Лариса Рубальская

Какая роскошь — быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.
Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под " шестьдесят " и " девяносто «.
Веселой быть и самодурной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь — быть не модной,
А быть самой собою — штучной.

Всему свой срок и каждому отмерен
Илья Евтеев
Всему свой срок и каждому отмерен,
И всё за нас давно предрешено.
Пока был молод, свято был уверен,
Что мне исправить многое дано.
Незнанье жизни так сбивало с толку,
Людей незнанье – веры миражи.
Судьба же всё расставила по полкам,
Теперь я правду отличу от лжи.
Всему свой срок, а мы нетерпеливы –
Хотим побольше сразу и всего.
Мы очень редко в жизни справедливы –
Себя любя, не слышим никого.
Чужая боль – ненужная помеха,
Чужое горе непонятно нам.
Нам нужно шоу, где побольше смеха.
Мы – скажем прямо – редко ходим в храм.
Всему свой срок, вот только, к сожаленью,
Добрее становиться не хотим.
Мы, сердце закрывая для прощенья,
Своей душе бессмысленно вредим.
А ведь душа, уставшая от боли,
Вновь панцирь надевает на себя…
Она совсем другой достойна доли…
Она ко всем относится любя.

Илья Евтеев
Мы друг про друга ничего не знаем.
Друг другу в душу редко так глядим.
И на словах добра другим желая,
Собой живём… Иного не хотим.
Потом, когда беда придёт внезапно,
Становится так больно от того,
Что сам был безучастен многократно,
Вокруг не замечая ничего.
Мы друг про друга ничего не знаем,
Стеной отгородившись от других.
При этом очень искренне считаем,
Что нет важнее передряг своих.
Но как же часто те, кто рядом с нами,
Несчастнее гораздо и больней…
Но равнодушье копится с годами…
И вот уже теряем мы друзей.
Теряем близких и себя теряем.
Судьбы удары отрезвляют нас.
По сути, вместе с ними умираем,
Прощаемся навеки, не на час.
Мы друг про друга ничего не знаем,
И на потом все встречи отложив,
Мы только на поминки успеваем,
За душу панихиду отслужив.
Я сам такой… И потому больнее
Сейчас об этом честно говорить -
Жизнь коротка и мы не молодеем,
А значит нужно что-то изменить.
Мы друг про друга ничего не знаем.
И удивленью часто нет конца,
Когда вдруг душу другу открываем
И не боимся потерять лица.

Мир спасут не мужчины, а женщины!
Вся надежда сегодня на них:
На капризных и часто изменчивых,
На любимых и самых родных.

Они матери, жёны и дочери.
Или внучки, не в этом вопрос.
Нам не важно - длинны, укорочены
Пряди женских прекрасных волос.

Обладают они неким качеством.
Тем, которого нет у мужчин:
Материнской любовью охвачены
В этом Мире мы все, как один.

Добротой материнскою светятся
Все они, в каждой женщине – мать.
Только в них разум с истиной встретятся.
Нам, мужчинам, того не понять.

Ген войны в нас живёт разрушительный.
Этот ген – Ахиллеса пята…
Хрупок Мир наш земной удивительный,
В нём без женщин одна пустота.

Мир спасёт красота, без сомнения.
Только вся ли здесь правда видна?
Красота та, как миг откровения,
В руки женщине Богом дана.

Мир спасут не мужчины, а женщины!
Вся надежда сегодня на них:
На капризных и часто изменчивых,
На любимых и самых родных.

Александр Евгеньевич Гаврюшкин

Татьяна Погорелова
Вернём себе — себя, чтоб стать моложе.
Откроем мир, живущий вокруг нас...
Душа, как тело, постареть не может!
Она моложе тела в сотни раз!

Мы счастливы — и всё вокруг сияет!
Мы хмуримся — и пасмурно кругом.
Так мир ежесекундно отражает
То бытие, в котором мы живём.

Попробуем прожить денёк без ссоры.
Начнём добром платить за доброту.
Откроем бесконечные просторы
Родных лесов и неба чистоту.

Полюбим наше будущее в детях..
Для них — дерзай, выдумывай, твори...
Так много светлой радости на свете!
Вернём себя для Мира и Любви!

Мы боимся
весны
Потому что она - перемены!
В замороженной
памяти прошлое легче хранить...
Мы боимся весны - как боимся
нежданной измены,
Словно в чем-то однажды мы сможем себе изменить...

Мы боимся весны...
И
опять нас сомнения гложут -
Может, мы ошибались, и делали что-то не
так?
Мы боимся того, что Душа вдруг ответить не сможет,
И устало
пройдет, не заметив ей посланный знак...

Мы боимся весны...
Потому
что весенним нарядам
Стало тесно в понятиях свежести и красоты...
Мы
боимся того, что совсем не окажется рядом
Тех, кого так легко мы
всегда называли на "ты"...

Мы боимся весны...
Потому что - не
остановиться,
Раз - карьеру и дом - на свободу и рай в шалаше!
Мы
боимся весны...
Вдруг захочет она поселиться
И огонь развести в
нашей тихой замерзшей Душе...

Играет женщина...Любовь,
По клавишам мужской души.
Играет так,что стынет кровь,
И первый акт - "Любовь во лжи"...
Заманивая ловко в сети,
Плетёт узор нежнейших фраз
И струны тонкие на сердце метит,
Слезой полузакрытых глаз...

Играет женщина...Печаль,
В сердцах огонь разжечь спешит.
Ресницы - взмахами...так...невзначай,
И акт второй - "Любовь души"...
Ах, как хрупка, нежна и беззащитна,
И кругом голова, и рвётся пульс.
Но! Что в душе её, не видно,
Она, мой друг, вошла во вкус...

Играет женщина...Разлуку,
Даёт понять, что Вы важны.
Изображает боль и муку,
Любви, акт третий - "Миражи"...
Не стоит так уж увлекаться
И думать, что весь мир у Ваших ног.
Ведь, женщина умеет развлекаться,-
Мужчина в этом ей "помог"...

Чужая женщина – загадка для мужчины…
Её так хочется…скорее разгадать…
Ей всё к лицу, включая мелкие морщины.
В ней всё прекрасно, не прибавить, не отнять…

Чужая женщина подарит вам улыбку,
А может просто равнодушный едкий взгляд…
Но не расскажет о своих былых ошибках
И не оставит вам своих координат…

И вы опять её проводите при встрече
Глазами полными печали и огня…
Опять не ваш она собой украсит вечер…
И вы прошепчете: «Она не для меня…»

Чужая женщина – вулкан, что тихо дремлет…
Вот только нет её прекрасней и милей.
Но если жить мечтами сердце не приемлет,
Рискните сделать эту женщину своей…

И будут те же бигуди, халат в горошек,
Обиды горькие, упрёки, суета…
Есть в каждой женщине повадки диких кошек,
Но тяжело найти достойного кота…

При первой встрече все чужие, однозначно,
Но вы же выбрали одну из них – навек…
И кто-то скажет, что ошибся...неудачно,
Но всё ведь проще – так устроен человек…

Недосягаемое часто привлекает…
Там нет проблем и не достал совместный быт,
Ведь даже сладкое порой надоедает…
И первой встречи вкус малиновый забыт…

Но ваша женщина – такая же чужая
Для тех мужчин, что на пути её стают…
Она для вас живёт, детишек вам рожает
И создаёт в семье порядок и уют…

И на неё, поверьте, смотрят также точно,
И у неё такой же безупречный вид…
Но вы когда-нибудь, от сна проснувшись ночью,
Поймёте, ваше счастье с вами рядом спит…

Чужая женщина останется чужою…
Важней свою не потерять, а удержать…
Когда вас любят чистой искренней душою,
Наверно, глупо за чужими вслед бежать…

Живёт себе женщина - верная, скромная...
Красавица... умница...немногословная...
Прекрасная мама... подруга...жена...
Во многом уступчива, очень нежна...

Она как ребёнок - честна, беззащитна...
И пофантазировать любит... Не скрытна...
На деньги не падка... не зла... не ехидна...
А зависть ей, в принципе, просто противна....

Но подлости с пошлостью или злодейства...
Она ни за что не простит, не надейся...!
Не станет злопамятной местью мараться...
Но больше с невежей не станет общаться...

Порой не уверенна из-за сомнений...
Но всё ж не зависит от чьих-либо мнений....
Она одинока... и одновременно...
Является центром огромной Вселенной...

И гордо по жизни несёт своё имя..
А кто-то шипит злобно вслед ей:
"БО...ГИ...НЯ...!!!

Кокетничайте, женщины, пока
У нас ещё есть мужество кокетничать...
Помадой красьте губы цвета кетчупа,
Достаньте тени цвета табака...

Чуть-чуть румян на щёки-маков цвет,
На плечи шаль окраса леопардова...
И в зеркале с осанкой Клеопатровой
В себе прозрейте молодости свет!

...Вы правы - не сезон и не резон...
И друг ушел, и не с кем посекретничать,
Но, может, если хватит сил кокетничать,
Прояснится назавтра горизонт?

И мы простим изменчивость мужчин,
Хотя, они как дети, так доверчивы,
Пока у нас есть мужество кокетничать,
Забыв о неизбежности морщин...

Клянусь вам, сестры, нет верней пути
Кокетства, дабы раны нам излечивать...
Вот так-улыбка! Взгляд! Движенье плечиком...
Осталось только мужества найти...

На плечи лёгкий шелк набросив,
Места прелестные прикрыв.
Распутная дремала осень
Колени ветру обнажив.

Она спала, забыв тревоги,
Никто не смел её будить.
И ветру тихо по дороге
Пришлось на цыпочках бродить.

Он день ходил, второй и третий,
Потом не смог сдержать порыв.
А Осень, пыл его заметив,
Глаза ладошкою прикрыв.

К нему прильнула нежным телом,
И пылким чувствам отдалась.
Ах, ветер, что же ты наделал!
Осеннюю встревожил страсть!

Расплакалась, от счастья осень,
Бегут повсюду реки слёз.
А ветер облаком уносит,
Копну рыжеющих волос.

А мужчины влюбляются осенью –
Молодые, с семьёю и без,
Худощавые, с лысиной, с проседью,
Толстячки, нагулявшие вес.

Ворчуны, трудоголики, с комплексом
И без комплекса – всех и не счесть.
В каждом к осени светлое копится.
В каждом нежность откуда-то есть.

Птицы к югу уносятся стаями…
Разве ветер уносит их клин?
Отчего-то они управляемы.
Что-то действует и на мужчин.

Становясь к ноябрю разговорчивей,
Как-то искренней, как-то добрей,
Без придирок, хотя и разборчиво,
Тянет их к половинке своей.

Отыскать, что покуда не найдена,
Ту, несущую жизненный свет,
Видно, Богом по осени дадено,
Вроде – шанс на счастливый билет.

Задаётся наука вопросами,
Тщетно правильный ищет ответ.
А мужчины влюбляются осенью,
Словно лучшего времени нет.
=Ольга Горн=

В плену моих рябиновых закатов
Замёрзших ягод нежный аромат,
Небес осенних грозные раскаты
О чём-то стоном памяти кричат.

Кружа, слетают взбалмошные листья,
С деревьев, обнажая наготу;
И вдаль влекут рябиновые кисти -
В неведомую ране долготу...

Расчерчивая парки в параллели,
Аллеями под охрой золотой, -
Путями, нас ведущими к апрелю,
Под руку с зимней стужей - маетой.

Пусть заметёт пургой души пределы,
Порошей снежной укрывая путь...
Лишь только б искорка любви горела,
Чтоб свет её в ночи не дал уснуть...автор?

Заплясали сережек хмельные метели,
в бирюзовой траве одуванчиков свет,
рано утром туманы росою осели,
хрусталём заиграл на полянах рассвет.

Одуванчик сейчас тёплым соком наполнен,
горделиво стоит он в траве молодой.
а пройдет день-другой и незримой волною
полетит нежный пух в мамин дом над рекой.

В ту заветную даль, где прошло моё детство,
где я с мамой гуляла за ручку в саду,
где среди одуванчиков с милым кокетством
стрекозой я летала у всех на виду.

Одуванчиков пух приземлится как стая,
а к полету готов пух берёз, тополей,
полететь бы туда, где навеки осталась
тень далекой земли, нет которой родней.

Лариса Котовская

Сентябрь
Что ж ты, осень, дождями заплакала?
Потекла, как дешевая тушь по лицу,
Застучала прозрачными, звонкими каплями
По карнизам, по крышам, решеткам, стеклу…

Что ж ты, осень, все бродишь одна - неприкаянно?
Разноцветные листья разбрасывать брось.
Ветром вой в закоулках и трубах отчаянно.
Ты, как я, в этом городе странник и гость…

Почему мы с тобой несчастливые?
Красотой своей спелой не можем привлечь
Птицу счастья – загадку строптивую?
Золотой палантин тихо падает с плеч…

Наполняются лужи слезами осенними,
Ветер листья срывает с деревьев последние…