У меня под кожей в судорогах бьются бабочки.

У них широкие крылья, узорчатые, широкие крылья. Они пыльцой наполняют мою кровь.
Где-то во мне, наверное, порезы, иначе как эти бабочки попадают в меня, как они могут летать внутри моего тощего тела, и не рвать мою кожу своими острыми крылышками? Я не вижу порезов, но через них в меня влетают эти ужасные уродливые бабочки. Эти порезы уже обескровлены, порезы выцвели и стали по-гнилому черными, но все еще болят. Я не понимаю где они болят, я не понимаю где во мне открытые раны, в которые просачиваются бабочки и больше не течет ни кровь, ни гной.
Я каждое утро отхаркиваю трупы этих бабочек и они похожи на младенцев с крыльями, но без рук и ног. Я будто убиваю миллионы детей живущих во мне, я будто сам ад, и доставляю всем внутри себя боль...я не знаю тепло ли им, я не могу спросить, они все мертвы. У них на крыльях моя черная кровь, по острым контурам. Будто они разрезали мне легкие или..
Эти бабочки летают по венам и артериям, я не знаю где их больше, я не знаю откуда они берут эту пыльцу. Я чувствую себя растением, которое они пытаются оставить в живых, но при этом ненавидят меня своими крылышками. Берегут, но ненавидят.
У них красивые рисунки на крыльях, наверное. И я сажусь перед зеркалом и надрезаю ногтями кожу на горле, я выпускаю этих бабочек, я хочу увидеть их живыми.

Я сам ад, но я не знаю тепло ли им.