Новые стихи Екатерины Горбовской.

При цитировании не забывайте указывать авторство !

    *  *  *

 ...Кричали звёзды в небе птицами, 
Пока не стало рассветать, 
И облака с большими лицами 
Учились заново летать. 
Но шли косматые с покосами 
Тот непочатый край почать. 
И травы покрывались росами 
От невозможности кричать... 

© Е.Г., 2011 

А я сама не знаю, зачем оно мне надо: 
Я просто разбежалась и всё ещё бегу, 
И щит я свой повешу у врат такого града, 
Куда войду Петлюрой, а выйти не смогу. 

И если я такая, то значит, я такая, 

И здесь уже не властен никто и ни над чем, 
И я не притворяюсь, что просто жду трамвая, 
А я сижу напротив и вас глазами ем. 

© Е.Г., 2011

Эта звёздная тряпица, 
Эта лунная прохлада... 
Почему-то мне не спится – 
Может, так оно и надо? 

Из копытца сладко пьётся, 
Я сама не преминула... 
Скоро утро. Всё проснётся 
Посмотреть, как я уснула.

 © Е.Г. 2011  

Оно, конечно, ёклмн... 
Но мы ведь и не ищем виноватых 
и, взмахом попадая в «Ай, нанэ!», 
мы числимся в счастливых адресатах. 
Оно, конечно, жаль, безумно жаль, 
и всё могло бы быть совсем иначе, 

но шас учили всякую печаль 
пересчитав, откладывать на сдачу. 
А мы хотели что? Да просто быть 
и с горочки на саночках кататься. 
А мы хотели мальчика любить, 
и чтоб при этом девочкой остаться. 
И чтобы только пользовать своё, 
и не пошли нам, Господи, чужое! – 
Но каждый раз выходит ё-моё!.. 
клмн... и всякое такое. 

© Е.Г., 2011 

Я не дышу – чего же боле? 
Я к Вам пишу – 
куда же дале тех рваных строчек, 
где на воле 
слова лукавые гуляли – 
и всё по краю, да по краю... 
А я ведь, к своему стыду, 
всегда прекрасно понимаю, 
что Вы имеете в виду... 

Когда в партере гасят свет, 
тогда – всё то, что никогда. 
А я спешу куда-то? – 
Нет. 
А я хочу чего-то? – 
Да... 

© Е.Г., 2011

Да что ж такого, что Шостакович? – 
Мы тоже можем на табуретке, 
Мы тоже можем любую горечь 
Вам приготовить в одной таблетке. 

Да что ж такого, что льды растают, 
Ну, что ж такого, что всех затопит – 
Господь всё видит, Господь всё знает – 
Грехи прощает, обиды копит. 

А может, кто-то ещё родится, 
А может, снова замолвит слово, 
Ведь, знамо дело, кровь не водица... 
А мы такие. Так что ж такого? 

© Е.Г., 2011 

Перевирая в памяти детали, 

Варьируя сюжетную канву, 

Я эти разливанные печали, 
Как рыбка, до утра переплыву.  

...А ночь уже выходит на крещендо, 
Зажав мою хрустальную туфлю. 
Мне всё равно – Вы просто спите, 
или с кем-то – 
Мне всё равно. 
Я всё равно не сплю. 

© Е.Г., 2011 

Мне так Вас не хватало в этом городе,
Где бледный дождь срывался на фальцет,
И осень шла в своём дешёвом золоте –
На свет, на свет, на тихий зимний свет.

Мне так Вас не хватало в этом поезде –
Во всём по обе стороны стекла,
В движении, в замедленности, скорости –
Во всём и вся. Такие, брат, дела.

© Е.Г., 2011

Быть может, Вы душка в душе безобидный, 
Быть может, Вы только лишь с виду невидный, 
И все эти лики безликой личины — 
Первичные признаки Вашей причины. 
Причина простая: причинное место, 
А всё остальное — лишь фразы да жесты. 

© Е.Г., 2011 

Казалось, вернут в наказанье 
Однажды мой поезд в Москву — 
Я прям на Казанском вокзале 
Кого-нибудь в клочья порву, 
К чертям поломаю игрушки 
И сяду реветь с ними рядом 
Под чёрною сенью избушки, 
Навечно повёрнутой задом. 
И память моя серпантином 
Пропляшет последний канкан 
Туда, где страна Аргентина 
Впадала в большой океан... 
А кто-то мой лоб осторожно 
Потрогает куцей рукой, 
И голос елейно-безбожный 
Споёт мне души упокой.

© Е.Г., 2011

И вблизи не видно, и даль темна, 
Над винилом чёрным дрожит игла. 
Вы не ждите лучшие времена, 
Ваша карта выпала и легла. 
И сотрёт до мяса игла винил, 
Чтобы этот голос Вам повторял: 
«Ах, какую же ты женщину обронил! 
Ах, какую же ты женщину потерял!» 

© Е.Г., 2011 

Ну да, я запиваю рыбу 
Вином неправильного цвета. 
Зато я говорю «спасибо» 
Закату, а потом – рассвету.
Ну, да, я не люблю старушек, 
Когда от них ненужным пахнет, 
Зато я млею от «восьмушек», 
Дробящихся в кантатах Баха.
А Вы – пройдоха и безбожник. 
Но победителей не судят. 
Зато у нас сегодня дождик. 
И завтра тоже что-то будет... 

© Е. Г., 2011 

И вот мы приходим к Нему чебурашками, 
Со всеми своими немыслимо тяжкими, 
Со всеми своими, такими огромными, 
Спиной неподъёмными, 
Смертными, тёмными... 
И тихо сидим у воды, аки заиньки, 
И тяжкие наши ложатся в мозаики, 
На ровное-ровное белое дно – 
И те, что недавно, и те, что давно... 
И так безобидно лежат они рядом, 
И слёзы так странно идут снегопадом, 
А нам говорят: 
«Вам пора, уже ждут. 
А это пока что останется тут» 

© Е.Г., 2011 

Мы едем в Грецию – 
К тем грекам, грекам, грекам! 
На денежки червонного туза 
С одним таким хорошим человеком – 
Печальный нос, весёлые глаза. 
Мы уезжаем в ночь и без напутствий, 
Ловя момент и заметая след, 
С таким невыносимо странным чувством, 
Что Греции на самом деле нет. 

© Е.Г., 12.02.2011