Лишь бы билась внутри,
как пульс, нутряная чьятость.
Долгожданная, оглушительная твоязнь.

Зашнуровано в пальто и зонтик-трость-каблук-перчатки, время вешает в столовой в черно-белом отпечатки: фотографии событий тех, что завтра станут прошлым.



…Веллер, смех, бессмертный Фидий, пальцев злая осторожность, в уголочках губ желанье, день, китом плывущий в завтра,

и банально золотая осень, как песок Суматры, листья с запахом муската и наружностью дублонов.

Мы – в пальто /абрис солдатов/тушь-перо/. Мы – невесомость, легче мысли и процесса.

Скрылся замок за оградой, кучер, кринолин, принцесса, эпизоды, кадры, кадры.

Ночь. Набедренные танцы двух немного недо-миссис, Mongo Bongo, нежность, пальцы, крепкость рта – столетний виски, и вчерашнее, как ретро, в черно-белом отпечатки.

кучер
кринолин
карета
шпага
ночь
чулки
перчатки






© Copyright: Лебедюга, 2012

«Что ищет в горах синеглазая женщина?» –
с улыбкой спросил бедуин.
Хотела ответить ему………да нечего….
Мне просто необходим
побег от себя – в никуда….. в изгнание…
Я вновь обретаю Рай -
под небом горячих пустынь Иордании,
оставив вдали Синай.
И слушая ласковый, тихий шелест
поющих песков в ночи,
вдруг чувствую кожей, как дышит Вечность,
как грустно она молчит…
В горах, на рассвете, раскинув руки,
сбегаю с песчаных круч –
и жду, когда солнце нацелит в утро
свой первый слепящий луч…
Брожу по ущельям в потёртых джинсах,
впитавших всю пыль дорог.
Здесь нет никого – только я и птицы.
Здесь нет никого….
Лишь Бог…
На розовом склоне - пастуший домик -
в нём жарко пылает печь.
Старуха, молитвенно сжав ладони,
мечтает, устав, прилечь…
Но нет ей покоя, увы, и в старости –
уж посох дрожит в руках,
и все же она по привычке с радостью
на риск свой и вечный страх
уйдёт на неделю (на две) - в долины
с отарой овец одна –
лишь ветер ей будет трепать седины,
а солнце сменять луна…
Луна над горами – ах, это что-то!
И мне довелось не раз
с утёса, что вровень орла полёту,
смотреть в этот жёлтый глаз…
Срываясь душой в голубую бездну
пылающих южных звёзд,
в которой когда-нибудь я исчезну….
Когда-нибудь…
Не вопрос…
А нынче шагнув беззаботно к краю,
смотрю в леденящий зев,
и камешки молча в обрыв кидаю,
на чёрный валун присев…
Что может быть лучше такой забавы?
Но всё-таки ждёт меня
вечерний паром и залив Акабы
в нарядных, ночных огнях…
И новое утро в открытом море…
Рассветная песня волн…
В туманной завесе растает вскоре,
как дым, аравийский сон…
И снова я буду стоять беспечно
на стыке семи ветров
с мечтою о новых, пьянящих встречах
и жаждой других миров….



© Copyright: Весна, 2009

Музыка Amr Diab - Tamally Maak

Мой друг – он большой ученый и мудрый филин,
у него невозможный прищур, прямая речь.
Мой друг – он силён настолько, что непосилен,
Он учит меня, что выбор – не только «или»,
И реки не выбирают места, где течь.

Мой друг побеждает в шахматы, гнёт гитару,
С легкой ленцой, спокойствием на лице.
Он учит меня, что победа дается даром,
Что каждая луза всегда остаётся с шаром,
Но это ты понимаешь уже в конце.

Мой друг обладает целью и знает средства,
Руки его надежны, как ни держись.
Может одним рывком переставить кресло
Ближе к камину, там где тепло и честно,
Этим простым движеньем меняя жизнь.

Друг мой не видит злобы, не знает страха,
Крупная рыба идёт на его блесну.
Учит меня, что сражаясь до дна и праха,
Полупобеды празднуя быстрым шахом,
Наверняка быстрее пойдешь ко дну.

Друг мой - такие плечи, что даже легче.
Руки по локоть в опыте и в любви.
Мальчик, игрок, генерал, человек, разведчик,
Будь же почаще светел, и в чём-то вечен,
И -
улыбайся.
Празднуй.
Дыши.
Живи!
© Copyright: Лала Тарапакина, 2013

Красивая.
Успешная.
Земная.
За 40, но не скажешь точных лет.
И зеркало наутро подтверждает:
морщинок нет,
изящен силуэт…
Немного сока,
лёгкий завтрак с кофе,
продуманный вчера ещё костюм
ухоженной и элегантной профи,
хороший неназойливый парфюм.

Достойная работа,
уваженье,
вниманье интересных мужиков,
спокойное карьерное движенье,
ни сплетен,
ни интриг
и ни долгов.
В квартире – для души, а не от денег -
меняется порою интерьер,
а календарь с кружками дней рождений
зачислен в штат хронографом потерь.

И жизнь, и дом – со вкусом и без кича…
Но часто, к ночи
выключая свет,
берёт с собой в постель коробку спичек
с забытой кем-то пачкой сигарет.

Аркадий Стебаков ,2006

Художник - Robert Hefferan.

Музыка - Nat King Cole - Unforgettable

Шарманка – от щеки до горизонта,
настойчива, наивна и картава,
мелодия скандалов и ризотто
из окон итальянского квартала,
венчайся с ним на празднике весеннем,
где он торгует музыкой из Вены,
бездумным летаргическим весельем
оправдывая быстрые измены
тебе – с тобою;
в воздухе окрестном
он пишет, удивлён и осчастливлен,
твой город, обернувшийся оркестром,
и море, обратившееся в ливень,
и эти неизбежные длинноты
июньских фраз и сырости осенней,
девчонку, выбирающую ноты
на ярмарке его прикосновений,
почти неосязаемых, полётных,
как радуга на кончике стилета,
фламенко на классических полотнах,
живой огонь в ловушке силуэта;

он пишет вас. Вы – музыка. Ни места,
ни времени для меньшего. Седея,
храни его, мелодия, невеста,
шарманка под щекой у Амадея.


Андрей Ширяев

Коллаж - Наталья Кузнецова (Nateletro)

Он и она...и немного виски.
Пару глотков до хмельной поволоки.
Он был готов для душевной чистки,
Год репетировал свой монолог и...
Страстно играл, красиво.
Открыто
Глядя в глаза, перекрикивал сердце!
Твердо решил показать всем видом,
Что он честней и наивней младенца.

Ей же хотелось ему не верить.
В ярые бредни о долге и чести,
Дружбе, душе, судьбы параллелях,
В то, что любовь не настигнет их вместе.
Ей так хотелось, срывая маски,
Выплеснуть чувства вулканною лавой!
Он понимал - становится вязким
Их разговор.
И пора бы о главном...

Что-то опять не срослось.
Сценарий,
Так идеально подогнанный к встрече,
До запятых, до самих деталей...
Рыбой с крючка оборвался... Но легче
Стало ему...веселей и проще!
Только совсем потерялась надежда,
В то, что когда-то...возможно позже...
Все -таки с душ упадет их одежда...

Кубики льда погружая в виски,
Он улыбнулся, вздохнул и спокойно
Смог не сказать, как особо близкой
Стала она для него, что невольно
Губы рождали слова признаний.
Что одиночество - ненавистно!

... Он посвятит ей стихи прощаний.
А посвятить мог слияние жизней.


© Copyright: Таис Весенняя, 2013


Музыка - ATB Amurai - Love Light

Коллаж - Nataliorion

Где-то бывает такая зима?
Снежно-изнежены плечи планеты, шалью укутаны, дремлют дома, я, будто в мех шелковистый одета, греюсь и грею. И тихо свечусь в области бабочек плавно-щекотных. Руки, как главные органы чувств, рядом наощупь находят кого-то – просто порхать между пальцев, сжимать, мысли читать, приникая ладонью...




Где-то бывает такая зима – та, что теплом до горячего полнит, терпким глинтвейном, звездой в Рождество и ненакрашенным мягким уютом. Властно-бенгальское предволшебство: я в твои руки надежно укутан...

Где-то бывает такая зима?..

© Copyright: Лебедюга, 2011


Поцелуй снежной птицы—Решетова Елена

В твоих глазах весь мир...—Логинова Светлана

Играем в жизнь. Без права на рестарт. Без "сохраниться, чтоб начать сначала". Я слишком долго о тебе молчала. Прости, мой милый. Я должна сказать.
Сказать о том, что все стихи - тебе, и, как бы это странно не казалось, но мне нужна такая, в общем, малость - бежать всю жизнь наперекор судьбе. Той самой, что, на миг скрестив пути, их направляет в разные, чужие, холодные и не всегда живые - навеки параллельные миры.

Ты с ней согласен? Ты всегда бежал всего того, что слишком близко к сердцу. Конечно, проще утром встать, одеться - и не бояться, что не удержал.
Сказать о том, что правил больше нет - у всех свои запреты и законы, долги, счета, чужие телефоны, что в черном списке уже много лет. А я умею тихо расставаться - без слез, истерик, криков по ночам. Но ты ведь знаешь. Ты и сам молчал - была возможность попросить остаться.

С тех пор меня и манят виражи. Ищу возможность все начать сначала. И пусть кричат мне "лучше б промолчала!"
Оставь им это. Мы играем в жизнь.



Жизнь словно шахматы. Вроде ходов не счесть: с кем повстречаешься, выпьешь, продолжишь путь, кто защитит тебя, скажет: "Надежда есть!" даже когда до финала совсем чуть-чуть...

Черное-белое... Не полоса, а клеть. Ты выбираешь свой цвет /свою жизнь... Эфир. Только разметку кто-то успел стереть - шахматы-люди по-новому делят мир. Чертят границы, наносят на карты сеть, строят отряды без права шагов назад... Партия в шахматы. Бой не на жизнь - на смерть. Каждый старается выжить и удержать.

Только вот правила, к счастью, уже не те, и потому до сих пор и жива Земля... Ведь королева в белой, как снег, фате неизменно влюбляется в черного короля...



Девочка, слушай, зачем тебе эти фокусы? Ты ведь давно уверена, что не выгорит. Может быть, стоит последним ночным автобусом, а не скандалить, пока он тебя не выгонит? Не дожидаться "он все же к весне изменится", не искать по карманам пачки и зажигалки? Ты так уверена - он никуда не денется. Глупая девочка, глупая... Очень жалко.

Девочка, знаешь, пора прекращать истерики. "Хватит, продолжишь завтра - сегодня пятница". Ты превратишься к осени в неврастеника. Или к зиме - здесь, по сути, уже без разницы. Будешь рыдать, обвиняя весь мир в измене, близких - в предательстве, мир - в недостатке света.

А все очень просто - когда мы живем не с теми, рано иль поздно разводит пути планета. В жизни - увы и ах - тормоза отсутствуют, и до финала не все доберутся в целости...

Он не сможет сказать, что ко мне ничего не чувствует. Дело даже не в фактах - банально не хватит смелости.


Кто-то на темном небе играет в фанты. Тянет бумажку из шляпы свинцовой тучи.

- Кто там решил свою жизнь поменять на карты? Завтра проснется и станет одним из лучших.

Он просыпается утром в знакомом сквере, среди таких же точно - душой и телом. Вдруг понимает - он ни во что не верил. Может быть, правда - в этом и было дело?
Он через год - почти что неузнаваем - мудрый мужчина, легкий загар на коже... Он попрощался с дымным азартным раем. Только забыть про это - пока не может.


- Кто там задумал строить всю жизнь по плану? Нет, извините - это безмерно скучно.

Ты просыпаешь утром до боли странным, страшно потерянным, дьявольски невезучим... Дико влюбленным в то, что давно оставил, свято уверовав в то, что так будет лучше.

Эй, подождите! Это же против правил! Здесь на кону ведь не пешки, а наши души!


Кто-то смеется тихо:

- Ну что ж... Пожалуй. Пусть все вернется, когда подвернется случай.





© Copyright: Анна Кулик, 2011

Розовый Тедди, игрушке 24 года.

Давно с лица исчезли все детские веснушки,
мы быстро повзрослели, и стали мы другими.
И только наши старые, забытые игрушки
хранят повадки детства с оттенком ностальгии.

Эдуард, игрушке 104 года.

Любимые игрушки,- оплот воспоминаний.
Хранит былые тайны заброшенный дневник.
Скучает старый Мишка, с которым вместе спали,
и много снов чудесных делили на двоих.

Бобо, игрушке 34 года.

И кукла с ярким бантом и в платьице в горошек,
когда-то с ней гуляли мы в парке под дождём.
И длинноухий заяц, пушистый мой, хороший,
как нам когда-то было тепло с тобой вдвоём.

Кролик Питер, игрушке 10 лет

Как крепко все дружили в те времена былые,
боялись мы на мультики с прогулки опоздать.
И каждый знал ребёнок: игрушки все живые!
Мы бережно играли, боялись не сломать.

Одноглазый Тед, игрушке 55 лет.

Как хочется порою опять вернуться в детство,
но предначертан свыше нам в этой жизни путь.
Но вновь побыть собою, опять душой согреться,
помогут лишь игрушки, и в прошлое вернуть...

Флопси, игрушке 6 лет.



© Copyright: Капочка-Капа, 2013

На углу ресторан, дорогие машины у входа
И холеный швейцар открывает услужливо дверь.
Ты идешь стороной, только гонит зайти непогода -
Круглый стол у окна, полумрак, дорогой интерьер.
- Черный кофе без сахара. - Что-то еще? - Нет, пожалуй.
- Может, выпить хотите? - Спасибо, не надо, я пас.-
Он поспешно уходит и едкая, вязкая жалость
Комом в горле встает и слезится на краешках глаз.
Кофе выпит до дна и купюра под маленьким блюдцем.
Ты еще посидишь, бахрому на платке теребя.
И уйдешь в никуда, чтоб опять ниоткуда вернуться,
В мир, который прекрасно и жил, и живет...без тебя.

© Ирина Янакова, 01.05.2009

Знаешь, я помню – огромное небо пальцы смыкает над крышами Праги, мне не хватает чернил и бумаги. Вечер, прохлада, закат над вселенной, в ломаной улице страстно зажатой. Я каблуками чеканю брусчатку. Гуще вуаль и чернее перчатки, если в сюжете по плану расплата – за неустойчивость, дикую сладость меда с кокетливо-трепетной липы. Я посвящаю ей в полночь молитвы, я благодарна за каждую малость. Я отпускаю – священным оргАном, хаос сплетя в музыкальные нити: брать-и-держать-отдавать-и-магнитить в горе и радости, трезвым и пьяным. Скованы плечи ажурной решетки,стойко хранящей нетронутость парка. Тихий сентябрь. Небосводная арка. Нервные пальцы, янтарные четки.
Окна французские с видом на клумбы, краски, открытки и общие книжки. Ты мне приносишь свой кофе, садись же.

…крылья растут не больнее, чем зубы.

© Copyright: Лебедюга, 2011

...вчера
прохожих на ветру сутуля,
шёл первый снег...
но за ночь с улиц
исчез! ...воронами растаскан.
Свор-рован, – кар-ркнули:
на сказку!
...а сказочника нет и нет, ...но
к его приходу всё готово,
вороне ворон незаметно
прокаркал налету: здорр-рово!

В цилиндре, с тростью, долговязый,
ничем особым неприметен,
с горою сказок в саквояже,
чтоб стали взрослые как дети,
присядет в сквере на лавчонке,
чему-то улыбнётся нежно,
ах, Андерсен, опять девчонке
идти за Королевой Снежной?

В коротком стареньком пальтишке,
в ладошки пряча кончик носа,
искать нелепого мальчишку
среди морозов?
Это просто!..
Вот только спрячу руки в муфту.
Вороны рвут воронье горло.
А снег опять посыпал - ух, ты!
Зима спускается на город...

Элго Маргарита

Временами, не справясь с тоскою
И не в силах смотреть и дышать,
Я, глаза закрывая рукою,
О тебе начинаю мечтать.

Не о девушке тонкой и томной,
Как тебя увидали бы все,
А о девочке тихой и скромной,
Наклоненной над книжкой Мюссе.

День, когда ты узнала впервые,
Что есть Индия — чудо чудес,
Что есть тигры и пальмы святые —
Для меня этот день не исчез.

Иногда ты смотрела на море,
А над морем сходилась гроза.
И совсем настоящее горе
Застилало туманом глаза.

Почему по прибрежьям безмолвным
Не взноситься дворцам золотым?
Почему по светящимся волнам
Не приходит к тебе серафим?

И я знаю, что в детской постели
Не спалось вечерами тебе.
Сердце билось, и взоры блестели.
О большой ты мечтала судьбе.

Утонув с головой в одеяле,
Ты хотела стать солнца светлей,
Чтобы люди тебя называли
Счастьем, лучшей надеждой своей.

Этот мир не слукавил с тобою,
Ты внезапно прорезала тьму,
Ты явилась слепящей звездою,
Хоть не всем — только мне одному.

Но теперь ты не та, ты забыла
Всё, чем в детстве ты думала стать.
Где надежда? Весь мир — как могила.
Счастье где? Я не в силах дышать.

И таинственный твой собеседник,
Вот я душу мою отдаю
За твой маленький детский передник,
За разбитую куклу твою.
Николай Гумилёв
<1917>

Фото —Magdalena Lutek, фотограф из Кракова, Польша.

Израильский художник Юваль Яири использует старые, изношенный чемоданы, как холсты для ностальгический пейзажей. Воспоминания о путешествиях стали основой серии картин«Memory Suitcases» («Чемоданы воспоминаний»). Все работы выполнены в тоне сепия с имитацией старой фотографии. Каждый изображенный на чемодане объект имеет свою историю, которую можно попытаться отгадать.

Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая - как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола -
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный...
Но это продолжается недолго...

Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки с мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают...

Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли

Мы даже путь в тот дом уединенный,
И задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает - мы чужие.

Мы не туда попали... Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас - и даже
Все к лучшему...

Анна Ахматова

Хочу сейчастья – счастья и сейчас!
Не в степени «возможно», «вероятно»,
Не через год. Не для себя - для нас…
И выпить его залпом. Канонадным.


И быть нескромно, ярко, напоказ
Счастливыми! Не осуждайте... Впрочем,
Сей безоглядный, бесшабашный час
Давно шуршит в хронометре песочном.


Плывут пылинки в узенький просвет,
Шифруя исчезающим пунктиром
Следов мгновенно гаснущих комет -
Послание Того, кто правит миром.


Не верить? Не бояться? Не просить?
Хочу терпенья. Солнца. И проточной
Воды – просеять жизнь сквозь сотню сит.
Собрать сейчастья золотой песочек...

© Copyright: Аллисандра, 2009


Фотограф — Олег Оприско. Красота, наполненная меланхолией

Август. Здесь даже буквы тягуче восковы.
Сок чуть шершавый с мякотью абрикосовой,
полдень, сонливость, медленность, летнее-бронзовость.
Солнце созревшее падает мягко с ветки.
Где-то сейчас орут и свистят матросы,
хлопает парус, носятся альбатросы,
пахнет ментолом, небом и папиросами.
…А город асфальтом неровно расчерчен в клетку.
Август – тянучка вкуса плодово-ягодных.
Сентябрь в желтом пончо вальсирует за оградой
и тренирует десант, золотую гвардию
с веток срываться и танцевать на взлет.
…В глиняном чайнике сладко томится мята,
Лето, смеясь, гремит голубым самокатом.
Утро и август, и нежность, и чай в кровати.
И ломтик хрустящий.
И теплый тягучий мед.


© Copyright: Лебедюга, 2013

1.


2.


3.


4.


5.


6.


7.


8.


9.


10.


11.


12.


13.


14.


15.


16.


17.

желания сбудутся -

короткий август ненавидит лето,
как нежность ненавидит младший брат:
вихры, коленки, угол пистолета,
торчащий из кровати... выбирай -
летать или цепляться за деревья,
ходить или гоняться за жуком?

нет ничего вкусней, чем этот клевер
четырехлистный
с мятым уголком.

Марта Яковлева

Один лепесток для славы, один для богатства, один для любви и один для здоровья! Четырехлистный клевер — цветок-легенда, символ невероятной удачи. Найти его почти так же трудно, как и цветущий папоротник. Наши предки верили, что клевер несет в себе великую силу любви, счастья, красоты и молодости. Его листочки собирали, сушили и потом всегда носили с собой. И добрый помощник хранил счастье его обладателя.... Клевер-четырехлистник — символ удачи. По древней легенде, человека, нашедший этот редкий экземпляр, с этого момента и навсегда преследует везение и успех. Более того, этот счастливец сам несет удачу всем, кто с ним встречается, сотрудничает или просто находится по соседству. Магические Силы: Защита, деньги, любовь, верность, изгнание нечистой силы, успех. Магическое Использование: Двулистный клевер: если вы найдете такой клевер, то вскоре обретете любовника. Трехлистный клевер: его носят как сильный амулет - оберег. Четырехлистник: он предохраняет от сумасшествия, укрепляет духовные силы, дает возможность определить присутствие духов и приводит того, кто его носит, к золоту, деньгам или сокровищам. Если двое людей съедят вместе четырехлистный клевер, то между ними вспыхнет взаимная любовь. Семь пшеничных зернышек, положенных на 4-х листник, дают возможность увидеть фей. Если же четырехлистный клевер перед выходом из дома положить в туфлю, то у вас появится возможность встретить новую любовь. Пятилистный клевер: обладает силой привлекать деньги, с этой целью его обычно носят с собой. Белый клевер: противодействует порче и сглазу, когда его разбрасывают по помещению или носят с собой. Красный клевер: если его добавить в воду ванны, он поможет вам решить свои финансовые проблемы. Также он применяется при составлении любовных зелий, а настой его используют для изгнания злых духов, разбрызгивая в доме. Вообще клевер обладает способностью отпугивать змей и злых духов, а если вы разочарованы в любви, то заверните клевер в кусочек голубого шелка и носите возле сердца - это поможет вам справиться с ситуацией. По одному старинному преданию, многие годы в дупле могучего дерева жил старик-кудесник со своим другом - вороном, которого он научил предсказывать будущее. Когда старик умер, ворон летал над лесом и оплакивал своего друга. Где роняла птица на землю слезы - весной вырастал цветок - вороний глаз (воронья ягода, одноягодник, ранник, крест-трава, четырехлистник). А на языке цветов клевер обозначает ожидание. Верить или нет - ваше дело. Но все это - представления наших предков.

Хочу сегодня вспомнить детства запах:
Кожурок мандариновых под елкой,
И запах куклы, в розовой футболке,
Которую принес в подарок папа…


Хочу сегодня вспомнить вкус из детства:
Сгущенки жидкой на ломте батона,
Вкус молока из старого бидона,
Который мне достался по наследству…


Хочу сегодня вспомнить детства песню:
"Малиновку", и горна звук на зорьке,
Как брату громко мы кричали «Горько»,
Ведь в детстве свадьбы, явно, интересней…


Хочу сегодня просто вспомнить Детство:
Веселое, Счастливое, Шальное…
Cам маленький, а все вокруг большое-
Обидно…и для роста ищешь средство.


Но и без средства, быстро подрастаешь,
Хоть год учебный просто бесконечность,
И час на электричке тоже вечность;
Сейчас-минута…с грустью понимаешь.


Еще хочу я вспомнить запах пыли,
После дождя…и почек тополиных…
А жизнь казалась мне такою длиииинной…
Жаль, Детство, мы не долго вместе были.


Но ты, дружище, заходи почаще:
В моих мальчишках, запахах, тревогах…
Я улыбнусь…и погрущу немного,
И снова вспомню, что такое «счастье»

© Copyright: Коома, 2009


Фото с фотосайта 35PHOTO.Рубрика "Портреты"

1.


2.


3.


4.


5.