1.Как мне заставить себя,сейчас,встать и протереть пыль?
2.Почему мальчик хочет гулять,но не желает одевать штаны?
3.Почему такое простое действие,как вымыть голову,помогает примириться с действительностью?
4.Зачем делают соевый соус с широким горлом?
5.Почему самую важную информацию я пропускаю мимо ушей?
6.Зачем такие эталоны красоты чтобы брить ноги?
7.Мужчина???

Вспомнилось,как когда-то,заполняя резюме,я в графе личные качества написала:"с хорошим чувством юмора".А подруга моя резюмировала:"скорее со специфическим..."Действительно,еще в детстве мама часто укоряла меня смехом без причины,что как известно,признак небольшого ума.И до сих пор,мне почему-то не смешно "камеди клаб"и другие передачи по телевизору.Зато очень смешно представлять себе,как будто я вдруг сошла с ума,и ни стого ни с сего творю разные безумства на глазах изумленных родственников.Я очень хорошо воображаю себе их лица-это и смешит.Хотя,на самом деле тут ничего смешного.Так и приходится хихикать вполголоса,или вовсе про себя-над собой и ситуациями,а поделиться то не с кем,не поймут ведь.
В душе я очень смешной персонаж,несмотря на то,что снаружи _миссис унылое платье_.

Я не могу серьезно злиться на свою соседку,когда она под караоке поет:"ХОЧЕШЬ Я УБЬЮ СОСЕДЕЙ,ЧТО МЕШАЮТ СПАТЬ?".Ну смешно же!Между тем,раньше соседка давала концерты по выходным дням,но тут она в отпуск ушла или сократили ее,и она уже неделю поет каждый день.Я не знаю,то ли эти нескончаемые песни от радости,что появилось больше свободного времени,то ли это крик души,сигнал SOS.Начинаю за нее переживать,хотя мы не особо близки.
С другой стороны мне сверлит стенку строитель,уже пару месяцев делающий ремонт.Что ж,буду лучше на него злиться,у него хоть работа есть.
В таких обстоятельствах все чаще задумываешься о своем "доме на краю света".

Фрэндлента какие то сплошные скандалыинтригирасследования страсти.Безответная любовь,однополая любовь,любовь с людьми героических профессий.А у меня же ничего этого нет.Я даже комментировать это не могу.Я просто молча съедаю снимаю шляпу.А нефиг было в глубокой юности отвергать толпы прыщавых поклонников моего рано сформировавшегося бюста в пользу,на лицо ужасного но доброго внутри,возлюбленного маркизы ангелов.Жизнь опять проходит мимо меня,а я где?То на острове нажимаю на кнопку,то в больнице ищу диагноз,а все больше маюсь вопросом-убийца тот или этот?