уже нельзя писать словами,
вообще уже нельзя писать,
здесь дни исчерчены годами,
я не умею рисовать.

но если бы я был художник,
и у меня бы был мольберт,
не собирал бы подорожник,
в мой удивительный конверт.

конверт мой ящику Пандоры,
давно дает очки вперед,
в нем все пустые разгороры,
в нем все, что небо мне дает.

а может то, что замечаю,
и что привычно замечать,
в него свое все собираю,
чтоб никогда не доставать.

и много в нем уже скопилось,
поступков, жести, просто дел,
того что было, и что мнилось,
чего, казалось мне, хотел.