Музыка крыш потеряла свою романтику. За крыши теперь платят.
Мне рвёт лёгкие. Я опять застыл. Не важно. За то я видел как садится осеннее холодное солнце в стальное море машин. Блестящее море садового кольца. Москва - порт бесконечности морей.
Море неба на головой. Море стали и асфальта под ногами. Море бетона в наших сердцах. Я видел красные росчерки авто на садовом.
Мне рвало лёгкие. Легкомысленно я лежал грудью на холодном бетоне.
Грязная бечёвка сбила руки в кровь.
Мне плохо. Мне хорошо.
Я гонюсь за чем-то. Это что-то хочет поймать меня в свои цепкие лапки.
Я охочусь за своим хвостом. Серым? Рыжим? Алым?
Призрачным.
Ночь тихая. Ночь ласковая. Совсем - как ты. Ночь обнимает меня нежно. Тоже как ты. Робко, осторожно, словно боясь поранить.
Ночь лечит раны. Ночью отпускает противный кашель, когда тебе кажется что ты вот-вот начнёшь выплёвывать самого себя.
Мне холодно. Мне страшно. Мне нельзя туда. Но мне туда надо.
Выживу - стану крепче, верно, Вис?
Город - мои стены - небо потолок.
Сегодня ночью....
Смешно?
Сего-дня - но ночью.
Значит - этой ночью не будет конкретики. тот кто знает то, что творится со мной - поймёт. Я вновь меняюсь, учусь.
Сбиваю руки в кровь. Учусь новому. Быдлятскому и не очень. Я ссорюсь, мирюсь. Правда.... Факты.... Всё будет потом. Почему потом? Нет, мне не трудно раскрыть карты, но даже клацая пальцами по клавиатуре, я боюсь спугнуть птичку синего цвета. Которая, как мне кажется, ещё где то далеко. Но уже заложила вираж, легла на крыло. И своим клювом целит в меня. Быть может - мне так только кажется. Но я хочу этому верить. На пути - должна быть благодать. Я перестал даже самым близким рассказывать то, что у меня глубоко внутри. Я не боюсь. Я не скрываю... Просто я Боб Кеннеди. И я пускаюсь в пляс. Я пляшущий на листовой броне Боб Кеннеди.
Сейчас мне кажется, что существует какой-то особый Бог, который хранит меня. Ещё тогда, давно, в августе, я же не хотел ехать в крым. Я хотел - немного не туда. Но я не набрал нужных денег. Я плюнул на всё и уехал.
А ведь... Ведь я имел все шансы попасть в самое горнило. Только - я не знал, что там будет.
Два года назад я бы и не думал об этом. В этом году я разошёлся всего на два-три дня. Посмотрим, что будет в 2009. Но как говорит напарник - "если ты доживёшь до весны"....
А как вы думаете - я отмечу 25 лет? А 50?
Я не знаю. Не заморачиваюсь. Я - видимо чему то научился. Я учусь решать траблы по мере их возникновения.
Хотя... Вы же знаете, я такой человек у которого нет проблем. А если они есть - я нахожу их себе на шею сам.
Так же, как я нашёл себе свою подработку. Мне просто интересно - я сломаюсь или нет? Сумею выдержать?
Если сумею, я найду себе что-то по сложней. Что-то такое, с чем справившись я смогу сказать громко, но - самому себе : "Рок-н-Ролл!".
А пока рано, рано говорить конкретику.
Просто я как и всегда - часто возвращаюсь домой заполночь.
Ветер шепчет, ветер знает, ветер помнит и хранит..
И так же, как и всегда жмёт сердце ночное метро.
И так же, как и всегда я живу ночами. Ночами - не сплю.
И так же, как и всегда - меня завораживают симметричные, теплые, жёлтые квадраты света домов.
И так же, как и всегда - я закладываю лишних два километра в дорогу домой, что бы пройти над трассой. Над тем местом, где машины бегут под ногами.
Всё так же, как и всегда.
Я ощущаю себя героем анимешки. Вот только не знаю какой.
Stimmung
