Всё уже настолько позади, что даже не хочется завязывать разговор. Нормально дела - ну и нормально. И не интересно уже. Потому что боль эта уже не интересна. Уже и без неё неплохо. И солнце вроде светит, и птички как-никак поют. И что-то новое начало радовать. И так необычно, но приятно тепло. Нырнуть бы в это всё, да с головой, да поглубже. И чтоб без всяких там забот, без бытовухи. И чтобы проза лилась уверенным потоком.
Но начинать что-то новое так страшно. Я не столько боюсь совершить старые ошибки, мне страшно потерять былое, отпустить то хорошее, что уже есть. И я не знаю, хочу ли я этого. Но если есть шанс идти вперед, то почему бы и нет?