I_must_be_Evil (Это_наш_мир) все записи автора .



сопово. Деревня основана на торфяных полях. Километровые залежи драгоценного природного ископаемого. Но к тому же очень опасного. Каждый дачник тушит минимум пожаром пять за лето. Один бычок и пожар.

Торф горит пластами. Прогорает изнутри. Смотришь, сверху земля, твердая с зеленой травкой. Наступишь и нога в углях.
В память о героях.

deleted4ever (Это_наш_мир) все записи автора Не могу точно сказать - подойдет ли точно мой пост к понятию "призраки", как и вообще к тематике данного сообщества, однако история действительно произошла, как минимум, странная.

Приключилось все это действо в июле 2002 года, в Ногинском районе Московской Области ( что на самой границе с Владимирской ).
Обычный дачный день - стандартный сон до 3 дня и последущее пребывание до утра на открытом воздухе...
Время около 9 вечера, но солнце все еще неплохо освещало дорогу, по которой мы удачно шли с дачными знакомыми после долгих странствий пешкодрапом... Ветер просто запредельный, неподалеку показались тучи...
Место было совсем незнакомое, слева овраг, за которым был виден фрагмент, как нам тогда показалось ( всем 4 - ым ) дороги...
- Да все равно гуляем, пошли уж разузнаем, что за дорога, куда ведет...
- Ну хорошо, пош...
В момент произнесения последнего слова всех четверых обуздал шок - по дороге ехал невиданный нам доселе очень старый грузовик, который вез людей с оружием, в военной форме времен, как показалось, второй мировой... Но ни единого звука двигатель этого, не побоюсь сказать, зверя не произвел, несмотря на то, что стояли мы метрах в 100 от него, а вокруг ни единой души, ни единого двигателя...
- Парни, сегодня вроде бы не 9 мая, да и не Хеллоуин...
- Да, вроде, далеко еще до него...
- Может, инсценировка военных событий?
- Кто знает, пойдем посмотрим...
Спукаемся в глубокий овраг... Вдруг слышится женский коммандный голос : "Стой!".
Оборачиваемся... Ветер дует еще сильнее...
- Вы слышали?
- Да...
- Кто это?
Никого...
Со страхом поднимаемся вверх, как вдруг слышим треск падающего дерева... Оно действительно падало, причем прямо на нас... Успели отбежать назад. Немного отошли от шока, отдышались...
- И все - таки, пойдем, посмотрим, что за дорога...
И каким же было наше удивление, когда поднявшись из - за оврага, никакой дороги мы не увидели - только небольшую лесную опушку...
Бежали домой изо всех сил... Казалось, за нами гонятся, гонится сам страх...

Вопрос - Групповая Галлюцинация, так называемая "память поля", или действительно выходка "высших" сил?

Девочка_Без_Селезенки (Это_наш_мир) все записи автора ..На самом деле я думаю основная загвоздка некоторых видов искусства крылась раньше в его крайней несостоятельности,неприспособленности для серых пахнущих нафталином и будничной шелухой мозгов стандартных обывателей,и это было крайне приятно и хорошо..Сейчас же,оглянись-вокруг весь этот "типа-андеграунд",вымуштрованные системой и рамками субкультуры(вернее,то,что от них осталось),новые течения под девизом"раскрась свою жизнь новым оттенком серости"и бессовестно извращенные коммерцией бывшие великие,слишком мертвые уже для того,чтобы протестовать.. )
..Мир ничуть не изменился,просто стал терпимее,стал слишком терпимый и даже охочий до "старой новизны",которая теперь уже потеряла цену как "что-то иное"и превратилось в променяное на зеленые бумажки "то самое странное,пошли купим"..
П.с.Бред..
..Пойду лучше попью чая..

Девочка_Без_Селезенки (Это_наш_мир) все записи автора

..И еще один кусочек..

...."..Мысли,воспоминания..Старые,как вся моя безрадостно-долгая жизнь..Вкус кофе..Когда это было?..Давно..
..Кто-то проводит рукой по моим губам, стирая, вероятно, пенку, оставшуюся от капучино..
..Я слышу тихий смех и поднимаю глаза: она.
- Ты пришла, зайка..Что-то позновато сегодня..
..Я сижу, моя голова находится науровне ее бедер..Она закрывает мне солнечный свет, льющийся из окна..Я машинально замечаю это, равно как и то, что она начинает разводить зоопарк - я не зайка - она прижимает мою голову к своему животу - он теплый и упругий, немного атласный, скользит под тканью - угадывается кожа..
..Мне приятно, что она здесь, и мне лениво, и мне солнечно, и умиротвренно, и она запускает мне в волосы руку, теплую ладонь, она приносит мне себя и банановый сок..
.Я наконец смотрю ей в глаза, задрав голову вверх: огромные и голубые, каштановое полотно волос, сверкающее золотой медью на солнце и без вырезов одежда..
..Я опять утыкаюсь в нее, зарываясь носом в теплую плоть и ткань..
..Она позаботится обо мне..
..Она..Моя мать.."
..Искра вздрогнула и подняла голову..Чашка валяется на покрытом лешайником полу,кофе-безнадежно пролито..
..Возможно,это была последняя щепотка какао-бобов в этом районе,а,возможно-и на много миль вокруг..
..Прав был Крайт..Подобные мысли приносят неприятности..Не стоит вспоминать о прошлом сейчас..Да и вообще-не стоит..Но иногда..Так хочется..
..Искра взгромоздилась на подоконник,порезав палец о разбитое стекло..
..Ветер напоминал ей старого циркового артиста, грустного клоуна, которого отправили в отставку, на пенсию..Попросту выкинули на помойку – и он больше не смешит маленьких людей, таких сильных и одновременно таких хрупких..Он оставляет себе на память большие нелепые ботинки с огромными красными носами и причудливыми помпонами, пушистыми и забавными, и носит только их, продлевая и без того печальную до боли агонию воспоминаний, развлекая своей грустью и отрешенным видом озлобленных непогодой недо-людей – неземной ветер..

                                                              

Wasp_Factory (Это_наш_мир) все записи автора

"Сердце." 

Можно коллекционировать марки. Множество разнообразных марок со всего Света - умещающиеся в толстом альбоме. Хранящиеся в его пыльной тени большую чась своей "жизни", пока их не вынут на свет и не примутся изучать внимательным взглядом.
Или монеты.
Золотые, медные, серебряные кругляшки, пахнущие металлом...  
...Или модели кораблей. Они пахнут клеем и деревом... Они стоят, красиво, на подоконнике, и по утрам - паруса из тонкой ткани пропускают сквозь себя солнечный свет...
А он...Он коллекционировал людей. Их запахи, их взгляды, их вкус. Их прикосновения; их дыхание и смущенный румянец на щеках.
Он коллекционировал их чувства, и не важно какие - будь то ненависть, дружеское тепло, или любовь.
Ему было интересно, он любил пополнять свою коллекцию, это стало целью его жизни. Так продолжалось очень и очень долго, и с каждым годом - коллекция росла, полнилась, насчитывая все больше и больше "экземпляров"
Единственным, что его раздражало - была человеческая глупость, так он считал... Потому что люди, с которыми он общался - всегда хотели чего-то большего, чем стать частью коллекции, если они влюблялись в него - то уходить не собирались, притендуя на внимание, отбирая драгоценное время.
Если начинали считать его своим другом - то непременно звонили, узнавали как у него дела, беспокоились, хотели встретиться.
Если ненавидели - то навязывались, нарывались на грубось, лезли и строили козни.

А ему не нужно было все это, он просто хотел тихонько собирать свою коллекцию. Просто собирать - и всё! Ничего больше...
Но однажды - кто-то из его друзей сказал ему - У тебя нет сердца.
Коллекционер задумался,прислушался, сердце стучало так же, как у всех остальных. Озадаченный - он спросил у друга - что за чушь тот несет, но в ответ ничего не услышал.

Через неделю, коллекционер вышел на прогулку, и с ним случилось нечто очень странное. Он шел по улицам, но люди словно не видели его.
Он говорил с ними - но они молчали.
Он не понимал, что происходит - и начал звонить своим друзьям, но они - услышав его голос - бросали трубку.

И коллекционер стал заболевать. Он помрачнел и осунулся. Он заперся в своем доме, со своей огромной коллекцией наедине, он перебирал запахи и чувства - в надежде вылечиться, но ничто не могло помочь ему.
И тогда, он почувстввал себя ужасно одиноким... Он не ел и не пил, он сидел в заперти целыми днями...

Через несколько дней, с трудом подняв телефонную трубку - он позвонил тому другу, который говорил ему про сердце. В трубке ему ответил автоответчик, холодный, металлический голос. Не живой.
И коллекционер, дождавшись того самого заветного гудка- после которого начиналась запись, начал говорить. Он сказал, что скучает. Что ему одиноко и плохо. Что друзья не хотят его видеть, и даже говорить с ним... Что девушка, которая была влюблена в него - не замечает его в упор, словно он - только призрак. Что он заказал ей цветы, и оставил перед ее дверью - но она так и не сказала ему ни словечка.

Он говорил долго , но ему так никто и не ответил. Коллекционер вздохнул, и повесил трубку. Он сел в свое любимое кресло, включил радио, из которого в комнату хлынули успокаивающие звуки какой-то старой мелодии. За окном стемнело, ночь зажгла фонари на улице.
Ветер бился сумасшедшей птицей в окна.

+++

На слудующее утро тот самый  друг, прослушав сообщение на автоответчике, первым делом помчался к коллекционеру.
Дверь в его доме была не заперта. Друг толкнул ее - и увидел коллекционера, сидящего в кресле.
Казалось, что он спит, глаза его были зарыты - но коллекционер не дышал. Он умер, видимо совсем недавно... Наверное когда первые лучи солнца только-только начали заглядывать в комнату.
Радио выплескивало в воздух белый шум.

Так вот просто умер единстенный человек, у которого не было сердца... Или все же было?

Девочка_Без_Селезенки (Это_наш_мир) все записи автора

.....Здравствуй! Тысячу раз мой привет тебе, ночь!
Опять и опять я люблю тебя, тихая, теплая, серебром окаймленная!
Робко, свечу потушив, подхожу я к окну..
Меня не видать, зато сам я все вижу...
Дождусь, непременно дождусь:
Калитка вздрогнет, растворяясь,
Цветы, закачавшись, сильнее запахнут
И долго, долго при месяце будет мелькать покрывало..

.....Катание на качелях - вверх-вниз, воздушные ямы, 12 ночи - уже темно, ветер и огни ночного города охлаждают..Искра задирает голову вверх, звучат сами собой фетовские стихи - невыносимо..Осколки мыслей врезаются в ее любовь к ночи и оттесняют ее куда-то в глубину.
Крайт лежал рядом,его зеленоватые,чуть поблескивающие в свете луны щупальца обвивали шершавую железную трубу,на которой крепились качели.
-....Да, яда у тебя еще на роту солдат хватит..-проскрипел он..
 - Неправда, я добрая
 - Ах да, прости..-*ухмылка*
..Искра одним махом спрыгнула с качелей,подошла к мусорке и высыпала из засаленных карманов остатки кокса..
-О'кей, да, я дерьмо, - не стоит даже напоминать об этом.
..Зачем же ты меня тогда любишь?.. )

....В ответ-молчание,прерываемое лишь шелестом полуоблетевших кустов и дыханием ветра..

-"Странное словосочетание-дыхание ветра,-невольно подумала Искра,теребя край юбки,покрытый засохшими алыми пятнами;-Он сам-дыхание.. "

..Крайт лежал неподвижно,его желтые фосфорицирующие глаза помутнели,будто бы он заснул..Она ужмыльнулась.Убегать от ответа-не самый лучший путь..

- Знаешь..Они считают, что мы талантливые.
...
- Мне иногда хочется убить. Значит, я не И..? ..
..Крайт приподнял голову:- Такое может быть. Но Там тебе зачтется, даже если ты И.. Убийство и самоубийство - два самых страшных греха..

 -В человеке есть греховное начало, ничего не поделаешь..

-..Хорошо наверное,что я не человек..

-Да.Возможно..

 ..Искра задрала голову к небу..Прошлая весна..Как хорошо она ее помнит..

....Чайки. Чайки. Чайки..Тогда они кружили на уровне 14 этажа, на котором прежде был ее дом – уже последние из сотен и тысяч всего несколько минут назад..
..Без крика, прощаясь со здешними местами, каждая из них входит в штопор и снова поднимается вверх, плавными взмахами крыльев рассекая уже чужой воздух. Чтобы улететь совсем, они медленно уходят наверх так, что превращаются в точки. 
..Она вдруг словно сошла с ума: они вернулись, вернулись! А правильно: ведь весна, ведь так тепло уже.
А потом – взгляд вниз, на лысеющие деревья, и вверх, на тихий, без режущего слух крика, полет белых парапланов с черными концами крыльев – и все становится понятно..
Со всех ног она бежала за хлебом – туда и обратно, - ломала на куски все, что есть, но уже поздно, табор уходит в небо, а люди внизу так ничего и не заметили..

..А теперь не будет чаек..Ничего теперь не будет..Остались лишь руины..И люди,еще борющиеся за право на существование..

..Чайки никогда не вернуться..Им просто больше некуда возвращаться..

Братья Стругацкие "Трудно быть Богом"

требует наши сердца

Посвящается моей маленькой Devil,которая никак не поймет, что человек, живущий в этом мире только для себя, изначально отыгранная карта.

Все было просто. Еще в детстве мама говорила, что надо уметь постоять за себя. Надо делать все для себя.  Любить только себя. Бедная мама. Видимо в детстве про нее все сильно забыли. А как иначе можно говорить про человека, который  думал, что счастья можно добиться, только выцарапав именно это счастье из чужого горла?

Но вернемся к ее дочери. Да-да у нее была дочь. Назовем ее А. Благодаря матери малышка росла в достатке. Поздно выскочив замуж за успешного в финансовом плане мужчину, мать решила, что ребенок достоин всего лучшего.

Кстати, про мужчину. Это было скорее от безвыходности. А что делать, если тебе уже 30, морщины  усевают твою лицо как люди всем известной национальности рынок? Выхватив из потока жизни мужика, с тихим нравом и кучей бабла, она ухватилась за него железной хваткой. Да-да, как вы уже поняли она его не любила.

Но ребенок рос в достатке. Эгоистом. Презирал все ценности человечества. Ей было плевать на ее бабушку, которая жила в нищете, желая  лишь увидеть внучку, трехногую собачку, мечтающую пятый день о еде. Жалость - еще неизведанное чувство для этой девочки.

Забегая вперед, скажу, что выросла она пиздатой девкой. Красавица, куча парней, друзей и всего лишь три настоящих подруги. Ей хватало. Но она не ценила ни парней, ни друзей, ни подруг. Она считала, что может обойтись прекрасно и без них. И самое страшное она почти была права.

Все ее враги (уж поверьте мне, их было немало) с нетерпением ждали, когда же судьба накажет ее за столь эгоистичное отношение к жизни. Отнимет друзей, деньги, уважение и т.д. Время шло, их мечта не сбывалось.

И вот подходя к финалу, скажу, что, наконец, она встретила его. Того, кого ждут всю жизнь. Свою вторую половинку. Он был красив, остроумен, но, как и она эгоистичен. Он был настоящей сволочью. Многие заявят : «аха !два сапога- пара!». Да хуй вам. Его сделала такой жизнь. Он не мог верить. Сирота, обманутая  девушкой, брошенная друзья, никогда никому не поверит. А именно таким он и был. К всеобщему сожалению.

Сначала ей нравилось. Крики, скандалы, потом страстные примирения.

Потом он пропал на три недели. Вляпался во что-то. Она думала переживет. Нашла себя двух, а может трех, не помню. Но через неделю поняла что скучает. Через две поняла что нужен. В конце третий поняла, что любит.

И она нашла его. Обзвонив всех его друзей, она узнала его новый номер. Позвонила. Он ее узнал. Почему он не звонил? Телефон украли, а вместе с ним и ее номер. Так он сказал. Она поверила, а может, сделала вид что поверила. Ей было все равно – она его любила.

Прошло три дня как они снова встретились. Это было у него дома. Снова скандал. Повода не помню, но их было предостаточно.  К тому же оба были пьяные. Знатно готовились к встречи.

Он сказал, что любит ее. Она ответила взаимностью. Он не поверил. Ударил, сказал, что она ему изменяла за три недели их разлуки. Разрыдавшись, она стала оправдываться. Она не могла уже кричать,

скандалить как раньше. Не могла и искусно врать. Она не понимала, почему же он ей не верит. Почему не верит в ее любовь.

Он ее ударил. Слет звонкой пощечины держался два дня на ее красивом лице. В ней проснулся гнев, старая ярость эгоиста. Она никому не позволит с собой так обращаться.

Она и она ответила ему ударом. Снова забегая вперед, скажу, что досталось обоим. Она была трезвее, но слабее. Он же был гораздо сильнее, но не мог стоять на ногах.

В итоге он схватил ее за руки, и закричал. Его косые глаза сверкали яростью и отчаянием. Она впервые испугалась его. Она поняла, что все это время играла с огнем. Вырвавшись, она убежала.

Сейчас она живет на таблетках. Не выходит из дома. Любит. Ждет. Надеется. Пересматривает старые фотографии. И три верные подруги утешают. Он не звонит. Он даже не помнит. Он забыл. Он всегда умел забывать боль. Его жизнь научила

Она не знает, что сделает с собой завтра. Мы боимся, что самое плохое. Сорвется.

Родителей давно не было дома. Да даже и если были бы они не стали ей помогать. Они привыкли, что их дочь справляется ос всем сама.

Она осталась одна. Три подруги хоть и верны ей, они хорошо помнят обиды. И они скоро уйдут. Не потому, что не любят. А потому что нельзя жить одним прошлым, одними воспоминаниями. Нельзя жить так, как живет она. Пачками глотая «персен» и рассматривая его фотографии.

 

 Вывод?Потому,что надо было уважать чужие чувства.

Это мы

Это наша страна,
Это наши чувства,
Это наши эмоции
Это наши истории
Это наше творчество

Здесь ценится правда и искренность
Здесь ценится ваше мнение

Рассказывай,твори,советуйся

Мы все живем на одной планете