Который раз вопросом задаюсь:
"Что для меня спокойный старый блюз?"
Издалека пришедшие напевы...
Плыву, меня качает вправо, влево...
Но не швыряет, именно - плыву.
Сказать, что возникают наяву
картинки из далёких штатов южных,
я не берусь, да это и не нужно,
блюз - это состояние души...
Ловлю себя на мысли: "Запиши,
что ощущаешь..." Если б только смог,
я б записал. Но, тщетно, видит Бог,
блюз надо мелкими глотками пить
и до конца в нём душу растворить.
























«Блюз сорванной луны грустит в стекле оконном,
И разноцветных снов снимается кино…
Я вновь пишу стихи на собственной ладони, -
О том, что не сбылось, но было все равно.»

Пел саксофон, менялись слайды снов,
порядок смены был непредсказуем…
Не так ли бессознательно рисуем,
в переплетение зигзагов и кругов
ни капельки не вкладывая смысла.
На самом деле, всё куда сложней –
проходит сколько-то ночей и дней,
и проступают на бумаге числа,
пейзажи, лица, возникает звук,
чуть слышный… Очень может статься,
что этот хрипловатый голос сакса,
овал лица, прикосновенье рук
совсем случайно проявились в слайде
сна мимолётного, но этот сон
не повторится… Тише, саксофон
мне обязательно дослушать дайте.