Она не могла Его забыть, 
а Он не мог Её вспомнить...

 

Ты можешь позволить себе очки в золотой оправе, запонки с бриллиантами, костюмы от именитых модельеров, невероятно дорогие хобби и очень красивых женщин... И ты не понимаешь одного – ну как он вообще мог Ей хоть сколько-нибудь понравится?…

И главное – чем?!!

Ты недоуменно выкладываешь в голове причудливый образ этого странного персонажа из разноцветной горстки каких-то априори ущербных пазлов – всего того, что знаешь о нем по Её сбивчиво-взволнованным рассказам.

Ты великодушен и мудр, ты выше ревности и уже не впервой с виртуозностью опытного психотерапевта выдавливаешь гной из Её воспаленного сердца и дурь из Её впечатлительной головы... Но в жесткий футляр твоей логики до сих пор не укладывается одно: как такое могло случиться с Ней?.. С Ней, которой всегда нравились мужчины исключительно зрелые и брутальные, холеные и эпатажные, с огромными связями в городе – вот как раз такие, как ты... 

А этот – кто вообще такой?!..

У него подержанная иномарка, растянутые рукава старого свитера, покоцаный ремень на поношенных брюках и паспорт гражданина Белоруссии… Он младше Её на 4 года, снимает на двоих квартиру в Коньково, питается едой из Макдоналдса и любовно хранит в бардачке открытки с видами Минска… У него зеленые глаза, мягкий голос, застенчивая улыбка и длинные пальцы на широких ладонях. А еще – нескладная фигура при высоком росте на фоне катастрофической худобы… Но для Неё, пожалуй, у него есть только один существенный недостаток – он не звонит и не пишет уже целую неделю...

И это – кошмар на стероидах, помноженный на бесконечность...

Ты по-отечески гладишь Её спутанные волосы, предупредительно протягиваешь чистые салфетки для Её хлюпающего носа и жестоко высмеиваешь эту стихийную влюбленность и сам объект Её почти противоестественных чувств. Но сквозь грубую ткань твоего чудовищного сарказма все же просвечивают белые нити зависти к этому парню… Ведь его любят без миллионных счетов в банке, без квартиры в центре Москвы и огромной дачи в Замкадье… это ли не то настоящее, чистое и подлинно ценное чувство, по которому тоскуют сильные мира сего, бесконечно уставшие от острых когтей охотниц за чужими миллионами…

(с) Илза Майзульс, 2010