячат посуду об стены.Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Старая_тетрадь) все записи автора Я что-то в ней находил. Улыбка, кажется, у нее красивая. Детская, непосредственная. И еще она смешно морщит носик, когда смеется.
Вроде бы, у нее фиолетовые глаза. Скажете, не бывает? Может, и правы окажитесь. Я ведь не помню точно, но кажется, что все-таки фиолетовые.
А еще она ходила по дому в одной рубашке - моей белой рубашке, которая была ей очень велика. У нее стройные ноги, цвета мрамора.
И волосы у нее огненно-красные. Они, вроде, пахли еще всегда очень вкусно. Мне казалось, сиренью и крыжовником. Волшебно.
Она вообще волшебная. То есть, я находил ее волшебной.
А сейчас не нахожу.
Сейчас я лежу, уткнувшись в копну волос цвета липового меда. Они пахнут черемухой и яблоками, и это вовсе не волшебно. Это сказочно.
Она любит шелк и бархат. Меня еще любит.
И глаза у нее голубые.
Только вот иногда все-таки что-то такое чувствуется...только слабо так чувствуется, да и редко.
Может, из-за того, что фиолетовые глаза встречаются реже голубых.
А может, иногда, самую малость, я скучаю по запаху сирени и крыжовника.
Но это все - только кажется. Да и голубые глаза я люблю.
Читать далее

Anamika (Старая_тетрадь) все записи автора

в детстве
ложась спать
я закрывал глаза
и представлял себя
то космонавтом
то полярником
то альпинистом
то благородным разбойником
то рок-звездой
то писателем
прошли годы
я был на Марсе и Венере
бухал с белыми медведями на Северном Полюсе
водрузил твой портрет на Джомолунгме
окончил университет им. Робина Гуда
собирал со своей группой стадионы
дописал второй том «Мёртвых Душ» и написал третий
но
каждый день
ложась спать
я закрываю глаза
и вспоминаю того далёкого пацана
что-то было в нём
чего я не смог
сохранить

(c) Шарль С Патриков

Sleepless_beauty (Старая_тетрадь) все записи автора

В одиночестве окон,

В непрозрачности стен,

Где в осколках от стекол

Брезжит слабая тень

И горят небеса, там мой Мир.

В Мире том ОН живет,
Мой Кумир… Он и все и никто.

 

Не иметь представленья,

Кто такой – да, смешно.

Но мы любим в забвеньи,

Я и Он – как в кино.

 

Пламя в небе сверкает

Блеском звезд. Вот одна

Полетела, сияет

Словно ночью Луна.

 

И за ней чрез мгновенье

Полетел звездопад,

И кружится метелью

Вокруг нас, звездный град!

 

Мы как в сказке, мы странны,

В таком Мире живем,

Мы друг друга не знаем,

Но Судьбою вдвоем.

 

Тени в стеклах и звезды

Берегут наш покой.

Всё навеки, серьезно.

Я – Его, а Он – Мой.

Леди_Лайя (Старая_тетрадь) все записи автора Мой милый Крот, не смотри так больно, прошу тебя, умоляю,
Глаза слепые сильнее ранят, чем холод минувшей стужи...
Весна пришла. Неужели думал, меня ты не потеряешь?
Прости... присядем. Мне тоже грустно.
Ты кашляешь? Не простужен?

А помнишь, самой морозной ночью, мы ели с тобой варенье
И говорили о всяком разном... о том, что нам ночью снится,
О нашем мире, его загадках и даже - перерожденьях,
И ты застенчиво мне признался, что хочешь родиться птицей...

Мой Крот, я знаю, ты светел сердцем, и я к тебе привязалась.
Вот только я не смогу без Солнца, без Неба и без свободы,
И жить мне нужно не в душных норах, а в светлых просторных залах.
А ты - не сможешь, мой друг, не сможешь. Такая твоя природа.

Не плачь... ну, может, в какой-то жизни... но только, мой Крот, не в этой.
Прошу, не надо, твоя тоска для меня тяжелей удара.
Прощай, пора мне. Щебечут птицы, и я ухожу к рассвету.
Там Принц, наверно, уже заждался. Мы будем красивой парой.