а он ведь такой, как хотелось бы многим -
всем тем, кто с ним связан хотя бы немногим:
лишь беглым знакомством, десятком ли фраз,
иль лагерем летним,
а может намедни заметен он был
средь просто прохожих,
таких непохожих.
он мальчик-загадка, он просто хрусталь.
то с виду, на вкус же - чистейшая сталь.
но это лишь клетка - внутри виноград,
Коэльо, измены, ещё Сталинград,
захваты, рассветы и море наград.
он многое знает, вообще не дурак.
умеет цепляться за каждый пустяк,
кусает до кости своей остротой,
использует всё, что даётся судьбой,
ругается с прошлым, которое мрёт -
он точно решил, что там не живёт.
сопит по ночам, не любит свой нос.
любитель придумать проблем целый воз,
бросаться в истерики, истошно орать,
потом проораться и просто рыдать.
и так по-мужски, и очень навзрыд,
и так, чтоб за рёбрами слышно: "горит!".
а после - устало свалиться в кровать
и, чуть успокоившись, громко дышать.
что может заставить его так страдать?
от мальчика сложно всё это узнать -
попало кому не привык доверять.
не надо о нём собираться мечтать.
он отдан уже, потому не достать.
он вместе с ключицами, носом, глазами,
со стёртыми пятками, дикими снами,
с Коэльо, изменами, Сталинградом
подаренный мне - другого не надо.
и вы - кто с ним где-то когда-то чего-то -
идите все в жопу.
он мой, идиоты.
