Мама у меня смешная. Звонит в обед: Я пойду в библиотеку, там будет что-то, посвящённое Пушкину. Через два часа звонит снова, довольная, как невесть что. Ну? - говорю. А я оттуда ушла! - гордо заявляет мама. Я думала,там будут рассказывать о Пушкине, а пришёл какой-то дядька, член Союза писателей и Союза художников... и вот уже полчаса читает свои стихи. Я посидела эти полчаса и ушла.
Хорошие стихи-то? - спрашиваю. А, не знаю, - говорит мама. Я не слушала.
Что ж, полчаса просидела из приличия, и даже не знаешь, о чём дяенька читал? А мне всё равно, - говорит мама. И со всем возможным пафосом: "Я пришла почерпнуть что-нибудь о Пушкине! А не дядьку этого слушать..."
Мама страшно не любит живых поэтов. Ненавидит просто. Она считает, что все они выпендрюки страшные.