Гопничег такой, крепкосбитый. Горячий, суровый. Всё делает серьёзно, по-челябински, и очень редко улыбается. Ниже меня на голову, но сложен, как греческий бог, если не считать его "ты-бля-ну-бля-ты-понял-бля". Горячая шершавая загорелая кожа. Сладостная крепость мускулов. Пытаешься его трахнуть, он: "Нихуя у тебя большой, в меня не влезет" — "Тогда я снаружи" — загнал в него все свои сантиметры счастья — "И это снаружи?" — "Да, конечно, снаружи" — "Ну ладно, бля". Алкоголик. Когда нажрётся, порывается дать в морду. Кого-то не раз избивал, доходили такие слухи. Damaged goods, как и я. Забрызгав стены, лежим, курим. Целуемся. Глажу его мускулы, не могу налюбоваться на выпуклости и окружности. Горячий, жаркий, загорелый. Кончиками пальцев по бицепсам, трицепсам, прессу, дельтавидным мышцам спины. Матерящийся учебник анатомии, блятть. "Слышь, типа, а чай есть? Есть? В пакетиках, бля, или нормальный?"

Хм. Так, вспомнилось. А то любимый мужчина сидит запертый в квартире в Мытищах, где проспект бюджетом в тыщу, где страшно и темно. Или в Химках. Или в Ховрино. В общем, где-то там, за МКАД, где кончается цивилизация. Сидит, как узник замка Иф в шестнадцатиэтажке, потому что ключей нету. И интернета нету. Кошмар.

Освобождайся скорее!