-349-

Если бы письма счастья, которые бродят по всему интернету, давали хотя бы 1% надежды на то, что, если я отправлю их 15 людям, то "сегодня в полночь человек, которого ты любишь, поймет, что любит тебя!", я бы закидала ими все почтовые ящики, клянусь.
Люди шлют письма счастья. А счастье шлёт людей.
©_Bitter-Sweet_

-1433-

[...]

Люби меня, люби меня, люби меня, люби меня,
люби меня, люби меня, люби меня,
я буду тем, кем ты захочешь.
Пользуйся мной. Переделывай меня.
Я могу стать тоненькой с большими сиськами и густыми волосами.
Разорви меня на части.
Преврати во что угодно.
Только люби."

(с) Паланик

-118-

дедушка мороз, я был хорошим мальчиком, можно в этом году я наконец сдохну?
©

предположительно.

сегодня я повешусь и сдохну.
завтра - реинкарнируюсь в бога.

и буду также не слышать твоих молитв, как и ты моих сообщений на автоответчике.


правда, я глубоко сомневаюсь, что ты вообще кому-то молишься.

снова ты. может хватит?

я скоро улечу – выросли новые крылья.
а ты меня не догонишь.
ты так и не научился летать.

Ты знаешь, вот еду в метро и т...

Ты знаешь, вот еду в метро и так давит осенью,
Меня не то, чтоб сегодня все правда бросили,
А просто с утра мой будильник клеймит вопросами
И хочется две недели истошно плакать.
Даже солнце обиделось, свой нос отвернув к Востоку,
У меня и сердце какое-то однобокое,
И небо сегодня озябшее, одинокое,
Съело тебя из меня, оголив всю мякоть.

Наверно, из нас двоих встретит Бога какой-то третий.
Нет, я точно знаю, он точно встретит.
Просто мы счастливыми, словно дети
Больше не будет до будующей весны.
Я не знаю, что дальше там с нами будет.
Ты опять не звонишь. Я тоже тебе не буду.
Эта стужа будет полгода дробить простудой
И предательски колдовать «Ты ему не снись»…

Только знаешь, ведь бывает, накатит что-то,
Ты сидишь и думаешь «Боже! Какого черта!»
А сердце на три сбивается с ровного счета,
И делается постыло и горячо.
Знаешь, мне так же больно, как будет завтра.
Ты не звонишь. У меня подгорает завтрак.
Хочется стать любимой и горько плакать,
Неуклюже лицом уткнувшись в твое плечо…

(с) Наталья Озерицкая

[-800-]

Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно. Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно. Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету. На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?». Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.
Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему. Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж. Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед. А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль. Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль. И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама. На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима. (c)

-3471-

под диафрагмой;

volsheбная пыль.

. мои стихи как на ладони

океаны умеют верить
в то, что месяцы - это мелочь,
в то, что боль - это глупость, Верный
мой хороший, любовь умеет

не тонуть, когда ветер дышит,
а шептать, через мили, хрипло
"океаны целуют тихо
твои губы - родная - слышишь?"

разрывать тишину ладонью,
попадая по струнам клавиш:
"я люблю..." нет. не так. "...ты знаешь
я неделю питалась солью..."

...не обжечь о веснушки пальцы...
океаны стреляют точно...
просто нас проверяют на прочность
этих вечных небес скитальцы

... читайте меня по губам

Lunaire,

если бы я была морем - укрыла его волнами
смешала любовь с пеной
бросала б расчески в воду
тонула в закатах с солью
мешая небо и солнце

пытаясь
не утонуть в море
стоя в нем всего по колено

ласкала берег слезами
вымывая песок из влажного тела
а ночью теряла б свой прежний облик
уходя шуршащая гравием шелка
как русалка с черной косой волос и
сердцем из пены

спасибо Вам за экспромт)

больше, чем more;

на три счета мы разобьемся об антлантиду
на двадцатой минуте теплоглазое море
разведет по сторонам наши ручьи
мои волосы заплело себе в косы красное солнце
садись рядом - докурим все что в ладонях осталось

ты никогда не любил море
не чувствовал его морских звезд и подводных вод
а я знаю не понаслышке что же такое more
когда клином на берег вышибает волна
когда бьешься как рыба о камень
как оно под кожей переливается и шумит
у меня выпрыгивает из под коленок сердце -
приголубь его и возьми

отпусти меня дальше_ глубже_ плавать
скользить по ночному льду
я жадно дышу полной грудью
это more никого не минует
видишь стоим на льдине -
одинокие и немые

и вот по прошествии нескольких тысяч лье
мы снова плывем под сердцем апреля
разведенные как мосты

и грустно не от того что ничего не было more (больше)
а от того что знаем: могло ведь быть;

девочка осень

 

идеальная

я жил с ней вместе уже пол года
возвращался на такси домой
с работы
она наливала мне самого вкусного чая
и побольше ложек сахара
как я люблю
возвращался на такси домой
из клуба
она наливала мне самого вкусного чая
и побольше ложек сахара
как я люблю
возвращался с друзьями
и она наливала нам коньяк
пепельницы всегда были чистыми
рубашки поглажены
носки постираны
стены украшали, сделанные ею фотографии.
я хвастался ими перед друзьями.
она всегда великолепна.
ее волосы лежат как надо
даже по утрам.
одежда продуманна до мельчайших деталей
идеально ухоженные ногти самые шикарные ресницы
правильные книги. правильные фильмы.
когда я хотел побыть один,
она просто исчезала
что бы не мешать мне.

однажды я пришел домой
в непривычное для меня время.
она в заляпанной соусом футболке.
моей футболке.
с бутылкой коньяка в одной руке и сигаретой в другой. с крошками на губах. растрепанными волосами прыгая на кровати под орущую на всю громкость бритни, швырнула свой фотоаппарат об стенку со словами
«на хуй! он мне еще один купит»
именно в этот момент я понял что люблю ее

. неписьмо нечернилами. блядское

По городу ходят неангелы, босо и вычурно
Расстёгнуты пуговки на блузочках;
Они курят ванильные «Вог»,
Пуская дым кольцами, и грубо ругаются,

…
(Детка,
А без тебя в постели холодно,
И одеяла покрылись испариной,
От нехватки твоего запаха.)
…

По мостовым ходят белокурые нечисти,
В коротко задранных юбочках,
В рваных колготках и судьбах таких же,
Со впалыми от времени щеками,
И тощи, совсем я, но они совсем не едят.
А я
Совсем без тебя

…
(Детка,
Город пустует тобой
Ты – вечность, губами у плечика;
Рваными нитями нежностей,
У меня с этими блядями общее:
Нам некуда больше идти.)
…

[...]

я
не врубаюсь
в математику
если следовать
её правилам
то при
Я+ТЫ=МЫ
МЫ-ТЫ
должно равняться
Я
а ни хера не равняется

© Шарль С Патриков

02

сижу и думаю о том, как я хуею от его пальцев. в частности, когда они у меня во рту.


и куда ж мне эту информацию применить-то...

*Теги работающие на ЛиРу

Прежде чем рассказать, о тегах работающих на ЛиРу, я хочу поведать Вам о проекте
Психологические Тесты "Testsbox" для LiveInternet.

Это проект, который включает в себя достаточное множество тестов. Практически каждый найдет себе интересный тест. Получит правдивый результат.

Всегда можно поделиться результатами теста с друзьями на сайте или в блоге.

Тесты проходить интересно. Попробуйте и убедитесь в этом! :)


Теги работающие на ЛиРу

<b>ВАШ ТЕКСТ</b>

его любят мои переломанные веки;

8-ю ночь подряд мне снится на рассвете, что мой манхеттен все таки живой
и вечерами бьет гитару о стеклянный кафель, ставит синяки в ладони и мой мир
летит к чертям, позабыв, что еще в прошлом году окончательно отказали тормоза.
я сегодня не в адеквате, впрочем как и всегда,а за окном все куда-то летят поезда,
а небо кружится, рвется из кучерявых туч и обнимает запястья раскатных гроз.
меня всегда подводит зрение - оно на нуле держится, оттого у меня роман с
городом и его мостовыми. прячу сухие от пыли глаза - птицы так больно смотрят,
а я жду 8-ю весну, что ты сейчас улыбнешься и сделав минет дулу пистолета,
до крови изнежишь мои искусанные в любовь слегка розоватые губы.
на моем облаке девочки жаждут желтого, запивая вино\вен в полосатой рубашке
оранжевым чаем, а я так люблю мечтать о лондоне, что на востоке страны дышит.
я принцесса все таки, нежная девочка и таких как я носят по земле основательные
материи, что цветут в королевском саду переспелой бардовой вишней.
еще помню моменты, когда в груди тряслось хуже ментальной смерти и астральных
путешествий по другим мирам, а сообщения приходят как всегда за 5 минут до_
рассвета и снится мне в эту ночь, что мой манхеттен все таки живой и я невинным
февралем храню в руке твой несбывшийся апрельский поцелуй, что смуглой
рукой проводит по тонкой шее, ключицам, сжимая дыхание вдвое ментолом небес
и до моей весны осталось двадцать песен и три перелома сердца в груди,
но это все сущие пустяки, главное каждую ночь руку твою сжимать в своем кулачке;