Стихи о том, что смысл не в том.

Смысл совсем не в том.

Авторы коллажа - Nika_Nikol и рамочки-Zhanochka-

Смысл совсем не в том, - чтоб в конце недели два солнечных выходных; Чтобы целовать на прощание так, словно это Божий удар поддых – Неделю помнить то место своей ладони, которого он коснулся. Не верить частотам пульса, Чтобы он посмотрел на тебя, прищурился, улыбнулся – И смешно стеснялся оставленных чаевых. Смысл совсем не в том, - чтоб уснуть под утро, прижавшись к нему спиной, Измерять свою степень свободы – что в целую ночь длинной, Перерастать по краешку ребер в удары сердца, Не позволяя себе проснуться или одеться. Наполняться смыслом и глубиной. Детка, ты бьешься во мне, как мотив. Заезженный и дрянной. Смысл совсем не в том, - чтоб разлетаться простудами на куски, Чтоб никаких тебе, в общем-то, аномалий, колкостей и тоски: Выдумать повод, позвонить ему в полвторого – Проснуться в пока незнакомом тебе Перово - Где слишком зелено, потолки чересчур низки, И гладить своей ладонью его виски. Смысл совсем не в том, - чтоб искать свой приют среди тысячи москвичей, Носить на плечах поцелуи чужих ночей, Сидеть на ступеньках трамвая, ошалев от стоимости проезда, Как обычно, не вспомнив код от его подъезда. А Просто изредка отдаваться звоном брелка – на связке его ключей, Пока город встречает утро: холодеющий и ничей, И чтоб никуда не деться от карих его очей. Наталья Озерицкая -Zh-

...Nagle tak cicho zrobiło się w moim świecie bez Ciebie...
(с) Януш Л. Вишневский


Вряд ли она говорит тебе «Перестань уже множить ложь…»
И беспомощно щурится, прядь откидывая со лба,
И сжимается талончиком от ломбарда.
С теми, с кем – ты будешь опять до смешного схож,
Молчаливей памяти и столба,
Она будет беспомощна и слаба.
Потому что это такой персональный ад.
Все будут грешники, а ты будешь свят
С головы до пят.
Это правда.

И наверняка она руками греет тринадцатый
Grand Macnish, -
И все кажется,
Будто бы ты приедешь и позвонишь.


© Наталья Озерицкая (na_tochka)

Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши,
Никакой ведь души не хватит.
Усталой моей души…
© Вера Полозкова


И неважно, кто месяцами с тобой молчит, подставляет свои ладони, чтоб целовать,
Путается в неотвеченных и входящих.
И неважно, кто приезжает к тебе в ночи, ложится в твою кровать,
Растаскивает себя по молекулам, словно хрящик,
Перебирает, словно колоду карт.
И неважно, кто обжигает молчаньем твой электронный ящик,
И не пишет тебе неправд.

И неважно, кто дырявит тебя насквозь,
В ком ты – ось,
В ком ты сердцебиение, живость клеток.
И неважно, кто насыпает в ладони горсть
Горечью шипящих на языке таблеток.
И неважно, кто «глядит на тебя, как будто вокруг стрельба».
До смешного с тобой близорук и меток,
И на прощанье целует тебя в горизонтик лба.

И неважно, кто проявляет усердие к мелочам, наводит в твоей квартире беспомощность и уют,
Выискивает в тебе пессимизм и косность.
И неважно, кто льнет во сне к твоему плечу, к карим твои очам,
И уходя, роняет из двери открытый космос.
И неважно, кто весь твой мир в себе старается заключать:
Всю твою иронию, злость и взрослость.
И умеет ни разу не закричать.

И неважно, кто тебя умудряется отрицать, лелеет в изгибе локтя твои звонки,
Набирает в рукав терпение, боль и смелость.
И неважно, кто касается твоего лица, трогает пальцами ребра и позвонки,
Доверяет тебе свою сутулость и мягкотелость.
Потому что кто-то насквозь тобою прошит,
Кладет тебе в ноги свою бревенчатую дебелость,
И не знает, как с этим жить.
Снег к половине пятого разойдется. Воздух ляжет слоями, словно колода карт.
И неважно кто засыпает от шота виски,
И не кажется больше близким.
Напиши ему пару-тройку своих неправд.


© Наталья Озерицкая (na_tochka)

И когда он делался нарочито спокоен и невесом,
На сердцебиение скуп и редок –
Ноябрь в ее груди застревал огромнейшим колесом
Картой метро, из зеленых и желтых веток,
Распирало внутренним торжеством
И пахло зачем-то Пасхой,
а вовсе не Рождеством.

И когда эта осень делалась вдруг слаба,
С соленым кашлем и ветром у изголовья,
Их чувства звались как угодно, но не любовью.
Она целовала его в горизонтик лба.
В белый шрамик над правой бровью.

И когда его дверь открывалась ее ключом,
Он с постели приподнимался, сгоняя с нее печали.
Целовал ее неустанно и горячо.
Голову ее клал на свое плечо.
И они молчали.


© Наталья Озерицкая (na_tochka)

И когда ей казалось, что город зажат в горсти,
Что стал малодушен, с привкусом белых свадеб,
Она умела в охапку мысли свои сгрести,
И попытаться не написать их.

И когда он под вечер пальцем дырявил фон
Мятного неба, сереющего не кстати.
Он рядом с собой умел положить телефон
И ни разу не написать ей.

И утро клонилось, цветом жемчужных роз:
Хвала его сделкам и золотым стандартам.
Ее где-то в горле бил мутный, хмельной невроз.
И голос его был близким.
И пахло мартом.


© Наталья Озерицкая (na_tochka)

Вот и все, мой свет. Ты остался там, между прочими,

Предрассветными, безрассудными многоточьями,

Тем созвездием рака, что виделось мне воочую,

Улыбаясь с неба, тихо благодаря.

От меня - до тебя минус час и купе с гостиницей,

Смски дешевле только лишь на латинице,

Никуда от себя не деться, сбежать и сдвинуться,

Вплоть до утра пятого января.



Вот и все, мой свет. Мы закончились в этой повести,

Как ушедший год и все его злые новости,

От меня - до тебя уже больше, чем сутки в поезде,

И выпавший за ночь снег, что еще белес.

От меня до тебя - запах чая на подстаканниках,

Запотевшие окна, храпящий на верхней дяденька,

Фонарные блики света в пододеяльниках

И ядерное бестебье под стук колес.



Вот и все, мой свет, ночь застыла за занавесками,

Телефонный роуминг ширится смсками,

Поезд стал теплей, торможения стали резкими,

Время стынет в руке талончиком на метро.

от меня до тебя - невозможность случайно встретиться.

Между ребер от этого сердце шальное мечется.

Расстояние - как от Теплицы и до Речицы.

Як процягласць от Ставропольской и до Дняпро...

Наталья Озерицкая

Ночь опять коротка до жути, что не выспаться, не вдохнуть.
Я подобна опасной ртути, убивающей чью-то суть.
Вроде – выдохнул в воскресенье, - и совсем перестал дышать.
(С кем ты ищешь себе спасенья я совсем не желаю знать)

Сколько пишешь сумбурных песен и с гитарой пылишь в углу,
И на сколько становишься тесен, и на сколько горишь в аду
Кто тебя провожает утром и печет целый день пирог.
(Я пытаюсь казаться мудрой. Только очень огромен срок)

Врать не стану – ведь я все та же, все рассветы рукой тушу.
Упиваюсь тоской вчерашней, слишком мало тебе пишу.
…И не страшно все это сглазить, зябко кутаясь в эту боль.
У меня ведь сегодня праздник – я полгода больна тобой.


© Наталья Озерицкая (na_tochka)