На этот раз я готовил рассказ о поездке в Феликстоу на очередной съезд открытколюбов, и о феликстоуском природном заповеднике -- самом сухом месте Англии, где в мелкой красно-рыжей гальке, покрытой тонкой порослью разнообразных мхов, бесчисленные кролики вырыли сотни норок, и снуют из одной в другую, нимало не стесняясь прохожих.

Но потом мой компьютер решил перезагрузиться, подготовленный текст пропал, и сколько я ни ковырялся в системе, я не смог восстановить написанное. Наверное, это знак свыше, что довольно.

Дневнику сегодня ровно год. Сто шестнадцать записей -- это больше чем по две в неделю.
До сих пор я заставлял себя продолжать их писать: раз завёл дневник, значит должен.
Но кому?
Сейчас, спустя год, читателей у меня ещё меньше, чем когда я начинал. А те полтора читателя, что остаются, и так есть у меня в скайпе -- ну и зачем мне постить что-то сюда, если я могу писать напрямую им?

Я действительно верил, что чем больше у меня будет осмысленных, разнообразных записей, тем больших здесь удастся заинтересовать.
Фиг там -- на этом сайте, по-видимому, читатели прибавляются только у тех, кто прилюдно трясёт своим нижним бельём, а перерывы заполняет перепостами перепостов, ритуальными поздравлениями и чмавками. Такие влёгкую собирают к каждой записи по дюжине комментариев, таких же бессодержательных и пустопорожних.

Американские умники просекли фишку десять лет назад, и создали фейсбук, специально приспособленный для всей этой имитации общения. Как раз недавно меня фейсбук официально отверг; ну так и тут мне делать нечего.

Когда уже ясно, что дорога ведёт не туда -- важно суметь остановиться, не сожалея о пройденном пути.