_СКАЗОЧНИЦА_ (_МЕЧТАТЕЛЬНИЦЫ_) все записи автора
Этому рассказу наверно уже полгода или больше. В дневнике его не было, а он как раз о мечтах и о том, что они сбываются. Надо только очень захотеть и…
Автор: СКАЗОЧНИЦА
Название: Мой любимый сон о нем
Я к нему поднимусь в небо…
Я за ним упаду в пропасть…
(Ира Дубцова « О нем»)
Мур! Я великая засоня. Просто бесшабашная. Люблю лежать в кровати и смотреть в окно. Я живу высоко и смотрю на небо. Мечтаю. Я могу представлять облака в форме фиалок. Странно? Правда? Нет, можно и в форме барашков, но это банально.
Главная моя мечта – ты! У тебя есть имя – Паша. Это имя лучшее на свете – не спорьте. Что такое Любовь? Для меня это воздух. Способность творить… Я пишу рассказы о тебе. Но никому не показываю. Страшно. Но тебе покажу…
Ты с концертом у нас в городе **** будешь на днях. Я жду… Это будет необыкновенно. Я чувствую это. Я жуткая мечтательница. Мечты – они правят моим миром. Ведь жить в этом городе ***, тут скучно.
Я жду этого события. У меня уже подготовлена папка с рассказом. Я волнуюсь и мурлыкою « До золы» себе под нос. Это платоническая любовь – я это знаю. Мне не нужен ты физически, я хочу общения. Хочу видеть тебя часто и заваливать вопросами. Хочу быть маленьким ребенком, а ты что б стал моим учителем. Я не дура. Я знаю все про твоих поклонниц, коей и я являюсь. Но я мечтательница с широко закрытыми глазами. Все, что меня обижает, я пропускаю мимо ушей. Я это не слышу и не замечаю…
Сегодня у вас концерт. Я пришла к самому началу. Я не стала ждать тебя за три часа у входа. Я взрослая. Мне двадцать или двадцать один. Тебе двадцать три. Ты кудрявый. Знаешь, у меня всегда на языке вертится вопрос про куриные косточки и твои кудряшки. Хи!
Я хочу запустить в них руки( в волосы), а потом уткнуться лицом. Ты будешь что –то петь, а я слушать…
Ой, я опять замечталась. Ну, я ж вам об этом говорила?
Я в зале. Знаете, концерт назначен на 19.00. Сейчас пять минут восьмого, а нас не пускают. Паша настраивает гитару, Лелик распевается. Я улыбаюсь. Ведь Лешка наигрывает «Человечка». От этих звуков в глазах лучики счастья…
Начался концерт. Мой первый ряд и ты смотришь… Но не на меня, Паша, что такое?! Ты смотришь сквозь всех… Ты в себе… Мир, все это не то, ты в музыке. У тебя роман с ней. Ты ее обожаешь, ты ее хочешь и она отвечает взаимностью. Это твоя гитара. Аст тоже получает кайф от игры на этом инструменте…
Но вот, и объявили вы минутку передышки. Астах подходит к первым рядам, я протягиваю ему папку с рассказом. На лице Асташенка добрая улыбка, а в глазах читается интерес к содержанию этого вот. И тут я тихонько так:
- Саш, Паше передай…
Асташенок грустный. Как? Не ему? Ну и ладно…
Саша отдает папку Артемьеву. Ты с любопытством изучаешь ее содержимое, спрашиваешь у Аста – кто это тебе?
Он ищет глазами меня, но не находит. Кричать на весь зал я не могу, да и не хочу. Возраст, знаете ли. И потом у меня есть маленький секретик, но о нем попозже…
А пока я продолжаю наслаждаться концертом. Я смотрю на то, как искусно Берд открывает рот под фанеру и… Бац. Фанера обрывается. Вы этого не ожидали… Асташенок продолжает играть, Саша в панике «натягивает» улыбку и начинает танцевать. Один лишь, ты, все так же стоишь и смотришь куда –то в сторону. Ты устал. Я вижу это. Тебя окликает Астах и вы все «переводите» в шутку. Зал простил вам эту глупость. Концерт в стадии завершения…
Еще немного и… все.
Я иду домой. В голове «Я же как ветер летаю, над временем таю...». Можно ли любить звезд? Я давно нашла ответ на этот вопрос : можно, но лучше не надо. А я люблю. Я одна из тысяч. Это успокаивает. Не одна так страдаю. Но у меня еще не критическое обострение, а вполне все цивилизованно…
Дома я долго сижу на кухни, курю третью сигарету и вспоминаю концерт, верчу в руках мобильный, а потом чищу зубы и спать.
А вот тут и начинаются чудеса…
На мобильном звучит трель «К тебе», я беру трубку, а номер незнакомый. Неужели? Я даже думать об этом боюсь…
- Это ***, да? Я не поздно?
- Паша?
- Артемьев. Прости, я не поздно. Просто…
Я знаю, что ему просто понравилось. Неужели еще можно мечтать? Неужели еще возможны чудеса?
Я не переставала верить в это, а теперь…
Я прижимаю трубку к уху.
- ***, я предлагаю, тебе встретится! Я хочу увидеть автора, коему интересна моя персона. Сейчас тепло, да и ночи белые. Погуляем?
- Конечно.
- Отпустят.
- Взрослая.
- Я вызову такси, скажи твой адрес…
Я называю. Скоро он приедет… Я улыбаюсь, затем бегу и натягиваю джинсы, синий свитер, немного блеска на губы и пару раз тушью по ресничкам.
Гуляем, Паша? Гуляем.
Я спустилась. Он позвонил и я стою тут. На дворе ночь. Я смотрю на него, а потом отважу взгляд. Что –то мне мешает сделать шаг к мужчине из моих грез. Я знаю, что это «что –то» - моя застенчивость.
- Привет, ***.
- Привет.
- Так и будешь стоять?
- Я… Я так рада.
- Пойдем погуляем.. стоять холодно.
Он берет мою руку, мы садимся в такси и едем в центр нашего города. Паша надевает смешную бейсболку – «для конспирации», говорит он. Я понимающе киваю.
Мы гуляем, он рассказывает про группу, про себя. Я тоже вставляю пару слов, но в основном слушаю его. Он смотрит мне в глаза, его взгляд чем –то встревожен.
- Почему ты все молчишь? Ни какой активности!
- А я тебя слушаю. Мне это интересно. Приятно слушать интересных людей.
- Спасибо, но и ты не глупа. Я прочитал твои творения. Вопрос можно?
- Да.
- Почему именно обо мне?
Я что –то хочу ответить, но не могу. Опять не могу. Я смотрю на него влюбленным взглядом, который говорит сам за себя. Артемьев улыбается.
- Девчонка, ты чего?
- Паш, просто так получилось.
Я прячу лицо в куртку.
Он разворачивает его к себе и я утыкаюсь носом в его свитер. У Паши приятный парфюм.
- Ты замерзла?
- Есть немного…
- Пойдем тогда что ль в гостиницу?
- Нет.
- ???
- Я не могу…
- Вот глупая! Не за этим!
- Согреется просто?
- Да.
- А это ничего? Это можно?
Чувствую себя полной идиоткой, но ничего не могу поделать.
Паша целует мою руку и мы идем в гостиницу. Я царапаю себя за руку, что б убедится что не сплю. И что? Я не сплю. Мечты сбываются…
Мы пришли в номер к Паше. На видном месте гитара, рядом томик стихов Ахматовой, на другом конце комнаты еще какая –то книга… Творческая личность – не придерешься. Я пошла, осматриваться, а он заказал в номер поесть.
А потом… Нет, не то что вы подумали. Мы разговаривали, начиная от стихов той же Ахматовой и заканчивая небом. Я люблю небо, люблю дождь, люблю любить… Я знаю, что странная. Но меня это радует. Пашу, похоже тоже.
- Почему ты не такая, как все?
- А какая я?
- Другая…
Наступает утро… Я просыпаюсь. Паша рядом. Он подходит ко мне и начинает напевать
«Привет тебе мой третий Рим, твой одинокий пилигрим…»
- А ты знаешь, что мы на 25 этаже?
- Сейчас узнала.
- Как?
- Ты сказал.
Пошли со мной. Я иду за ним. Он держит мою руку и мы выходим на балкон… Внизу люди, а вверху небо…
- Хочу быть птицей – говорю я.
- А в чем проблема? Полетели?
Паша берет меня за руку. Мы встаем на карниз и… летим.
Ты думаешь это возможно? –
Чтоб мы улетали как птицы…
А могут ли быть у влюбленных границы?
Конечно – ответишь мне ты.
Ты птица моя –
Я птица твоя.
Наше сильное чувство не знает границ
И мы полетим за стаями птиц…
Я тихо сжала ладошку твою
«Пашка, я так тебя сильно люблю!»
КОНЕЦ
О чем я написала? О любви, о небе, о единении душ. Это важно, разве нет?
Написано на основе моего сна. Лета 2005 года.