А все таки я не поэт.
Почти не пишу
два года,
Мне жизнь подарила свет,
Немного иного рода.

Два года надежды,мечты,
И снова пора расставанья,
В свой город уехала ты,
С улыбкой взглянув на
прощанье..

Ты счастлива там,
Там родной дом, дела,
друзья и родные - все вместе,
А я здесь-пишу,прочитай по губам,
Что значит-ты помнишь?ответь
мне!

Кривые стихи,да,какие уж есть,
Расплата с печали оброком,
похоже пропал,и забился в их сеть,
И вновь для пера есть работа

Хочу рассказать,но и вместе боюсь
О том как тоскливо скучаю,
Скорее бы встреча,а то разобьюсь,
Но нет, ни за что не отчаюсь

Непросто писать,за все время иссяк
Кто знает,быть может
наполнюсь.
Писать хорошо- сложно
вновь тосковать.
И это от неба не
скрою..
/13 июля 2009

Он посмотрел на эти корявые написанные небрежным почерком
строчки,чиркнул спичкой и листы
бумаги весело вспыхнули,унося
прочь сомнения,пламя манило и
звало к себе,оно просило себе
еды,чтоб продолжать свой
чарующий танец.но в квартире
еще были родители и маленькая
сестренка,и он вздохнув и сжав
зубы,убил пламя собственными
же руками..