Ободряющая картинка. На всякий случай. Отсюда

А теперь детали. Старость подкрадывается семимильными шагами. Вот уже кореша косеют со второго стакана и спать хочется не по детски что бы там не происходило строго после 11. И, собственно, ничего там после 11 не происходит. Смотрю на лица старцев из Валаама. Лица старцев глядят на меня. Старцы думают "вот ведь бля". Я же даже этого не думаю. Старцам завидно. И вся эта невъебенная сила духа имеет место несмотря на, а может и благодаря тому что, нам банально нечего делать. Мы не можем устать, и этим ужастно утомлены. Надо попускать, братцы. Вот Стаханов тоже не сразу понял сколько стране нужно угля, а когда понял, то было уже поздно. Let it go. Мы просто сидим и ждем смерти, к чему нервозность? К чему эта суета? Попытки ускорить или удлинить процесс только нервируют дедушек. А многие, кстати, уже не первый век сидят. Капец, куда меня повело. А хотел только друзьям попенять чтобы тщательнее бухали. Проехали.

Мимо, мимо, из окна пролетят мои слова
Пролетят над головой, над разбитой мостовой
Про тебя и про меня, про развилки декабря
Листья вздрогнут и замрут, небо побелеет
В пушках кончится салют, птицы офигеют
Про тебя и про меня, про деревья декабря
Как пройдет наш белый свет
Словно праздничный обед
Как не станет никого, как наступит ничего
Как в кромешной темноте будем мы идти к себе.

К чему слова, когда все уже нарисовано? И подписано:

У вас никогда не было ощущения, что вы забор? На вас написано слово 'хуй'. Мимо ходят люди. Собаки с размаху пролазят в ваши щели. Коты принимают на вас солнечные ванны. Шелуха от семечек толпится у ваших ног. И какой-то бородатый перец проходя мимо прочтет вас и запишет в записную книжку: "красота спасет мир".

Приступы энтузиазма даются все тяжелее. Утром деньги, вечером катарсис. Вечером деньги - утром катарсис.

У меня завелась очень строгая пара трусов. В них только ходить строем или сидеть ровно. Шаг вправо, шаг влево - рассматривается как попытка к бегству.

Разрыв между желаемым и действительным не такой большой как мы бы того хотели.

Ну и картинка конечно же. Если влом читать.

Смеющиеся вещи полуденного века:
Развилки, перелески, вагонные отсеки
Без краски деревянные
Ложится медь на веки,
Лубяные, резные, раскосые толтеки.

There is a fragrance of love in the air, я даже вижу тонкие нити связывающие "у-вей" и "ой вей".

Бросаю пить. Действую методически и хладнокровно. Добиваю остатки вина в холодильнике.

Кто-то сломал траву. Почки выводят алкоголь за 15 минут. Отжимаюсь от пола 70 раз в минуту. Все это довольно таки утомительно.

Нет смысла меня искушать. Я сам приду, найду и попадусь во все ловушки. Еще захаритесь от меня отделываться.

В этом месте я хотел было пожаловаться, но не смог. Во-первых, при чем тут жалость? А во-вторых нет повода.

На третьем ладу скучно - вальсы да романсы. На втором ладу веселее. На втором ладу "The man of constant sorrow".

Волны гасят ветер, камни и всех подошедших на 20 метров:

Последняя надежда, что слова самоорганизуются пропала. Опять все самому.

У японских селян есть традиция: как только человек умрет можно начать кричать в колодец его имя. Как сказал бы реб Арье Лейб не то чтобы помогает, но не мешает. Есть шанс, что только начав путешествие по водам Ахеронта свеже отчалившие услышат вопли родных и резко стрельнув у Святого Павла подписку о невыезде вернутся на пару лет назад. В конце концов все в руках Аллаха и если вы чисты сердцем, то всегда можно сканать за Бодхисатву, а если нет, то гори оно все синим пламенем.


©Beksinski

Не знаю у кого как, а у меня чудовща вызывают сонливость разума.

И снился мне такой сон. Сижу я в пыльной избе в забытой богом Малийской деревеньке. Темное помещение, из углов едва проступают бока огромных кувшинов. На их замшелых стенках разве что не написано "ОН". Его я потихоньку и пью. У входа резкие полоски света. Справа от полосок на обтянутых кожей барабанах сидят Камила Дорма и сам великий и ужасный Али Фарка Туре. Али, как это водится, играет. Камила, как это водится, поет. Броуновское движение пылинок, как это водится, попадает им в такт. Тут ко мне подходит мужик и ни с того ни с сего начинает рассказывать об острове. И даже показывает мне его расположение на Google Earth, хотя интернета на тысячи километров нет и не будет. Вполне возможно, что в моих снах беспроволочный интернет может появится спонтанно в самых неподходящих местах. Так вот остров. Расположеный между мальдивами и сейшелами, именно там, где в реальности даже близко ничего нет (уж я утром проверил), он выглядел удивительно тоскливо: песок смешанный с глиной по берегам, выжженая земля, развалины бетонных коровников. И даже радикально синий индийский океан вокруг острова бледнел и грязновато голубел. Мужик сказал, что лучше места на земле не найти. Я ответил, что и не ищу, но глаз почему-то оторвать не смог. Остаток сна провел на острове. Двадцать лет по тамошним меркам. Обходил коровники. Пинал песок. Смеялся историям чаек. Никуда не хотел уходить.

Это полный абзац, диа френды. Прихожу я утомленный солнцем, можно сказать три недели сублимации, и что вижу? Бексински запостили, Веню Ерофеева процетировали, чуть ли не все точки над ё раставили. Как сказала давеча одна знакомая: "It's not just cute. It's like adorable!"

Ничего ничего. Сейчас я распишу окружающую меня действительность. Под хохлому.

Сегодня мне позвонил робот из библиотеки и порекомендовал немедленно все вернуть, или будет плохо. Не повесь он трубку так быстро, я бы ему быстро объяснил что все уже и так плохо.

На улице на один день включили температуру в 20 градусов. Моментально повылазили странные типы в стиле ZZ-top'а и давай ходить. В каком то смысле их появление является аналогией прилета грачей в средней полосе России.

У меня есть два румейта. Один румейт выдал недавно гениальную фразу. На вопрос когда удалось проснуться услышал ответ: "В час дня. От ненависти к себе". Другой румейт заходит и говорит:"Хей". Я говорю: "Хей". Иногда случается все наоборот: захожу я и говорю "хей", и тогда уже он отвечает "хей". А прощаемся мы так: он говорит "see ya". Я говорю: "yeh, right".

Ну вот, хотел еще живописнуть содержимое карманов, но сегодня как назло ничего интересного там нет. So long, значит, and thanks for all the fish!

Передо мной стоит очень тонкая задача: напиться так, чтобы не было больно работать ночью и при этом случайно не заснуть лицом в клавишу backspace.

Азох ен вей, бояре. Зашел поделиться с вами радостью. Может еще кому поможет:


Кудесника звать David Shrigley.

Silence ~ by Drake Raft

I know where the most perfect silence is,
Seen it in the wild blue off Hatteras,
A mile out, rainbowed sails in silent bliss,
Looked like they'd collide, but they safely passed.

I know when the most perfect silence is,
Down a dusty Ohio road, high noon,
No shirt on, being burned by the sun's kiss,
Sixteen, takin' my time-- it was still June.

I know what the most perfect silence is,
It's what we say when falling out of love,
It roars and thunders right through the kiss,
Says all that no words can ever speak of.

I know why the most perfect silence is,
It is there for the whisper to be born,
The whisper in her ear became the kiss,
Just a dream in DC early one morn.

I know who the perfect silence is for,
It is for the ones whom we love the best,
It is there to protect them from our core,
By the silent trust we all seek to rest.

And I know how rare that silence can be,
With everyone talkin', it's hard to hear,
But I know I felt it, on the streets of DC,
The sound in her eyes-- it was crystal clear.
And it brought back to mind the rainbowed sails,
And the way it looked like they would collide,
Like two souls set upon fate's iron rails,
But the most perfect silence never died.

В твоих окопах идет война
Рвутся снаряды над головой
В моих - шевелит травой тишина
Мясо стало землей давно

У тебя комиссар встает на расстрел
Кто-то зажал провод зубами
В моем окопе духи играют
Полуистлевшими костями

У меня юбелей: пятая страница дневника. Так далеко я еще никогда не писал.

То ли я быстро жить начал, то ли лифт стал медленно ездить.

Под ворохом бумаг на столе нашел памятку от дантиста о том, что 11 мая у меня назначено рандеву на предмет профилактического заглядывания мне в пасть. Страшно обрадовался: у меня есть план на 11 мая! Не знаю как кто, а мы с дантистом исходим из предположения, что будет 11 мая, будет он, буду я, и будет, по всей вероятности, весь сопровождающий антураж.

Истеричная дхьяна. Суетливая беготня по лезвию ножа. Нелепые пассы. Сохраняю энергию на извинениях. И знаешь что? Все уже пошло не так. И ускорять что-либо бесполезно. Это только кажется, что китайская ничья ставит там в чем то точку. Просто придется начинать играть сначала. А если сильно упорствовать - дисквалифицируют в шашисты. А оттуда уже и до кроликов из Кентукки недалеко.

А вот серые камни для разнообразия в синей воде:

Мы уедем летом жарким
В полдень выше тридцати,
А вернемся - минус двадцать
И замерзшие очки.
Проплывем три океана
Восемь раз пойдем на дно
Отсидим в тюрьме по сроку
И пропьем мое пальто.
Где-то под Килиманджаро
Ты подстрижешся под ноль
А в горах у Кандагара
Вспомнишь спрошеный пароль.
Подсчитав фрактальность фьордов
Бросим кости на Фудзи
Разберемся там с якудзой
Заберем у них мечи.
И купаясь в Брахмапутре,
Напевая ом-хо-хом,
Распугаем местных йогов,
Половину их убьем.
Так скитаясь и шутя
Проведем свои года.

Ты думаешь я просто так молчу?
Нет, я смотрю как мигает курсор
Седьмой удар сердца разрывает такт
На восьмой я лечу
Головою в пол.

Нам с тобой повезло - мы не знаем нас.
Может быть мы увидем такими как есть
Друг друга в системе кривых зеркал
И тебе понравится моя серая шерсть.

Заклинаю вас братья и сестры - пишите же жи ши через и:

(c) Maleonn

Пам-пам-папапапа-пам-пам-папапапа-пам-пам-папапапа-пам
Папапапа-пам-пам-папапапа-пам-пам-папапапа-пам-пам-папапапа

My inbox is empty. And so am I.

Если я спорю, то только с тем, с чем согласен. А согласен я почти со всем.

Лучшие умы бились в бессильных потугах впердолить человечеству идеи свободы, равенства и братства. И только мистер Смит и мистер Вессон, без всякой болтовни, добились значительных результатов.

Начало пятого утра с моей стороны Карпат. Через 4-е часа надо будет сходить на работу и изобразить там энтузиазм или как минимум выглядеть живым. Что в принципе вообще полезно делать время от времени.

Dong ma, mei-mei?

Наатосился.

Двухликий Янус стал к лесу передом, а ко мне задом. Ну и ладно. Придется звать Махакалу - оне не такие впечатлительные. И наливают с шестнадцати рук.

Истина многолика. На дне каждой бутылки у нее совершенно неповторимый лик.

Я расставил камни так, чтобы только у меня захватывало дух прыгать. Когда ты смеясь прошла по ним я улетел. Теперь у меня все хорошо. Падаю.

Не знаю какую еще гадость сказать, чтобы потерялись иллюзии в отношении меня. Что еще сделать, чтобы перестать ждать. Никто не помнит от чего Илья Муромец проснулся? В чем там был прикол, половцы подвалили? Так я не сплю, плюс держу своих половцев на дистанции. Долбанные рефлексы. Хоть подавайся в бусидо. Уже не говорю про то, что сотни лет назад рассекая по великой степи я хавал Ильев Муромцев как куропаток на обед. Значит остается только вариант Ивана Дурака: жар птица, красна девица голубка и наконец кипящий котел. И хотя моя еврейская карма постоянно мне шепчет, что "либо свисток будет сломан, либо акула глухой попадется" мои половецко-муромские корни не оставляют шансов - прыгать придется все равно. На что мои cовсем другие корни говорят, ok, if you can't avoid it at least relax and have some fun.

(с) knautia

I am going down. Down to downtown.

Если кто не понял, я за здоровую порнографию, без силиконовых протезов.

Я думаю Hefeweizen, это просто такой навороченный вариант zen.

Мой друг в агонии. Он говорит fuck it all. Я говорю amen.

Кстати домен fuckitall.com уже занят довольно симпатичным сайтом. Если это конечно кому то кстати.

Я бы подставил плечо всем кто падает, но все что я могу - это орать снизу, чтобы держали правее. Или левее. Это вообще пофиг, но падающих какое-то время развлекает.

зак. ишту. хрон. в системе альфа центавра все альфы и центавры легли спать.

Да! И конечно же с Новым Годом вас братья-сестры! Ох и люблю же я вас! :)

А это будет чисто конкретный пост. Никакой абстракщины. Никаких намеков. Хватит. Заебало. Только здоровый соцреализм. Только суровая правда матка завернутая в сермягу жизни. Значит так. Стоит стол. Метр на метр. На столе компьютер. За компьютером сижу я. Тут окошко - я в него печатаю. Слева от окошка смайлики. Злят. Я - стройная блондинка с высо... Стоп! Это не отсюда. Я - невысокий, в меру упитаный шатен. В мои годы люди уже успели и на кресте повисеть, и врагов попинать, а я все еще баландаюсь как говно в проруби. И в колонках у меня ничего не играет. Йохан Себастьян сломал об колено мой ритм. И блюз тоже сломал. И на тысячи километров вокруг раскинулись люди один в один со мной. Нам даже сказать друг другу нечего. Нет нужды бежать на необитаемый остров. Итак куда не плюнь - вокруг Великая Пустота. И вот я сижу, печатаю сталбыть в это окошко с дебильными смайликами слева. И даже если это незаметно, но я очень старательно выбираю слова, чтобы ничего не сказать. Потому что соцреализм очень нервная штука. Все крутятся как могут. Кто про реактор, кто про лунный трактор, кто про пустоту - в соцреализме главное не сдать явок и паролей.