извини, о, читатель...

но сильный правильно поймёт, а случайного... что ж случайного - жаль.
такие дела.






"Вчера шел крупный снег, хлопьями. Как будто потрошили ангелов в небе." (Пророков)





говорили еще что смотрел по ночам
говорили что раньше он часто смотрел
говорили еще что друзьям иногда
говорили друзья он с трудом выносил
он сказал что смотрел часто после нуля
зимней ночью когда на часах по нулям
говорили, что снег по ночам из окна
едким йодом залитою ватой лежал
говорят в этом городе снег иногда
не похож на хрустально-живой куршавель
а тяжелою вытряхнутою из окна
желто-драною ватой подбитой лежит
и не ангелов в небе тогда потрошат
это чьи-то не белые, чьи-то дела
это снег под окном, это желтый наркоз
от которого не климатит отходняк
от которого утром уже голова
не болит. это желтый нарывный. не газ так прогноз
от которого пользы не видел никто,
но никто и не вычислил как обойти
как смотреть чрез окно и увидеть не снег
желтый словно опознанный. желтый как жир
как молчание после нуля. в формалин
окунается мир. или только окно
опоздаешь -- не будет и этого. но
расплывается желтой слезой. тает он
словно жир. словно воск. словно снег. словно сон
говорят, что любил он смотреть по ночам
из окна. а особенно в зимнюю ночь
на морозный, ночной немерцающий свет.
до тех пор как однажды в казенном окне
он не вычислил этот оттенок, без слов
объясняющий цвет этих желтых цитат,
этих стен, ограниченых рамкой окна,
этот снег, на который не выйти из сна,
этот вечный прогноз, эпикриз. апокриф
им гласил, что возможен какой-то возврат,
что случается завтрашний. не смешно
мы доподлинно видим. у нас на глазах
раскрошилися палочки в этих часах
зажирнеют желтея нули. что в окне,
что на стенах застыл формалиновый свет
и выхода нет