Эхх... Муза с которой провел бы столько дней, что ей не надоем.
Даже не знаю с чего начать, сижу, печатаю с непривычной и стертой клавиатуры Боба, А в голове каша, каша не от выпитого пива и не от времени... Каша от самого себя, опять я не проявил никакой решительности, опять я пытался укрыться в этой мгле алкоголя от собственных мыслей. Хочеться написать стихи, но увы... Хочеться сложить оду Музе или увековечить ее образно, да вот было уже что-то такое.

Помню, класс восьмой, я возвращался толи с курсов, толи из театральной студии, и тут появилась муза, в скромной черной курточке, с гитарой за плечами, с каштановыми волосами и печальным чуть бледным лицом... Помню как рисовал я ее, недавно нашел даже кривобокие наброски. Потом распрашивал знакомых о ее имени и том, откуда это чудо появилось, что то помню, что-то забыл...

Недавно встретил — понял что вся жизнь моя в ней, я снова начал рисовать, радоваться, думать, грустить и восхищаться! Но не могу никак признаться ей в своей любви. Быть может здесь признаюсь наконец? Незнаю...

Так хочеться любить
И чтоб любовь ответом отражалась,
Вернуться вновь и вспомнить, возомнить
Себя быть может кем-то лучшим, возвышаясь
Над лесом, над землею, словно ветер
Как-будто пламя иль листва прильнуть к твоей руке —
Согреть, но не обжечь, объять и не поранить ветвью.
Очнуться рядом, сжать твою ладонь, тепло не погубить...

Надеюсь, это начало а не конец, надеюсь скажу все это вслух.