Ты - ведьма, - говорит он, поднимаясь с колен. –
Я давно догадывался,
но сейчас у меня не осталось сомнений…

Из его уст это звучит как самый страшный приговор.
- И что ? – тихо произношу я,
стараясь разрядить обстановку.
- Просто мне повезло с наследственностью
и кое-какими навыками. Но, могу заявить,
я самая порядочная из всех известных мне ведьм!

Он не смотрит на меня,
он упорно сверлит взглядом пол.
То самое место, на котором мы несколько часов назад
так любили дуг друга.
- И ты засушиваешь жаб,
что бы варить из них свои снадобья? -
неожиданно спрашивает меня он.
- Не сушу я никого,
чтобы быть ведьмой, это совсем необязательно!
Да и времени свободного у меня нет…
- А разве ты не можешь... наколдовать?
Ох, до чего же холодный и равнодушный у него голос!
Влюбленные мужчины таким тоном не разговаривают.
- Я могу наколдовать, только это не нужно.
Магия - это не игрушка,
которой вертишь по своему усмотрению.
- Понятно.

Ничего тебе не понятно, любимый! И это обидней всего.

- Погладь себя по голове, - прошу его я.
- Зачем?!
- Ну, погладь. У тебя был шрам, у виска, помнишь?
Теперь его нет. Он растерянно ерошит волосы.
- Действительно... Это тоже магия?!
- В какой-то степени.
Но в основном это умение чувствовать,
как и где болит. И туда направить исцеляющую силу.
Что же в этом такого страшного?
- Экстрасенсы - это мне понятно, даже гадалки - понятно,
но ведьма... Это уже слишком!
Он, наконец, решается посмотреть на меня,
и в его взгляде я нахожу что угодно,
только не прежнюю любовь.

- А разве ты не перестанешь быть ведьмой? -
спрашивает он.
- Ведь это для ... тебя, меня, нашего… счастья.
- А разве ты не перестанешь, допустим, дышать?
Для нашего счастья? - вырывается у меня.
Я не хотела отвечать так. Сорвалось. И он понял.
- Прости меня. Но я должен уйти.
Я не смогу жить с ведьмой. Это не для меня.

И это все. Я молчу. Он поднимается и идет в коридор.
А я сижу, не в силах подняться… Как же так?!
Он только что был со мной, был моим... И - уходит?

"И рыцарь Тристан сказал той, что любила его больше,
чем небо и землю, что он не может быть с нею.
Ибо его дорога - не ее дорога, и грешно им быть вместе...
И плакала Изольда, глядя на белые паруса их корабля,
и шептала: "Прощай, Тристан!"
И все еще не могла поверить, что он отказался от любви,
которая только раз дается Небом человеку..."

…Хорошая у нас была повесть, любимый.
Жаль, что никто не напишет роман про нас с тобой…
- Ты просто трус! - ору я на всю квартиру,
колочу кулаками ни в чем не повинное кресло.
- Ты просто боишься любить! Ты и любить не умеешь!
В ответ я слышу, как захлопывается входная дверь.

- Он ушел. Хочешь, я верну его? Сейчас же.
Он в ногах у тебя валяться будет…
-нашептывает мне мой разум.
- Ты можешь установить канал
и накрепко приворожить его к себе,
или можешь разорвать нить его жизни. Совсем.
Он умрет быстро, даже не поняв, что с ним произошло...
Да сделай же ты хоть что-нибудь! Ведьма ты или нет???
- Я отпускаю его на волю четырех ветров.
Я благословляю его стать счастливым.
Я даю ему возможность никогда не стыдиться того,
что он сделал... Живи...

Сердце вновь покрылось прозрачно-холодной коркой
защитной ледяной брони.
Слеза колючим кристалликом царапает веко,
превращается в маленькую капельку-льдинку и падает вниз.
В пол. В никуда…

Иногда совсем не хочется колдовать…

из инета