Мы старательно прячем самих себя. Ты протягиваешь мне яблоко, потому что пятнадцать минут я тебя уверяла, что все будет хорошо. Я показала себя, ты себя. Может и глупо - предавать этому значение, но для меня это очень много.
На улице холодно. Я натягиваю капюшон на голову. Спокойнее, пусть не теплее.
Каштаны красивые. Блестят. Чем-то напоминают мои глаза. Цвет. Играю в футбол. А листья потрясающе красивые. Желто-зеленые, красные. Поднимаю с земли. Очень.
Моросит дождь. Глупая, вот и зачем ты туда идешь? Потому что решила еще вчера. Четкое расписание. Какие уроки я прогуливаю, куда иду и что делаю. Ступеньки у церкви. Пусто. Церковь не рисуется. Совершенно. А вот рука - рука, да.
Мне нравятся мои руки. Кисти. Далеки от идеала. Но не моего. Пусть пальцы не до конца ровные, пусть ладонь широковата. У меня вообще широкие кости. Тонкими в моем теле можно назвать только волосы. Но мне нравятся мои руки.
Холодно. На очки попадают мелкие капли.
Да, я не умею рисовать, совершенно. В моем понимании, рисование - умение создавать то, чего не существует. Я вообще восхищаюсь умением создавать миры. Я умею только их обживать и развивать/уничтожать. Так вот, рисовать я не умею. Я просто копирую линии. То, что вижу. Мой максимум. Пока что. "Si tu veux - tu peux", - моя любимая французская пословица. Я хочу.

Они беспокоятся. Странно. То ли они странные, то ли я странная. Никогда еще не. Впервые. Напоминает пионерские собрания, только направление чувств идет другое. Посмотрим, что будет.

А вообще, мне хорошо. Нет, вру. Плохо. Но это проходит. Я то знаю, что в будущем. Там я. И жизнь.
Я-то все могу.