Несорванный цветок 

В ненарванном букете, 

В котором мой восторг, 

Как в комплименте скрыт. 

Изношенный, как стыд, 

Тащусь в кабриолете. 

А критик-следопыт 

Читает между строк, 

Что я влюблен давно,

Но не сумел признаться. 

Водил ее в кино 

И был уклюж, как лось. 

Что взять такси пришлось,

Чтоб к ней теперь добраться.

Вся жизнь — как на авось, 

Что и отражено 

Сим путанным стихом, 

Написанным попутно.

Не справившись с шарфом, 

Я путаюсь в пальто.

Сюжетец-то простой, 

Что сочинить нетрудно,  

Читается зато 

Со скукой и трудом.

То не беда, мой друг, 

Что чтец умрет со скуки. 

Стихов моих недуг 

Для автора —  пустяк. 

Но жить прикажешь как? —

В сюжетце вдосталь муки. 

Но критик — он мастак, 

Он рек: дешевый трюк. 

Подумаешь, влюблен! 

Так в ком без недостатка. 

Коль ходишь дураком, —

Послушай умных впрок... 

Тут я сказал: дружок, 

А ты ведь мне порядком 

Поднадоел и слог 

Попортил... Нут-ка — вон!