Я сказал ей: "Нет меня".
И потом еще раз: "Меня нет".
И еще.

Сел на веранде - она заваривала чай. Мы опоздали.
Я сел на веранде, в самом уголке, забившийся, маленький, подсвечивающий сотовым в полуночи свой листок бумаги, и начал писать.

Последняя сигарета этой осени.
Я меняю мысли на звезды,
А сердце - на воздух,
И мне не помочь.
Последние капли света на тротуары бросились:
Так умирают песни
В последнюю ночь.

Последние сутки кажутся
Быстрым шагом.
Мой вздох и грех.
В моей голове не вяжутся
Билет на последний поезд
И нежный смех

***
А мне
Хотелось тебя прямо здесь:
В этом бетонно-картонном удушье,
Где ритм алогичен и спесью разрушен,
В этом…себе, обреченном слушать
Отсутствие мыслей и Бога
В каждой второй строке.

Хотелось закрыть твои уши ладонью,
Запомни:
Только одной.
И гладить по голове
И шептать тихо-тихо:
«Не надо. Бог здесь»

И сорок листов исписать этой болью,
Своей второплановой пафосной ролью,
Усталым далеким безрадостным криком…

А знаешь, что радует?
Мы не привыкнем
К любовям на час
Между парой и парой,
Что кто-то из нас,
Может быть, станет старым,
К придуманным детским вчерашним кошмарам…

За это тебе мое тихое:
«Будешь».

Вчебоксарахнаписанное - в конце концов, должно же здесь быть хоть что-то.

Интерпретация моих мыслей
В твоей голове.
Ты водишь кистью,
Мазки гуаши…
Дура.
Когда ты закончишь играть в рулетку?
Когда перестанешь верить,
Что последнего патрона
Нет?

Я устала вставать по утрам,
Воевать с собой,
Накрывать на стол
На двоих
И ждать.
Окажется ли на этот раз
Последний патрон
Последним?

Но ты снова хлопаешь дверью
В кухню.
И куришь.
Дура.

тому, кто составит себе труд оставить несколько язвительных слов на это, обещаю вынести благодарность.

Читать далее