Люди не хранят дневники для себя. Они хранят их для других как секрет, о котором не хочется рассказывать, но при этом хочется, чтобы о нем знали все. Единственный надежный сейф — твоя собственная память, в которую никто не может залезть без твоего ведома...
3 октября 2021 года...два года, как нет ее с нами, но боль потери не ушла ...и пока я могу - этот дневник будет жить в память об этом человеке..я выполню свое обещание...Ты ушла, тихо-тихо ступая по звёздам...
Я стою и молчу — ведь теперь все слова ни к чему...
(Но ты обещал мне. Дневники наши будут всегда, пока живо ЛИРУ...Здесь мы с тобой встретились Любимый...)
Спасибо, что читаете мой дневник...Здоровья всем...и берегите тех, кто рядом...
Я помню.
Каждого.
Из тех, кто не сбылись.
Они идут дозором величаво
по кромке губ. Позволь спросить сначала...
Ты помнишь всех, кого теряла, Элоиз?
Куда ты прячешь их, когда они совсем
теряют яркость, как глаза старухи
на склоне лет? Мы держимся за руки
у края. За страницей двадцать семь
обрыв и бездна...
Я молю. Толкни меня!
Хочу лететь, раскинувшись как в детстве,
лежать на дне и слушать твое сердце.
И сожалеть, что дно не простыня.
Любовь не милосердна, но щедра.
Не соль, а пепел нам доносят волны,
чтоб замереть покорно и безмолвно,
коснувшись ног. Хотя еще вчера
нам все казалось громким...
Обернись!
Но, видимо, молчание сильнее
той истины, что нас не пожалеет.
Любить не больно.
Больно помнить, Элоиз.
Жизнь - как фортепиано. Белые клавиши - это любовь и счастье. Черные - горе и печаль. Чтобы услышать настоящую музыку жизни, мы должны коснуться и тех, и других. Время лечит? А может хватит уже этот бред говорить? Ты никогда не сможешь забыть человека, которого действительно любил, который говорил тебе такие искренние слова. Мы забываем только тех, кому мы никогда не принадлежали. К кому была обычная привязанность, какое - то общение и никакая не дружба. Да и вообще, сейчас мы всех называем "друзьями". Друзей много не бывает, только избранные, выбранные жизнью, а не нами, друзья. Они остаются с тобой навсегда. А все остальные это знакомые, товарищи, но никак не друзья. Многие из нашей жизни уходят навсегда, быть может, мы даже и не встретимся уже с кем то. Учитесь ценить каждый момент с дорогим для вас человеком. Ведь в любой момент его может не стать. И никакое "время" вам не поможет его забыть. Забыть те чувства, те черты лица, заложившиеся в вашем сердце. Повадки, которые со временем перешли к вам. Не забыть, понимаете? Да, будете меньше думать о них, но все дорогие люди, никогда просто так не "выйдут" из нас, из наших сердец. Любите, каждой клеткой. Говорите о своих чувствах. Ведь когда-то может стать поздно.
Чаще пишите дорогим людям, что вы их любите. Звоните, если есть свободная минутка. Не ссылайтесь на то, что у вас нет времени. Каждый - хозяин своего времени. Выделите время и напишите. Человеку будет приятно и у вас будет хорошо на душе. Не держите злобу, не проявляйте гордость. Дорогих людей мало в нашей жизни - ими нужно дорожить!
Берегите тех, кто рядом. Цените тех, кто забил на свою гордость ради Вас. Кто всегда прощал, ждал, верил, любил, ценил.
Судьба предоставляет таких людей только раз в жизни...
"Знаю, что люди меня любят. Думаю это результат того, что я тоже их всех очень люблю. Всех и каждого в отдельности.“
„Мне кажется, некрасиво учить человека. Человеку нужно только помогать, но чтоб он об этом не знал.“
„Одну роль в театре не променяю на тысячу ролей в кино. Театр это молельня, обряд, каждодневный подвиг, святыня, крылья, полет."
"Роль должна пульсировать в венах артиста вместе с кровью, пульсировать и закипать, как молодое вино. Потом она должна успокоиться, проясниться и потом только ее можно будет сыграть."
"Ленинакан для меня словно чистилище, я езжу туда очиститься, чтобы вспомнить себя, не забыть себя, получить свежие силы, успокоиться, не забыть свой юмор."
Люблю такие цепочки, читала про Николая Николаевича Губенко, вышла на фильм - интервью с Жанной Болотовой, затем на замечательного поэта Геннадия Шпаликова и молодого талантливого актера Александра Яценко
Александр Яценко читает стихотворени Геннадия Шпаликова
Сергей Мачинский 16.03.2019 на сайте "Военно-исторический центр СЗФО":
Простить?
Каждый раз в Хатыни я вспоминаю выступления: "они такие же солдаты", "столько лет прошло, что уж плохое вспоминать", "это не немцы, это полицаи", "пора простить и забыть". Мне очень бы хотелось, чтобы все эти компьютерные "всепростители" сказали это здесь, при скоплении родственников тех, кто сгорел в этих домах заживо. Дети, почти одни дети. Я бы хотел, чтобы тут были такие популярные у молодежи очки виртуальной реальности. Так как многим не хватает нынче воображения. И чтобы там они, погрузившись, увидели.
Как наступает простое мартовское утро, как поют птицы и всходит солнце, и начинают то тут, то там скрипеть ставни и калитки. Как из труб чистых опрятных деревенских домов медленно начинает подниматься дым. Как по деревне плывет запах свежего хлеба. Раздаются детские голоса и смех. Деревня просыпается и оживает тысячами мирных, домашних звуков уютного тихого быта.
Эти звуки не может убить война. Но война врывается грохотом моторов грузовиков и бронемашин. Кислым синтетическим запахом сгоревшего топлива убивает запах хлеба. Вползает, расталкивая тишину, пьяным хохотом десятков глоток и заполошной, бестолковой стрельбой. Воздух рвет от истошного крика распятой под солдатами на глазах детей матери. Крик подхватывает визг застреленной солдатом собаки. Этот визг, захлебываясь в голубом небе, рушится на землю стоном заколотого немецким штыком старика. Кто направил это штык? Эстонец, украинец, латыш или поляк? Мне плевать! Они звери! А всё звериное разбудил в них немец, дав в руки этот штык! Немец привел с собой орду зверей, набрал зверей здесь и дал им право насиловать, убивать и жечь. Деревня корчится и стонет. Стон превращается в вой!
Я хочу чтобы "простившие и забывшие" своими толерантными носами почувствовали запах горящей человеческой плоти, запах перегара, чеснока и дешевого табака из глоток ржущих у горящего сарая карателей. Чтобы уши навсегда заложило от воя, превращающихся в головешки, детей. Чтобы глаза покраснели от черного жирного дыма. А потом навечно трафаретом в мозгу "Юзик 2 года, Рэня 7 лет". Тут, в сгоревшей хате встаньте и скажите: " Юзик, Рэня, пора простить наших Европейских партнеров, Вас нет уже давно, а у нас коммерческие интересы". Скажите и будьте прокляты!
Почему мы молчим у сгоревшей 77 лет назад хаты? Почему мы, не закрывая глаз, чувствуем дым от пепелищ? Почему в тишине слышим нечеловеческий вой? Почему даже думать не хотим, чтоб простить? Потому что "забыть", "простить" и "предать" тут звучит одинаково. Потому что мне страшно забывать!
Почему здесь пусто? Одна-две машины и редкие туристы. Почему? Почему здесь нет толп европейских туристов, как у Эйфелевой башни в Париже или у Колизея в Риме? Почему раз в сто лет они прут сюда миллионными толпами жечь и убивать, а извиниться, поклониться убитым их предками приезжают единицы? Потому что им проще забыть! Проще заставить забыть, чтобы потом можно было собрать новые миллионы убийц и насильников. А отсутствие здесь наших детей поможет им набрать армию предателей, потому что не будет в их головах и душах Рэни 7 лет, Степы 4 года и других.
Сейчас в моде реклама с клиповым мышлением. Так вот: солнце, голубое небо, запах свежего хлеба, детский смех, рев моторов, крик, стон, вой сгорающих людей, запах горящего человеческого мяса и крови, хохот палачей, грохот пулеметов, черный дым, закрывший небо и солнце, вечная тишина, звон погребальных колоколов и безлюдье по всей Земле.
Вот что значит простить!
Варфоломей_С
Astra58
