Здравствуйте. Это официальное сообщество литературного агента Ростислава Ковалевского. Целью этого сообщества является поиск талантливых авторов на просторах лиру, продвижение их творчества и публикации книг с их произведениями в магазинах.

Если Вы считаете, что Ваше творчество достойно того, чтобы его увидел широкий круг людей, то присылайте ссылки на лучшие Ваши творения в личку. Как минимум-они будут опубликованы в этом сообществе. Как максимум-Вы увидите их на полках книжного магазина рядом с Вашим домом.

Импульс_Разума (ЛитАгент) все записи автора

Все авторы делятсся на две категории. Умные и дураки.

Умные отлично знают, какие темы сейчас популярны. Как и о чём нужно написать в книге, чтобы она хорошо продавалась. Какую обложку необходимо сделать, чтобы посетитель книжного магазина взял с полки именно её. Они ходят на курсы по маркетингу, они следят за успехами и неудачами своих конкурентов. 

Дураки пишут потому, что они не могут не писать. И темы для их работ находятся как-то сами по себе, и они сами, словно по течению, вливаются в тот или иной жанр. Не потому, что так модно, а потому что он лучше всего соответствует их внутреннему миру.

И знаете, я больше люблю глупых авторов. Ведь только из-под их пера выходят шедевры.

И, безусловно, одним из таких авторов является Аль Квотион.

Недавно на полках магазинов появилась его первая, но наверняка не последняя, книга под названием "Запчасть Импровизации".

Приобрести её можно здесь http://citaty.info/book/al-kvotion-zapchast-improvizacii/buy

или здесь http://my-shop.ru/shop/books/1369768.html

или здесь http://tv.sprinter.ru/shop/goods/zapchast-improvizatscii-1369768/

Импульс_Разума (ЛитАгент) все записи автора

Даже чёрная полоса может стать взлётной (с) - ЭПИГРАФ

Когда внутри застыла тьма,
Когда угас последний лучик
И стала вечною зима;
Когда никто уже не включит
Тебе с порога фонаря;
Когда безверием отравлен
И, мёртвым пламенем горя,
Ты сам с собой на бой отправлен;
Когда, пылая без души
Желанием безликой мести,
Готов остатки сокрушить
Лишь потому, что ты не вместе
С тем миром, что отверг давно,
Не поделив его с собою,
Решив, что всё уже равно
Под этой бездной голубою…

Когда от бывшего тебя
Остался только голый разум,
Когда, не веря, не любя
Ты, всё же, снова, раз за разом
Сложить пытаешься одно
Лишь слово из осколков острых
От тех зеркал, что всё равно
Не превратят фантазий пёстрых
В бесцветный саван редких снов,
Что дни распорют на квадраты
Краплёных карт, ненужных слов,
В потёках лжи подушки мятой…

Когда ты таешь, изнутри
Себя отчаяньем терзая,
И синим пламенем горит
Твоя душа, вовек босая,
То вдруг рождается она
Из боли в левом подреберье,
Где ноет давняя вина –

Там, между «верю» и «не верю»,
Вскрывая кокон изнутри,
Трепещет робко пара крыльев,
А рядом, тут же, посмотри –
Вторую Боги прикрепили!
И вот, палитрой влажной, вдруг
На свет является оттуда,
Из ковшиком сведённых рук,
Вполне обыденное чудо:
И целый мир в фасетках глаз,
И нежный пух на лапках цепких;
И больше нет никчёмных фраз –
Застыли каплями на ветках.

А боль и злость тоскливых слёз
И страх – до бегства от свободы –
Рассветный ветер вдруг разнёс
И растрепал по небосводу.
И горечь от былых потерь
Вдруг стала и светлей, и суше;
И даже кажется теперь,
Что хрупкий замок твой разрушен,
Что ты построил изо льда –
Старался ж, ладил и лелеял!
Смывает талая вода
Тупых зазубрин галерею;
И застарелая вина
Развоплощается в беспечность…

Вот так рождается Она –
Как анаграмма слова «ВЕЧНОСТЬ»

(с) Эманон Идобон

Импульс_Разума (ЛитАгент) все записи автора

Мириады душевных ожогов, как звёзды,
Бесконечной серебряной нитью в душе,
То, взрываясь, как белые линии гроз, то
Сгибаясь, как лилии, в звёздном Ковше

Планомерно тянулись, и не было места
Новым мукам и мыслям о завтрашнем дне
В коронарном кроваво-багровом созвездии
В человеческом сердце, на пламенном дне,

Где вот-вот закипит Мягкотелая Жалость,
Облачившись в унылую бледную Честь,
И где там же, облекшись в безумную Храбрость,
Закипает уже Твердолобая Месть,

Затмевая собой Милосердие, словно
Тусклый свет всем привычной белой луны
Затмевается жертвенной огненной кровью,
Предвещая безумства грядущей войны,

Кровожадность которой мгновенно исчезла,
Вместе с будущей болью возможных грехов,
Когда, за руки взявшись, Любовь и Надежда
Выходили из сумрака скорбных стихов.

Импульс_Разума (ЛитАгент) все записи автора

Высуши слезы, пусть будут руки твои легки, бери веревочку и завязывай узелки.
___
Первый узел- самый большой, белый, пропитанный морем и страхом, переплетенный леской. Привязать бы его к штурвалу, болтался бы милой подвеской, может, не стало б тогда похоронного звона... Узел первый - дань Посейдону.
Узел второй - красный, то ли от крови, то ли от мыслей, легкая бирка советским плакатом свинцово виснет, черные буквы сложились навеки в "люблю"... То ли дань Афродите, а может быть - октябрю...
Третий. Бессвязно спутавшийся клубок, черный, серый, желтый - Господи, как ты не смог, не защитил и не уберег, твердь крушилась, такая крепкая и надежная с виду... Узел третий - кровавая жертва Аиду.
___
Укрепи сердце и дальше вяжи. девочка, привыкай - это жизнь.
___
Четвертый. Узел теплых махровых ниток, запах старого дома в деревне, мир был так крепок, так безопасен и липок от меда, принесенного дедушкой на заре. Старое, доброе сердце не выдержало на жаре. Гелиос, ты доволен? Гореть тебе вечно в огне.
Узел пятый. Пропитан вином, спалён зажигалкой, местами присыпан сне.. нет. кокаином. узел горький и узел жалкий.Потеря моя вторая - дань Дионису и самая молодая.
Узел... шестой. Самый высохший, но любимый, самый памятный, из веревочки формируется имя - нет, скажешь вслух - и тьму ты не отвратишь... Где ты шлялся, Асклепий? Ответ мне - тишь.
___
Высушу слезы, пусть будут руки мои легки, моя веревочка связана, последние узелки не будут завязаны лет еще шестьдесят - я это вам обещаю, боги с небес на меня глядят и улыбаются, мойры плетут свою чертову прядь, с рук их капает едкая черная слизь,
я встаю на ноги и кричу -
я! выбираю! жизнь!

(с) Саша Ра

Импульс_Разума (ЛитАгент) все записи автора

Таков закон природы, верно,
Или каприз её, быть может:
Стихи поэты пишут скверно,
Когда ничто их не тревожит.

Поэт спокойный пишет мало,
Он равнодушен, вял и тих,
Глядит на мир с тоской устало,
И не рождается в нём стих.

Поэт довольный, благодушный,
Живущий в мире с миром всем,
Велениям судьбы послушный –
Стихов не пишет он совсем.

Но стоит лишь задеть случайно
В душе поэта чувств струну,
Поколебать покой нечаянно,
Затронуть фибру лишь одну,

Как тотчас Муза осеняет
Его наития крылом,
И он идёт и сочиняет
Сонет, балладу иль псалом.

Когда ж поэта взволновать
Тебе удастся посильнее:
Бездарностью его назвать
Или хвалу воздать с елеем,

То, мысли заключивши в круг
Своих стихов и рифмы страстной,
Памфлет поэт напишет вдруг
Иль дифирамб подобострастный.

А если словом невпопад
Или молчаньем неуместным
Поэта ты обидишь, гад –
Твоя судьба совсем не лестна.

Напишет басню о тебе
И эпиграммами замучит,
Не зная жалости в себе
При всех тебя верлибром вздрючит.

Поэта если разозлить,
То свои чувства и тревогу
Он на тебя готов излить
Особенно высоким слогом.

Поэму может написать,
Роман в стихах задумать может.
В сем деле главное – дерзать,
А рифму злость сложить поможет.

Таков поэзии расклад:
Чтоб понапрасну не трудиться
Слагая строчки невпопад,
Поэту надо разозлиться...

***
Но тот, кто рифмою своей
Нам душу режет раз за разом,
И кто в потоке серых дней
Наш словом растревожит разум,

Кто строчкой повергает в прах
Толпы нелепые законы,
И чьи стихи потом в веках
Людей читают миллионы,

Несчастен тот. Поэт от Бога
Он этим Богом нелюбим.
Трудна его судьбы дорога,
И рок куражится над ним.

Он потому так пишет метко,
Что сам идёт через страданья
И ощущает каждой клеткой
Несовершенство мирозданья.

Нередко вдруг молва людская
Вокруг расставит ложь стеной,
И власть его не обласкает,
И краток век его земной.

Так стоит ли стремиться быть
Поэтом пред людьми и Богом?
Не лучше ли стихи забыть,
И жить лишь "просто педагогом"...

Stranger-S (Сергей Л.)

Импульс_Разума (ЛитАгент) все записи автора

Оказалось, что найти на лиру талантливых авторов не так-то просто. В связи с этим объявляется конкурс стихов.

Победитель получит право на бесплатную публикацию в нашем следующем сборнике из серии "Поэт Рунета". Сборник будет оформлен профессиональными дизайнерами, свёрстан профессиональными верстальщиками, продаваться в крупнейших магазинах.

Условия конкурса:
1) Вступить в сообщество

2) Процитировать это сообщение
3) Прислать в личку своё лучшее произведение (1 автор-1 стихотворение)
4) Каждое присланное в личку стихотворение будет выкладываться в сообществе отдельным постом. Победит тот автор, пост с чьим стихотворением наберёт больше всего "лайков".

Конкурс продлится до 30.6.2013

Импульс_Разума (ЛитАгент) все записи автора

Я пришел издалека к тебе, родная.
Из тех мест, где солнце падает в волну,
Где не тает снег... представь себе, не тает,
Одевая мир в хрусталь и белизну.
Из тех мест, где ветер вспарывает небо,
Но так ласково касается лица,
Из тех мест, где быль твоя уже как небыль,
Из тех мест, где сказки курят у крыльца.
Я пришел издалека, пришел по звону
Одинокой, почти порванной струны,
По извечному и тайному закону:
Находить тебя в тени любой страны,
В каждом городе и в каждом новом доме,
Возвращаться в плен твоих красивых рук,
Как к святыне, как к единственной иконе,
Сквозь столетия бессмысленных разлук.
Я пришел издалека, пришел увидеть
Как рождается улыбка на губах.
Я пришел к тебе, как в храм свой, как в обитель,
И останусь с тобой рядом навсегда.
Я пришел издалека к тебе, родная,
Со сквозною на живой еще груди,
Я прошел весь мир от края и до края.
Я пришел издалека. Пришел любить.

(с) Аль Квотион

Это стихотворение из книги "Запчасть Импровизации". Прочитать о ней можно здесь http://www.liveinternet.ru/community/5300871/blog#post276826252