Четыре.
Тяжелые, как удар.
"Кесарево кесарю - богу богово".
А такому,
как я,
ткнуться куда?
Где мне уготовано логово?

Если бы я был
маленький,
как океан,-
на цыпочки волн встал,
приливом ласкался к луне бы.
Где любимую найти мне,
Такую, как и я?
Такая не уместилась бы в крохотное небо!

О, если б я нищ был!
Как миллиардер!
Что деньги душе?
Ненасытный вор в ней.
Моих желаний разнузданной орде
не хватит золота всех Калифорний.

Если б быть мне косноязычным,
как Дант
или Петрарка!
Душу к одной зажечь!
Стихами велеть истлеть ей!
И слова
и любовь моя -
триумфальная арка:
пышно,
бесследно пройдут сквозь нее
любовницы всех столетий.

О, если б был я
тихий,
как гром,-
ныл бы,
дрожью объял бы земли одряхлевший скит.
Я если всей его мощью
выреву голос огромный,-
кометы заломят горящие руки,
бросаясь вниз с тоски.

Я бы глаз лучами грыз ночи -
о, если б был я
тусклый, как солце!
Очень мне надо
сияньем моим поить
земли отощавшее лонце!

Пройду,
любовищу мою волоча.
В какой ночи
бредовой,
недужной
какими Голиафами я зачат -
такой большой
и такой ненужный?
1916

В.С Высоцкий О фатальных датах и цифрах

Кто кончил жизнь трагически,
Тот истинный поэт
А если в точный срок, так в полной мере
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в "Англетерре"

А в тридцать три Христу, он был поэт, он говорил:
"Да не убей, не то везде найду, мол"
Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.

С меня при цифре "37" в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.

Задержимся на цифре "37", коварен Бог,
Ребром вопрос поставил "или - или"
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена
А в 33 распяли, но не сильно
А в 37 не кровь,да что там кровь?-И седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться, в пятки, мол, давно ушла душа
Терпенье, психопаты и кликуши
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

Но слово "длинношее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта: вывод ясен
И нож в него, но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр
Томитесь как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился и, может быть,
Концы поэтов отодвинулись на время.

«Главное, точно передает суть. Понимаете, очень мало кому из живущих удается доиграть свою мелодию до конца. Где-то на пути — у кого раньше, у кого позже — иголка соскакивает. Образно выражаясь, попадает на пылинку, на царапину — и привет. Музыка плывет, фальшивит, иголка начинает ходить по одному и тому же кругу. Происходит так называемый «эффект заезженной пластинки». Это значит, что жизнь не удалась. Мелодия испорчена. И Бог берет, ставит иголку сначала. Дает душе новый шанс. Второй раз, десятый, тысячный. Пока опасное место не будет благополучно пройдено и мелодия не зазвучит дальше. Там, правда, снова может случиться сбой, и всё повторится. Но шансов у каждого из нас неограниченное количество. А когда доведешь свою мелодию до финала, не сбившись и не сфальшивив, хождение по кругу закончится. И будет что-то иное. Нам не дано знать, что именно».


«Похоже на буддизм с его учением о сансаре», — заметил паралитик.


«Похоже, да не совсем. Реинкарнаций в иные существа, букашки-таракашки, не бывает. Каждый из нас все время проживает одну и ту же жизнь, до мельчайших деталей. Вы вот Екклесиаста цитировали. Он там чуть дальше грамотную вещь говорит: «Нет памяти о прежнем; да и о том, что будет, не останется памяти у тех, которые будут после». Так сказано в каноническом русском тексте, но это ошибка перевода. В оригинале чуть иначе: «не останется памяти у ТОГО, КОТОРЫЙ БУДЕТ после». Единственное число. То есть у вас в вашем следующем рождении не будет памяти о прошлом. А там, в прежней жизни, непременно был некий ключевой момент, когда вы сделали что-то не то. Или, наоборот, чего-то необходимого не сделали. Иголка соскочила с дорожки. После этого вы кое-как доскрипели до смерти, и Бог завел вас по-новой».


«Насколько я понимаю, вы человек религиозный? Верите в Бога?»


«Странный вопрос. Не верить в Бога — все равно что прятать голову в песок», — с великолепной небрежностью обронил более молодой собеседник, словно час назад, в разговоре с лысым филологом, не издевался над религиозностью.


Человек в коляске задумался.


«По-вашему, выходит, мы рождаемся в разные эпохи снова и снова?»


«Да ни в какие не в разные! Все время в одну и ту же эпоху, в одних и тех же обстоятельствах. Вы смотрели фильм «День сурка»?»


«Нет».


«Черт… Как бы вам попонятней объяснить? Судя по всему, Время совсем не такое, как нам представляется. Оно не линейно, не движется постоянно из прошлого в будущее, а ходит по кругу. Этот круг и есть разъезженная «звуковая дорожка». Чтобы соскочить с этой заколдованной траектории, нужно чисто исполнить свою мелодию. Тогда вырвешься из тюрьмы Времени. Но мелодия жизни сложна, а иголка очень чувствительна. Поэтому мы снова и снова срываемся».


«Скажите, а можно установить, в какой именно миг прежней жизни ты «соскочил со звуковой дорожки»?»


Кажется, паралитика всерьез заинтересовала необычная теория.


«Не можно, а нужно! Совершенно необходимо! Всё, что произошло в жизни, фиксируется подсознанием. Там остается некий след. Вроде подсказки для следующего рождения. Иногда подсказка выплывает в виде так называемого «вещего сна» (этот феномен наукой совершенно не изучен). Но чаще в виде дежа-вю, которое у нас, профессионалов, называют более корректным термином дежа-векю, «уже прожитое». Ведь ощущение повтора не обязательно сопряжено со зрительными образами — это может быть звук, запах, эмоция»

Интересно, с какого я момента не в ту сторону пошла...И че теперь делать?!следующего раза ждать?блин...

Не оставляй меня одну
Ни на секунду, ни на день,-
Я тут под кедрами усну
И встать мне будет очень лень.

Я буду спать и видеть сны,
И мошки будут жрать меня,
Просплю так, может, до весны.
А там опять придет зима.

Тогда я снегом упаду
И буду видеть сверху всех,
Увижу зимнюю тайгу.
И, может, твой услышу смех.

Растаю, и польюсь рекой
По горным склонам и холмам...
Ко мне придут на водопой.
И вновь тебя увижу там...

Потом я птицей полечу
На самый-самый край земли
И там от боли закричу,
И упаду к ногам твоим.

Потом ты съешь меня на завтрак
И наконец-то будешь рад,
Что хоть и не вернул ты бабок,
Но польза от меня была...

задолбали