Пробегая по полю высокой и сочной травы, свежего изумрудного цвета, жмурясь в ошутимо теплых лучах весеннего солнца, приятно разгоняющего накопившуюся за долгую зиму прохладу, он все еще не мог забыть снежных бурь, колющего кожу морозного ветра и ощущения ледяного холода, сковывающего пальцы ног. Дождь еще не собирался, но узоры неба на горизонте обещали сладкую, долгожданную ночную грозу, если не переменится ветер, а хлюпающий, при каждом касании земли, звук напоминал ему, как это будет хорошо, добавляя к ожиданию, ощущение заново раскрывающей крылья памяти. Боль в колене то утихая, то возвращаясь уже не мешала его мыслям, и даже он был ею доволен, как можно быть довольным старым шрамом, свидетельством того, что жизнь не выдумана, и события прошлого реальны, и есть еще надежда на продолжение, на радость, на что-то, что так бывает нужно, необходимо, чтобы жить.