тонут записи в клетках от машин для полировки
выбеленных фраз
до блеска
и писать то вроде нечего,
и дневник вроде не дневник а собрание красивых фраз
и совсем чужих
обломанных эмоций
бликов чужих глаз
что даже меня не видели но
уже непременно любят
ямочки чужих щек
что видно лишь благодаря чьим-то приятным постам
которые впрочем становятся все длинней
длинней
читать их все более лень
и вот когда через пару мгновений ты окунешься в кружку горячего кофе
я сумею насладится
тобой в полной мере
я буду там тебя ждать, на той стороне балкона
висеть совсем голая, в одежде но с сердцем наружу
мы медленно тонем
опускаемся с пятых этажей вниз
держась за руки и сплетая пальцы сквозь сотни километров расстояний
или кажется что сотня а на самом деле
всего одна станция метро
так близко правда?
и что может быть
эта станция метро
как чужая жизнь
в ней все иначе, и совсем не знаешь куда идти
тогда тебя подхватывает маленький косблик
такой крошечный, соизмеримый лишь с винни-пухом
и ведет куда надо
спасибо ему за это