Что-то такое, наполненное неискренностью, потом начнет разрушаться тело, клетка за клеткой, посмотришь вокруг - а там лживые твари, уродливо фальшивые, смеющиеся, глупые, тянущие вниз своим примитивным сознанием суеверного псевдоромантизма. Если дети/внуки - то неблагодарные куски мяса, которые надо сначала содержать, а потом им все равно, что с тобой происходит, только на праздниках пьют в твою честь, да в философских беседах вспомнят, чтобы привести пример отвратительной им модели бытия. Если любовь - то неоспоримо заканчивающаяся, секс без страсти сначала, потом носки, неизбежно фаршированные. Если творчество - то все придумано, все написано, и только страшное и уродливое еще хоть как-то цепляет, но и это не изнутри и не искренне. Если бабло - то, пожалуй, в него еще хоть как-то можно верить, но невероятно гнусно и противно.

А прошлого ведь нет. Мы сейчас - уже прошлое себя в настоящем.

Ничего, первые 72 часа самые страшные. Скорее бы уже. И это будущее тоже будет уничтожено светлыми силами необходимости.

Rinkkalu