Мне так знаком цветочек древний,

Как огонёк далёкой саги…

…Брели цыгане по деревне,

А всюду – маки, маки, маки...



И в ярких красках  той одежды - 

В цыганских юбках  - были знаки...

Как искры радости, надежды 

В кострах и песнях, - зрели маки!..



А мы,– тогда ещё детишки, -

В букеты маки собирали,

Хранили, как гербарий, в книжке…

В руках же маки умирали,



Но, истекая соком нежным,

Обиды вовсе не таили… -

Те слезы маков на одежде

Домой мы – дети приносили…



Нас маков неземные силы,

Приворожив, очаровали,

А мамы нас опять просили,

Чтоб маков больше мы не рвали…



Вновь детство мне рукою машет,-

Опять средь злаков вьются "флаги"… -

Нет символа мудрей и краше!..

Бегу туда, где маки… Маки!..

Т. Милюхина